Поэзия английского романтизма XIX века

Поскольку от прозы моей остались у многих занозы,
Гравюр Бартолоцци[76]

нежней, стихи напишу вместо прозы.Иной без причин заливается краской стыда.
Однако никто в рифмоплетстве не видит вреда.
«Мильтоном создан лишь план!» — Драйден[77] в стихах восклицает,
И всякий дурацкий колпак бубенцами об этом бряцает.
Хогарта[78] Кук[79] обкорнал чистеньким гравированьицем.С ревом бегут знатоки, восхищаясь его дарованьицем.
Хейли, на мыло взирая, хватил через меру:
«Поп[80], — закричал он, — придал совершенства Гомеру!»
За́ нос фальшивых друзей я вожу, говорят, и неплохо
Ополчиться успел, от врагов ожидая подвоха.
Флексман со Стотхардом[81] пряность учуяли нюхом:
«Беда, коль гравёр и художник проникнутся блейковским духом!»
Но я, непокладистый малый, на собственный зонт
Беспечно смотрю снизу вверх и готов на афронт.
В точку, где сходятся спицы, уставив гляделки,
Кричу я: «Лишь автор способен достичь благородства отделки!»
Жертва кроме́ков[82], — несчастный погиб Скьявонетти[83]:Петля на шею — мы скажем об этом предмете!
Прошу у друзей извиненья — зачем наобум
Я мысль о грядущей кончине привел им на ум?
Как девушка, над маслобойкой стан склонившая гибкий,
Мутовку другим уступая, с лица не стирайте улыбки,
Не скисайте от слова друга, если оно не хвалебно,
Не забывайте, что масло любому из нас потребно!
Ложным друзьям в досаду, наперекор их фальши,
Истинной дружбы узы крепнуть будут и дальше!

«Творенье дурака по вкусу многим людям…» Перевод В. Потаповой

Творенье дурака по вкусу многим людям.
О нем наверняка мы без волненья судим.
Нас в тупости оно не упрекнет; в отместку,
Как стряпчий — не пришлет судебную повестку.

Я встал — рассвет на небе рдел Перевод С. Бычкова

Я встал — рассвет на небе рдел.
Беги! Печален твой удел!
Дай испросить у Бога благ.
Беги! Сие Мамона, враг.

Я странной мысль сию почел.

Я мнил — се Господа престол.
И, чтобы Бога восхвалять,
Просил богатство ниспослать.

Духовно, Боже, я богат,

В семье моей любовь и лад.
В друзьях я счастлив, бодр, здоров,
И только нет земных даров.

Я днем и ночью зрю Творца,

Не отвращает Он лица.
Хулитель мой невдалеке,
И мой кошель — в его руке.

Я согрешу — ему Господь

Бросает деньги, чтобы плоть
Мою навечно искупить.
Зачем мне Сатану молить?

Пускай не испрошу я благ,

Бог милостив — подаст и так.
Навек я верный раб его —
Молюсь за брата моего.

— Пади! — промолвил Сатана, —

Одену, зазвенит мошна.
— Се — прах, — я рек, — а посему
Служу лишь Богу одному.

О благодарности Перевод С. Маршака