Подари мне себя до боли (СИ)

Соня сдавала проект. Просидела над завершающим этапом часа три. Ещё раз все проверив в оформлении и вложениях, отправила заказчику утверждённый чистовой вариант. Все, теперь можно было отдохнуть. Но это означало опять начать перебирать в памяти детали, образы, ощущения, слова и взгляды. Моронский вытеснил из ее жизни все, что не было связано с ним. Любые запахи, любые звуки, особенно музыка, имели свой эквивалент в Сониных воспоминаниях о проведённых с Максом часах. А что не имело его, то автоматически теряло значимость. Становилось неинтересным. Пресным. Пустым.

И это изводило. Выжигало. Соня даже с трудом могла заставить себя проглотить что-то, кроме йогуртов и кофе — мешал хронический спазм в горле. Мама кружила вокруг неё мрачной тучей, вздыхала, но ничего не говорила, не задавала никаких вопросов, просто буравила ее взглядом, полным тревоги.

Соне за день удалось восстановить все важные контакты и даже последние переписки с заказчиками.

Только главный контакт молчал. Софи вздрагивала от каждого производимого телефоном звука, бросалась к каждому звонку и дзыньку. И сама себя ругала потом за это!

То ли в отместку, то ли из вредности и хулиганства, Соня лишила Моронского фамилии — переименовала его у себя в телефоне в «Половой контакт». Слишком много чести!

Среда

Вечером они с мамой сидели перед телеком на диване и смотрели какое-то очередное горластое, остро-социальное шоу. Ну, как смотрели? Мама читала книгу под аккомпанемент запиканных матов, а Соня рассеяно залипала в телефоне, не особо понимая, что, собственно происходит на экране. И в её жизни.

Вздохнула. Отложила телефон и пошла на кухню налить себе чаю.

— Тебе тут сообщение от полового контакта пришло, — с мрачной ухмылкой проговорила мама, когда Соня вернулась в гостиную.

Софи поставила чашку на столик и трясущейся рукой взяла телефон из маминых рук.

«Чувствую, как с каждым днём девственность все ближе. Скоро появятся прыщи. Дрочить уже начал», — прочитала она и улыбнулась.

И уже начала думать, как бы так остроумно, да поизящнее ответить, как телефон завибрировал снова.

«Если не хочешь отсосать мне у себя в подъезде — не отвечай!»

Не начинай того, что не сможешь продолжить! Эту его фразу она теперь точно никогда не забудет.

Вспомнив, к чему однажды привела неосторожно начатая переписка с Моронским, Соня отправила смеющийся смайлик. Это же нельзя считать полноценным ответом? Это — эмоция.

«Смейся, смейся…» — пришло следом. И через секунду: персик, баклажан и брызги.

Соня прыснула в экран. Детский сад. Подняла голову и встретилась с внимательным, даже проницательным взглядом Веры Александровны. Мама покачала головой, вздохнула и спряталась от Сониного позора за книгой.

— Прости пожалуйста, Соня, — проговорила она, — у тебя сейчас лицо, как у дурочки-пиздурочки.

Соня замерла с открытым ртом.

Но услышала, как снова звякнул телефон, кинулась к экрану, ловя на себе очередную мамину «оплеуху». Ещё сообщение.

На этот раз оно было не от Моронского, а от банка. Банк сообщал, что на Сонину карту упало ровно четыре тысячи евро. Те самые, восемь по пятьсот. То есть, по сути, сообщение все-таки было от Моронского.

Соня шлепнула себя ладошкой по лбу.

Она хотела тут же написать что-нибудь язвительное, уже открыла переписку. Ещё раз пробежалась глазами. Нет. Отсос Моронскому в собственном подъезде — совсем не то, что должно быть темой завтрашнего «Прямого эфира».

— Соня, эту рубашку уже надо постирать, — услышала она снова мамин голос. — И вернуть хозяину.

Четверг

У Сони зародилось новое чувство. Неприятное. Ужасное. Даже отвратительное.

Оно холодной скользкой сколопендрой пробралось за пазуху. Сколопендра сочла место за Сониной грудной клеткой весьма благоприятной средой обитания, начала прогрызать в душе тоннели и откладывать в них свои токсичные продукты жизнедеятельности.

А самое неприятное во всем этом было то, что это паразитирующее чувство называлось просто — ревностью. И никогда не возникало само по себе. Только вместе с влюбленностью, которой и питалось. Вот это и было, по-настоящему, ужасно.

Соня поняла, что окончательно пропала, когда, только представив Макса в привате «Порока», почувствовала, как чья-то железная, раскалённая до бела лапа, сжимает горло.

А то, что он там бывает, и возможно находится прямо сейчас, да не один — сомневаться, почему-то, не получалось.

Ну просто с трудом верилось Соне, что чувственный гурман, сексоголик и психопат, у которого пять из семи смертных грехов — это образ жизни, будет сидеть у окошечка и ждать, когда она почтит его своим вниманием. Ну бред же!

И её сжигало изнутри. Разъедало кислотой. Душило. И потом что осталось, замораживало.

С этим не помогали справиться ни работа, ни книги, ни даже танцы.

Хотелось знать, где он, что делает. И одновременно, НЕ хотелось знать где он, что делает и главное — с кем…

Изводила сама мысль, что он, возможно, прямо сейчас, шепчет какой-нибудь красотке, богине глянца и гламура, какая она “охуительная”. В то время как Соню пожирает изнутри сколопендра-ревность.