По острию греха (СИ)

Дверь за мной громко хлопает. Я не нарочно, это обледеневшие пальцы не удержали ручку. Зажмурившись, прислоняюсь к ней спиной, всем существом внемля стоящему по ту сторону Дамиру. Я слышу, как разбивается о тонкое дверное полотно его дыхание и то, как ногти медленно скребут по дереву, собираясь в кулак.

Его громкий болезненный выдох. Секунды затишья, и тишину разрывает оглушительный удар. Меня аж подбрасывает вместе с сердцем, словно скакнувшем куда-то вон из тела.

Нет, он не пытается выбить дверь, та даже не заперта. Он весь на эмоциях, точно так же как я в растерянности. И нет, я давно не наивный ребёнок, прекрасно понимаю, чего мы оба хотим. Достаточно одного-единственного приглашения, чтоб этот месяц прошёл ярче всей прожитой жизни. Просто разум воем вопит о последствиях. Если я унижу мужа изменой, то перестану себя уважать.

— Впусти, — сотрясает он мою выдержку с очередным ударом по двери. На сей раз мягким, будто бьёт ладонью, и продолжает тихо, обрывая сердце хрипнущим голосом. — Клянусь, ты секунды не пожалеешь.

А вот это хлещет от души, по живому. Дурман окончательно распадается, выпуская на свет такой резкий диссонанс, что меня начинает мелко трясти.

— Я уже пожалела, — прижимаюсь лбом к дверному полотну. — Дамир, да что с тобой?! Мы едва знакомы. Так нельзя! Нельзя просто взять и переспать только потому, что вдруг так захотелось. Мы же взрослые люди.

— И что мешает двум взрослым людям сделать друг друга счастливыми? Пока что я вижу только дверь! Которую ты зачем-то захлопнула перед моим носом.

— А я вижу обязательства, — запрокидываю гудящую голову, принимая решение, от которого протестующе ноет и тянет в груди. — Я не собираюсь участвовать в этом безумии. На рассвете меня здесь не будет.

Молчание за дверью замогильное. Слышно только выдох резкий, как от удара.

— Уверена?

Яростно.

— Абсолютно.

Отчаянно…

— И совсем не будешь сюда рваться? Хоть бы и мыслями, — сухой ироничный смешок наждачкой проходится по нервам. Буду. Первое время точно буду, а потом пыль времени присыплет краски, притупит эмоции… — Бросай всё и останься со мной.

… затрёт заманчивость его бредовых рассуждений.

— Позволь мне быть с тобой.

… затянет забвением топкую трясину его голоса.

— Позволь мне сделать тебя счастливой.

… и я обязательно буду счастлива. Не с Алексом, так с кем-то другим. С кем-то, кого не швыряет в крайности.

— Боже, да мы знакомы второй день! — неверной рукой стираю с лица воду. Не дождь — слёзы, горячим градом сбегающие по моим щекам. — Это как минимум смешно для таких громких заявлений.

— По-твоему, мне нужны годы, чтобы понять, чего я хочу от жизни? — зло звенит сталь в бархате. — Какой смысл оттягивать?

— А какой смысл спешить? Ещё и выставлять это серьёзным отношением к жизни! — дрожь в голосе как роспись под собственным просчётом. Какие всё-таки эти Стрельниковы похожие! Алекс, делая мне предложение, обещал то же самое. В итоге я нахожусь здесь, потому что в нашем браке есть всё, кроме счастья. Правда, мне тогда было двадцать, пора бы поумнеть. Хотя бы перестать ломиться на старые грабли, да ещё того же производства.

— Пока ты решаешься, эта самая жизнь проходит мимо, — набирает обороты его ярость. — Мы могли бы не разменивать её, стоя по разные стороны двери, как два идиота!

— Дамир… Очнись. Куда ты так торопишься? — медленно сползаю на корточки, подкошенная непонятной слабостью. Звук по ту сторону двери зеркальный, усиливающий внутренний раздрай. — Впереди ещё тонна времени. К чему эта спешка?

— В тебе говорит толпа, а не прожитый опыт. Уверен, тебя просто никогда по-настоящему не касалась смерть… Я ведь прав? — хриплый смех леденит надломом. — Не поверишь, как на самом деле легко «ещё» превращается в «уже». По щелчку, любимая…

Звук его отдаляющихся шагов разбавляется насвистыванием. Сам мотив мне незнаком, но это совершенно точно колыбельная. Безмятежность мелодии абсолютно не вяжется ни с общим настроением, ни с темой разговора, но зато настолько органично вплетается в местный антураж, что я и бровью не веду. Как, оказывается, быстро перестаёшь чему-либо удивляться.

Шерше ля фам

Дамир

— Дамирка, кончай свистеть в доме, денег не будет.

— Денег не будет, если у меня вдруг руки отсохнут, — ставлю лукошко на стол, стискивая плетёную ручку до хруста в пальцах.

Дед Анисим накрывает мою кисть морщинистой ладонью. Сжимает несильно, как в детстве, когда я убивался из-за малейшей ерунды. Мать затягивала колыбельную, в любое время суток пытаясь тут же уложить меня спать, отец что-то бурчал про силу воли, а вот он единственный твёрдо верил в стойкость моей психики. Только беда по обыкновению, постучалась, откуда не ждали.