Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Чуть замедлив бег времени всуе,
Взята в плен петербургским двором,
Я в альбоме мой город рисую
Чёрной тушью и тонким пером.
Летний сад и молчание статуй,
Петроградская,
                    Средний,
                               Большой…
Город-рыцарь,
закованный в латы,
С величавой и нежной душой.
Я привыкла к его непогодам,
К многоликой спешащей толпе…
Он вне времени,
                      власти и моды.
Он – как будто бы сам по себе…

На улице почти темно

На улице почти темно,
Прохожих смолкли речи…
Кладёт мазки на полотно
Наш петербургский вечер.

Погасла позолота дня,

Стал Невский ниже ростом…
Гарцует конь, уздой звеня,
Вдоль Аничкова моста.

А в переулках – полумрак,

Изломы тёмных линий…
Мой город надевает фрак,
Торжественный и синий.

Я родилась, когда растаял снег

Я родилась, когда растаял снег.
Мне было предначертано судьбою
Взлетать и падать, и прожить свой век,
Болея поэтической строкою.

Испив до дна земную благодать,

Не запятую выведу, а точку…
Придётся перед Богом отвечать
За каждую написанную строчку,

За умолчанье, за бездушный текст,

За недостаток благостных усилий…
Поэзия, ты дар небес и крест,
Что рвёт гвоздями нити сухожилий…

Ты – хлеб, которым не бываешь сыт,

Живительная влага с каплей яда…
В тебе псалмы, что написал Давид,
И Пушкин, и его «Гаврилиада».

Стихи приходят, словно ночью тать,

Врываются, как буйство красок в мае,
И если будет нечего сказать,
Я буду знать, что просто… умираю.

Поэзия, ты мудрости сестра,

В тебе грущу, и радуюсь, и каюсь.
Когда мои угаснут вечера,
Я лишь тобой, быть может, оправдаюсь…

Я не достигну славы и высот.

Земная цель мне видится иною:
Пусть к Богу хоть одна душа придёт
Через стихи, написанные мною…

Скрипка

На скрипке – пыль от канифоли,
Готов порваться нерв струны,
Но как она поёт от боли
Моей растерзанной страны…

То взвоет, то заплачет глухо,

Как обессиленный сверчок,
И та же боль в глазах старухи,
Что по струне ведёт смычок…

Рубля российского не жалко —

Ведь видно по всему – бедна.
Консерваторскою закалкой
Звенит отчаянно струна.

Власть равнодушно прячет ухо —

Пусть чья-то нищенствует мать…
Но на обобранных старухах
России сильною не стать…

Незабываемо красиво

Незабываемо красиво
Оранжевеет небосклон,
Как половинка апельсина,
На доли светом разделён.

Ещё мгновенье – брызнет соком,

Живою влагой напоит
И придорожную осоку,
И дуба мощный монолит.

Скалы прибрежной гордый профиль

Старательно разинул рот
И жаждет к утреннему кофе
С копчёной тучей бутерброд.

.

У матери – ребёнок-инвалид