По любви

Подошёл к двери. Посмотрел на замок, который трудно было открывать одной рукой. Нужно было отщёлкнуть и потянуть одновременно. Иногда ему это удавалось. Вчера тоже. А перед этим он два дня возился с дверью, пока на третье утро не сообразил, что к ручке можно привязать верёвку с петлёй и потянуть её ногой, а рукой открывать замок. Но теперь начал дурить язычок дверной ручки. Он не убирался до конца, и дверь не открывалась. Приходилось ковырять его ножом. Пружина то и дело срабатывала, и всё возвращалось на круги своя, но спустя несколько минут ему таки удалось заклинить язычок ножом и отодвинуть щеколду. Дверь отворилась.

Но он вдруг попятился назад, качнулся раз, другой и осел вдоль стены на пол. Правую руку наполнило что-то немое, спустилось через плечо вниз, затем поднялось вверх и брызнуло. Он потерял сознание.

Приоткрыл глаза уже в темноте. Пробивалась только полоска света с лестничной клетки на пятом этаже. В квартире напротив жильцы сдавали две комнаты китайцам с рынка. С ними он не общался. Слишком быстро они вышмыгивали и прошмыгивали мимо. Да и китайского языка он не понимал. А они не знали русского.

Пахло варёной селёдкой. Готовилось китайское кушанье.

Он попытался пошевелить рукой. Не вышло. Потом ногой – то же самое. Хотел крикнуть. Но в горле раздался только булькающий и почти беззвучный хрип.

Этот удар был последним. Паралич разбил и правую сторону. Боли он не чувствовал и не понимал какое-то время, где он, зачем и кто.

Но сердце… Сердце, которое он всю свою недолгую жизнь не берёг и о существовании которого никогда не задумывался, даже когда несколько лет назад женился. Сердце продолжало биться. Толкало кровь. Заставляло её работать. И сердце открыло ему глаза. Минут на пять. Только на пять минут.

Он смотрел на полоску света и вспомнил себя. Картина детства поплыла перед глазами с маленькими, едва различимыми силуэтиками. Вот мама кормит его из ложечки манной кашей. Вот отчим берёт ремень и обжигает спину двумя-тремя ударами…

…Вот он в армии, сидя на киче, возит уголь в сорокаградусный мороз из большой кучи в котельную. Тяжёлая телега качается, качается, но идёт и тянет за собой к пылающему жерлу котла…

…У окна плачет жена. Денег нет. Жить не на что. Лучше разойтись. Оставайся один и живи как хочешь… Друзья… Подруги… Похороны матери… Один… Совсем один.

Гроб с телом матери растворился в пыльной полоске света. А навстречу выплыла огромная белоглазая варёная селёдка и улыбнулась ему. Уже давно ему никто не улыбался. И он улыбнулся. В последний раз.

Сельдь подплыла совсем близко, покачалась у отказавших ног и растаяла тут же, оставив после себя стойкий запах рыбьего жира.

Он заплакал. Он понял, что это случится сегодня. С ним. Сердце стихало. Оно уже не справлялось с тем, что происходило внутри него.

В свою последнюю минуту он вспомнил слова матери, которая сказала ему однажды, кажется, в юности, он давно забыл их, не придавал значения, но теперь вспомнилось: «Живи с богом в сердце, сыночек».

Прошло ещё полчаса. Час. Его уже не было. Он уходил. Уходил навсегда. Без сознания. Без слёз и мыслей. Сердце замерло. А на подоконник на кухне через всегда приоткрытую форточку опять прилетели два голубя-сизаря. На этот раз в коробочке из-под конфет было пусто. Некому теперь покрошить им хлебца и насыпать семечек.

Красота

Однажды летом, помнится, в июне, в самый разгар дачного сезона, вышедшим из автобуса на остановке двум мужчинам с сумками и рюкзаками оказалось по пути.

Жили они в одной деревне, ставшей теперь дачным посёлком, правда, не были знакомы до этой встречи, зато потом уже не разлучались и частенько заглядывали друг к другу в гости.

Одного из них звали Пётр Иванович Свирин. Был он невысокого роста, полноват и на коротких ножках быстро семенил по грунтовой дороге, пыля ботинками, поглядывая как-то всё время снизу вверх на своего спутника, который именовался Анатолием Владимировичем Черёмухиным. Этот был худ, длинен, шёл, точно аршином мерил пространство.

Они уже прилично свернули с дороги, когда где-то вдалеке справа сверкнуло и спустя некоторое время бабахнуло. Приближалась гроза. Черёмухин остановился и, показав рукой в сторону темнеющего свинцом неба, подвёл:

– Я думаю, дорогой землячок, что до своих дач мы с вами сухими так не дотянем. Прямо на поле и застигнет нас дождичек.

– Похоже на то! – отвечал сбоку Свирин. – Крышу надо искать. Без крыши тяжко будет.

– Да вон, рядом заброшенный телятник. Идёмте туда.

Они пробрались сквозь заросли зацветающего борщевика и оказались внутри пахнущего прелью разваливающегося совхозного телятника. Сняли рюкзаки. Сели на них. Черёмухин закурил.