Читаем По прозванью человеки полностью

По прозванью человеки

Между Кембриджем и Бостоном

Между Кембриджем и Бостономмостик, птички, стар и млад…Как бы к месту было по́ сто нам —да законы не велят.Мы смешались с этой гущею,как с заваркою вода…Улыбнитесь нам, бегущиеот инфарктов в никуда.Между Кембриджем и Бостоном —гладь речная, как стекло…Как же раньше было просто нам,как же нынче тяжело.И не то чтобы пробоины,и не то что белый флаг…Просто мы с тобой устроенычуть неправильно. Не так.В этом сне, не нами созданномвек проходит, словно час…Между Кембриджем и Бостоном —мир, счастливый и без нас.

Баскервильская осень

Оскома ноября. Пустые зеркала.Зелёный стынет чай. Допей, а хочешь — вылей.Последнюю листву съедает полумгла.Пора перечитать «Собаку Баскервилей».На крыше лёгкий снег, на стёклах первый лёд…Заройся в тёплый плед, замри женою Лота.Держаться в стороне от торфяных болотнемыслимо, когда вокруг одни болота.Как хочешь, так и дли неприбыльное шоу,скукоженная тень в застиранном халате…Сэр Генри, ты один. И Бэрримор ушёлк тому, кто меньше пьет и регулярней платит.А скомканная жизнь летит, в глазах рябя.И красок больше нет, и век уже недолог,да сети, как паук, плетёт вокруг тебясвихнувшийся сосед, зловещий энтомолог:он фосфором своих покрасил пуделей,чтоб выглядели те чудовищно и люто.Покоя больше нет. Гулять среди аллейрискованнее, чем со скал — без парашюта.Ты весь скурил табак. Ты рад любым вестям,но телефон молчит. Часы пробили восемь…На полке Конан-Дойл. Метафоры — к чертям.На свете смерти нет. Но есть тоска и осень.

Summertime, или Песня без музыки

Июльский ветерок, горяч и чист,по лицам хлещет, как заряд картечи…У входа в молл седой саксофонистиграет «Summertime», сутуля плечи.Храни нас, Бог. И музыка, храни.И души утомлённые согрей нам…Ну что нам сорок градусов в тени,коль рядом тени Паркера с Колтрейном?Позволь нам рассмотреть, бродяга-скальд,живущий вопреки законам рынка,как время вытекает на асфальтиз мундштука подтаявшею льдинкой,и шепчет нам на языке небес,познавших всё, от штиля и до вьюги,что Порги точно так же любит Бесс,как сотню лет назад на жарком Юге.Не осознать непросвещённым нам —мы в силах лишь следить заворожённо, —какие чудеса творятся там,в причудливом раструбе саксофона…Прохожий, хоть на миг остановисьи ощути, умерив шаг тяжёлый,как музыка и боль взлетают ввысь,взрывая музыканту альвеолы.