По прозванью человеки

Вакантно. На душе поют ваганты про власть вина, про глупый политес, про то, как дистрофичные Атланты страдают недержанием небес, про аховые цены на сосиски, про чайку по прозванью Ричард Бах, про урожай бобов в Ханты-Мансийске, который всех оставит на бобах, про то, как Сивку горки укатали, и впереди экзамены опять. И что-то есть в нестройном их вокале, так явно оставляющем желать…

Вакантно. Вместо Гегеля и Канта в душе сквозняк и тонны чепухи. И в стены слепо тычутся стихи, ублюдочные отпрыски таланта, никчёмного значением своим, незримого порою самым близким в преддверии ухода по-английски в безличностный и тусклый прах и дым…

Мне истины милей с обратным знаком, которые не мажутся на хлеб… Я сам себе и житница, и склеп, дожив до сорока с изрядным гаком… И смысла жизни так и не познав, пересчитав потери и убытки, включаю вместо Малера и Шнитке бесхитростный мотивчик «What Is Love?».

«Вакантно» (словно вывеска в мотеле —

мол, есть места, недорого совсем)…
Всё меньше средств для оправданья цели.
Всё меньше жизни. И всё больше тем.

Мы все, Сизифы, камни в гору тащим,

а для меня, вдобавок ко всему,
придуманное стало Настоящим
и очень близким сердцу и уму.
В душе с комфортом селятся пустоты,
создав вeб-сайт с названьем «Счастья. net».
A на вопросы: «Что ты?» или «Кто ты?»
пожатье плеч — единственный ответ.
Когда-нибудь, пробыв в небесном трансе,
и на судьбу ничуть не ополчась,
займусь я заполнением вакансий,
но не сейчас.
Простите.
Не сейчас.

Недо

Всего лишь за непение осанны
осанке вашей, силе и уму
готовы вы метнуться в партизаны,
в шизофрению, в петлю и в корчму.
И, посыпая плешь горячим пеплом,
вступаете вы в трепетный Гольфстрим
раздумий о себе, великолепном,
как Третий Рим, а то и Древний Рим.
Вы словно в Зоне одинокий сталкер
на тонкой кромке тающего льда…
А ведь для вас герои и весталки —
единственно достойная среда.
Вы спрятались в густом дремучем иле.
Вы сосланный на Эльбу Бонапарт.
Вас недонедонедооценили.
Вас уценили. Бросили в ломбард.
Граничит с полной тьмою свет нерезкий,
упёршийся в плакат: «Конец пути».
Взамен икры — колбасные обрезки.
Взамен души — обрывки конфетти.
Кровоточат бесчисленные раны,
и этот дантов путь в сплошную тьму
есть результат непения осанны
осанке вашей, силе и уму.

All That Jazz III