Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Ты стоишь, словно яблоня полная яблок,
И ночная прохлада по листьям струится,
В наступающих сумерках зябнешь, как зяблик…
Я забуду тебя, только как мне забыться?

Ты, из жизни моей уходя понемногу,

Как закатное солнце, согрей на прощанье.
Я любил тебя, верь мне. Не веришь? Ей-богу…
Мне кричат уже сверху: «На выход, с вещами!»

Что с тобою стряслось? Что случилось со мною?

Мёртвым пеплом любовь обратилась, сгорая…
Ты уходишь, ты прячешься – солнце чужое,
Наступающей ночи меня уступая.

Поэзия пустой мансарды

Поэзия пустой мансарды,
Где на стене – портрет Дали,
Где терпкое вино и нарды,
Стихи и запах конопли.

Увядшая в кувшине роза,

Случайный штрих, случайный взгляд…
Здесь у поэзии и прозы
Кофейных зёрен аромат.

Здесь бронзовый божок мечтает

Хотя б на миг глаза сомкнуть.
Здесь на подрамнике мерцает
Хозяйки матовая грудь.

Лист пожелтевшей акварели,

«Тангейзер» Вагнера, оркестр,
И скрипку мастера Гварнери
С гравюры слушает Дюрер.

И ветер за окном вздыхает,

Сверкают всполохи грозы…
И ночь – как бабочка – порхает
Волшебной грёзой Чжуан-Цзы.

Миг пробуждения

Миг пробуждения. Усилие, и вот —
На выдохе предвечного дыханья
Вверх устремились из начальных вод
Готические своды мирозданья.

Пока ещё не убраны леса

И не ушли ещё каменотёсы,
И, содрогаясь, держат небеса,
Пространство сопрягая, контрфорсы.

Вбирая свет, мерцают витражи,

И каменщик присел на подоконник.
Ещё на груде щебня – чертежи,
Ещё в работе циркуль и угольник.

Последнее усилие, и вот

Задумался художник многоликий,
Он сам не знает, стряхивая пот,
Чем завершить свой замысел великий.

Ирина СЕРЕБРЕННИКОВА

Моему отцу

Моя судьба счастливей судеб многих.
Ей буду благодарна до конца.
Она в начале жизненной дороги
Мне сохранила на войне отца.

Отец мой,

            очень мирный,
                          очень штатский,
Он даже тапки сунул в вещмешок.
На перекурах средь братвы солдатской,
Наверно, слышал не один смешок.

На Ленинградском,

                       огненно-кровавом,
Ему пришлось стрелять лишь только раз.
На фронте наводил он переправы,
Как мог бы наводить их и сейчас.

По водам Нарвы,

                      Тиссы и Дуная
Шёл понтонёр сквозь орудийный шквал
И, путь войскам к победе пролагая,
Порою сам огня не замечал.

Мала была.

               Не помню Дня Победы.
Но вот опять весна. В цвету страна.
Девятого, весенним утром деду
Мой взрослый сын достанет ордена.

Гляжу на них, и чуть подводят нервы.

Унять волненье не хватает сил.
Таким, как сын, отец был в сорок первом,
Когда на Ленинградский уходил.

Под проливным дождём