По волчьему следу

- А это Бекшеев нам потом расскажет. Когда посторонних ушей не будет. Ну, иди, а то ж уболтаемся. А я с Софкой и вправду хочу словечком перекинуться. Небось, ждет уже, поганка…

И вправду ждала.

Во дворе госпиталя. На лавочке.

Желтое платьице в узкую полоску, перехваченное на талии пояском. Поясок тонкий и беленький. Талия тоже тонкая. Шляпка из итальянской соломки. Короткие, по новой моде, перчатки с перламутровыми пуговками. И тросточка на коленях.

- Ругаться будешь? – Софья не встала, но мое присутствие почуяла сразу. И повернулась.

- Буду, - говорю. – Дар вернулся?

- Не знаю… но…

- Софка! – рявкнула я. – Играть со своим некромантом будешь.

- Я не играю! – возмутилась она вполне искренне. – И… не вру. Клянусь даром! Не вру… просто… еще не до конца разобралась. Это… не как раньше. По-другому. Я не могу повлиять на вероятности. И вижу далеко не все. Самые вероятные только, а это здорово ограничивает возможности для маневра…

Я села рядом.

- Но видишь?

- Вижу… и то, не когда сама захочу, а когда… получается? Случается? Но ведь все живы!

- Рассказывай, - потребовала я.

Софья вздохнула.

Посмотрела на небеса. И снова вздохнула.

- А зрение так и…

- Должно было?

- Надеялась… но теперь я все равно вижу больше, - она стянула перчаточку и пальцы её скользнули по скамье, пробираясь в узоре трещин. – Еще тогда… дома… мне показалось, что я должна ехать. Обязательно! Что, если не поеду, то случится очень-очень плохое.

Поехала.

И плохое все равно случилось.

- Потом… когда я увидела Яра…

- Влюбилась?

- Да ну тебя! – Софья покраснела. – Это… это другое! Совсем.

Киваю.

Другое – значит, другое. Мне ли соваться. А она все одно сопит, что еж рассерженный.

- Не обижайся… он вроде ничего такой. Симпатичный…

- Сильный.

- А тебя… ну… не пугает. Некромант и все такое?

- Нет. У него хорошая сила…

Да? Вот… вкусы у людей, конечно, разнятся, я это знаю, но чтоб до такой степени.

- Дело не совсем в этом…

- Я к Бекшееву перееду.

Надеюсь, он не станет возражать, а то ж мало ли, вдруг да у него иные планы имеются. Хотя… все одно перееду. Если не к нему, то… куда-нибудь.

- Знаю.

- Софья!

- Что?

- Вот… мне хочется тебе щелбан дать.

Она зажмурилась и наклонила голову, пробормотав:

- Прости!

- И за это тоже. Я себя чудовищем чувствую… рассказывай дальше. А то ж мне Бекшеева караулить.

- Вероятности, - Софья выпрямилась, и в перчатку свою вцепилась. – Мертвые… мертвые устали здесь быть…

…деревню проверяли, и протоколы есть. И верю, что проверяли хорошо. Вот только искать тьму следовало не там. Среди обугленных развалин жило лишь эхо её, неуловимое людьми, но ощутимое, заставляющее отступить.

А души собрались в ином месте.

- Темный источник был на грани выброса, - теперь Софья говорит сухо, словно доклад читая. – Прогнозируемый срок – от полугода до девяти месяцев.

Я поежилась.

Темный источник – это… это еще та дрянь. И выброс. И мертвецы, которые получили бы свободу, а еще… мало ли, что в местных лесах зарыто. И что восстало бы, откликаясь на эту, стихийную силу.

- Дело даже не в нем. Общий уровень напряженности высок. Тут… за городом, перед городом… шли сражения. В начале войны. И потом… и люди умирали. Много.

Насильственной смертью.

- Потом лагерь. Эксперименты эти. Они тоже влияли. И смерти.

Военнопленных на этой земле осталось много.

- Мертвецов хоронили тут же.

А души вновь стекались к источнику.

- Эти смерти рождали эхо. И полнили источник…

Смертей было много. И много силы. Не той, концентрированной, которая опасна сама по себе. Но киваю… писать ли об этом в докладе? Точно – нет. Говорить ли Одинцову?

Тогда придется сказать и про Софью.

И про её очнувшийся дар.

Смотрю. И она неловко улыбается.

- Я… сама… думаю, он уже все понял. Но… мы разберемся.

Хотелось бы верить.

- Вероятность… вероятность один, - голос стал сух. И пальцы сжались. – Попытка ликвидации объекта при разрозненной группе. Процент успеха – девять целых и три десятых. Сопутствующие жертвы…

- Софка, я тебе точно по лбу хрястну. Ты не аналитику отчет составляешь! Ты мне нормальным языком скажи. Какой, на хрен, объект… Михеич? Мозголом?

- Мозголом. Я… не хочу его… по имени, - её передернуло. – Имена оставляют след в мире… и люди, которым они принадлежат, тоже… пусть мир его забудет. Пусть!

- Забудет, забудет… итак, если бы Тихоня попытался свернуть ему шею…

- Его убили бы. Ударом, - Софья коснулась лба.

- Он был как бы не совсем здоров, этот… Мозголом.

А и вправду, лучше, чем по имени. Нет, мир этого урода точно забудет, а мертвецы- позаботятся о его душе.

- Пусть. Сил бы хватило. На Бекшеева… на Тихоню. И на тебя бы, когда ты появилась. Ты бы, может, и выдержала… выжила… тут смутно. Тихоня… вряд ли.

А про Бекшеева и говорить нечего.

Запереть его, что ли? В тихом безопасном кабинете. И стены изнутри мягоньким чем оббить, чтобы не поранился. Только… это неправильно.

Мало чем отличается от того, что с Анной сотворили. Да, ради её же ж блага…

- Есть вероятность, в которой ты добралась до его горла…

Ну да, он ведь близко стоял, погань этакая.

- Но все одно. Ударить он успел бы. Да и мальчик этот… и мужчина.

Михеич.

Тот, кто умер с улыбкой на губах.