Побег от прошлого (СИ)

Ниа садится за стол и, положив к себе в тарелку жалкие остатки торта, начинает меланхолично их поглощать. Я сажусь рядом с Такадой и нагло сую нос в приставку Мэтта - покушаюсь на святое вообще-то. Но сегодня мне можно. Сегодня всем нам все можно. Потому что завтра мы забудем все плохое.

Утро наступает незаметно. За ночь никто не сомкнул глаз, и в один прекрасный момент Мелло решительно встает из-за стола и объявляет – громко, чтобы все, включая спящего Мэтта, его услышали.

- Так, все, хорош бездельничать, давайте прибираться!

Сказано – сделано, и нашими совместными усилиями бардак начинает исчезать. Хотя не такой уж мы учинили разгром, просто мусора много: всякие фантики от конфет, коробки из-под сока, бутылки из-под шампанского, обглоданные куриные косточки и прочий послепраздничный хлам. А потом меня и Саю, в качестве наказания за непринятие участия в украшении дома и в готовке, заставляют мыть посуду. Не сказать, что это мое любимое занятие, но и особого отвращения я к нему не испытываю. Надо значит надо. В отличие от Саю, которая так недовольно морщит нос, словно ее заставили ковыряться в бочке с гусеницами.

Когда после этого все ложатся спать, расползшись по дому, я долго ворочаюсь в кровати и никак не могу избавиться от тучи мыслей, которая настойчиво вертится в голове, выпинывая оттуда сонливость. Том давно свернулся рядом и, глядя на него, я завидую, запустив пальцы ему в шерсть и слушая его безмятежное мурлыканье. Через стенку слышится громкий храп Мэтта, который после уборки дезертировал в спальню первым. Из комнаты напротив доносится какая-то песня Аббы – Саю так и не отдала мне мой ноутбук. За окном изредка раздаются хлопки фейерверков. И все это явно не способствует моему засыпанию.

«Скууучно… – мысленно тяну я. – Хочу спать… хочу, чтобы что-нибудь случилось… что-нибудь из ряда вон… хочу… хочу…»

Идет лекция в Университете, преподаватель увлеченно рассказывает нам о курсах валют и об особенностях рынков. Но никто его не слушает. Все говорят о своем, но его, похоже, это вовсе не волнует. Сзади меня Миса репетирует перед Лайтом торжественную речь по поводу Нового года. Такада, заткнув уши плеером, поет. Мэтт сидит перед ноутбуком и что-то печатает с головокружительной скоростью, иногда покрикивая на Мелло, который сидит рядом и дает ценные указания. У Ниа на парте почему-то лежит Том, и тот поглаживает его по спине и умиляется. И тут раздается звонок…

Я вскакиваю на кровати и дико озираюсь по сторонам.

Будильник, стоящий на тумбочке, - самая древняя модель, которую только видел свет, старый, механический – звенит как ненормальный.

Тянусь, чтобы выключить его, но рука замирает на полпути. Странно… Но ведь я не заводила вчера будильник. И сегодня выходной. Все же отключив эту адскую машину, словно созданную каким-то изощренным садистом специально для издевательств над невыспавшимися людьми, я лениво спускаю ноги с кровати.

Все-таки уснула.

Десять часов. За окном снова валит снег. И светит солнце. И раздаются веселые детские крики.

И я вроде бы выспалась, хоть и спала всего два часа. Но при этом все равно хочу спать. И хочу спуститься на кухню и выпить крепчайшего – совсем как любит Саю – кофе. Я так и поступаю.

Том, естественно, бежит за мной. Сколько бы на часах не было времени, какой бы сегодня не был день недели – эта зверюга всегда вечно голодная.

В доме стоит полная тишина, и наши с котом шаги кажутся на ее фоне чуть ли не грохотом. Все спят. Я даже не заглядываю в комнаты, чтобы в этом удостовериться. Просто знаю и все.

На кухне, пока греется чайник, заглядываю в мобильный, который вчера тут оставила. Два непринятых от мамы и два SMS-сообщения: одно от оператора сотовой связи, поздравляющее меня с Рождеством и заодно информирующее, что на балансе осталось менее двух долларов, а второе от неизвестного номера также с поздравлением и с какой-то ссылкой на неизвестный мне сайт.

«Чертовы спамеры», - ворчу я, удаляя второе сообщение, даже не пройдя по ссылке.

К тому времени, как в кухню приходит Такада, я уже успеваю выпить третью кружку кофе и съесть пятый бутерброд с колбасой – почему-то доедать остатки салатов мне совершенно не хочется.

- Рановато ты соскочила, - констатирует она не то равнодушно, не то неодобрительно. – Не спалось?

- Сама не знаю, - пожимаю плечами я, не желая вдаваться в подробности, и наливаю еще кофе и себе, и ей. – А ты чего так рано?

- Меня ждут мои девочки, - улыбается она.

Ну конечно, журналистика. Каждые два дня у них сбор в «Золотых листьях», несмотря ни на какие праздники. Так что, залпом выпив кофе и в два счета проглотив порцию салата, Такада быстро собирается и удирает со скоростью панической мысли, даже не попрощавшись. И стоит только за ней закрыться двери, как на смену ей приходит Мелло, шатающийся из стороны в сторону и мрачный как туча.

- Ни слова, - тычет он в меня пальцем, когда я хочу ехидно поинтересоваться, не переборщил ли он вчера с шампанским.