По следам бездомных Аонид : Вторая тетрадь стихов

Мы, может быть, последние на свете
Скорбящие от лишнего ума,
И после нас на несколько столетий
Закроют сумасшедшие дома.

И толпища с тоскою незнакомых

Начнут вкушать земную благодать,
Когда колонии червей и насекомых
Останки наши будут доедать.

Но кто-нибудь, прельстившись ветхим кладом,

Найдет полуистлевшую тетрадь,
И мы отравим вопрошанья ядом
Дотоле жизнерадостную рать.

1937

«Блаженны те, что вовремя созрели…»

Блаженны те, что вовремя созрели,
Чьи вовремя надежды отцвели,
А мы, еще не знающие цели,
Блуждающие в море корабли.

Морщинятся с годами наши лица,

Но тем сильней мы веруем в мечту
И все труднее нам остепениться
И погрузиться духом в суету.

Все чаще мы страдаем тихим гневом

И, кажется, уже нам суждено
Ласкаться только к легкодумным девам
И пить со скуки горькое вино.

1937

«Слышатся чаще и чаще…»

Слышатся чаще и чаще
Новые голоса,
Не о душе скорбящей,
Про земные глаза.

Их не задел глубоко

Русской тоски расцвет,
Скажут они про Блока —
Непонятный поэт.

Мы, несущие знамя

Жалости и стыда,
Знаем: умрет с нами
Прошлое навсегда.

1936

«Живем в изгнании и наша жизнь тяжка…»

Живем в изгнании и наша жизнь тяжка,
И каждый день с собой приносит  только тризны,
И чаем мы теперь исподтишка
Узреть когда-нибудь поля своей отчизны…

И блажь житейская напрасно нас зовет

Смириться и чуждым пенатам поклониться,
Спасти от глада плоть и душу от забот,
Снедающих ее, когда она томится.

Пускай бессмыслен путь с безрадостным концом,

Но есть величие безумья в долге этом:
Остаться навсегда бездомным беглецом
И становиться нищим и поэтом.

1936

«Мы мучимся бесплодными мечтами…»

Мы мучимся бесплодными мечтами
И скорбью об утраченной весне,
Но даже и иссохшими  перстами
Цепляемся за ветошь наших дней.

И пусть усталых смердов Апполона

Обманет к славе влекшая стезя,
И нас могильное сокроет лоно,
Томительным гниением грозя.

И пусть не  узрим светлых сновидений

И нам сознанье ясное дано,
Что нас постигнет полное забвенье,
Как наших предков, тлеющих давно —

Мы все равно не бросим милой лиры

И будем рваться мыслию вперед
И познавать, что вечного нет в мире,
Но что искусство позже нас умрет,

Что вопреки веленьям жизни куцой

И быстрым струям леты вопреки,
Поют в эпоху русских революций
Державинскую «Пчелку» казаки.

1937

«Мы нищие, бездомные поэты…»