Поэзия народов СССР XIX – начала XX века

Ох и жизнь! Не жизнь, а горе:
Он в полях встречает зори.
Больше зерен капли пота —
Капли тяжкие без счета.

Нагибается над лугом,

Надрывается за плугом.
И за это вместо платы
Прибавляются заплаты.

Он беспомощен, бесправен,

Он теперь скотине равен.
Разве жизнь? Одно названье:
Жалкое существованье.

Чужаки над ним лютуют,

И барышники плутуют,
И, один другого хуже,
Плугарю скрутили душу.

Неразрывными кругами —

Неизбывными долгами
Так беднягу окрутили,
Что и пикнуть он не в силе.

Чужаки к нему — в запале

Насмерть оводом припали,
И высасывают силы,
И доводят до могилы.

Что им жалобы и стоны?

День и ночь сосут бессонно:
Пусть подохнет он, потея,
Были б сыты богатеи!

ЗНАЮ ЛИ Я?

Зачем пою, строкой звеня?
Безумец — так зовут меня!
Зачем, не знаю, как в бреду,
Я к стайке девушек бреду,
Их останавливаю вдруг,
Цветы беру у них из рук,
И к шляпе старой, как мечты,
Прикалываю я цветы.

Я сам пойму себя едва ль:

Меня ругают — мне не жаль.
И, сам не знаю почему,
Вдруг стан девичий обниму,
Шепну словечко на ушко,
И на душе моей легко.
Меня одернут: «Как, пострел,
Позволить ты себе посмел?!»

Я сам не знаю: прав — не прав,

Хорош иль плох мой странный нрав,
Но тропка снова из села
Глаза девичьи принесла.
Ко мне с цветами на груди
Они подходят: «Погоди!
Я умираю без цветов,
Я за любовь на смерть готов!»

АЛЕКСЕЙ МАТЕЕВИЧ (1888–1917)

НАШ ЯЗЫК

Наш язык — что клад заветный,
Скрытый под землей глубоко,
Блеск каменьев неприметный
В зелени травы высокой.

Наш язык — огонь горящий

В сердце горестном народа,
Что провел, как витязь спящий,
В долгом сне глухие годы.

Наш язык — свирель пастушья,

Жизни полная певучей;
Он — весенних гроз радушье,
Молний всплеск в разрывах тучи.

Наш язык — колосьям внемлю,

Тихо шепчущим в печали.
Ради них родную землю
Потом деды орошали.

Наш язык — листок зеленый,

Древних кедров шум нестройный,
Свет созвездий, отраженный
В синеве Днестра спокойной.

Наш язык — скрижаль святая,

Свиток грамот пожелтелый,
И, в былое проникая,
Ты трепещешь, онемелый.

Наш язык хранит веками

Нашу правду, наше право,
Он и дома и во храме —
Благовест молдавской славы.

Наш язык — веков страницы,

Дойны пламя грозовое,
Он певуч, и он струится
Материнскою слезою.

*

Пусть у очага родного,
В ваших хатах, молдаване,
Вновь отцов сверкает слово, —
Древних сказок и преданий.

С них сотрите пыль забвенья,

И тогда пред вашим взором
Слов бесценные каменья
Вспыхнут радужным узором.

Россыпь слов лежит пред вами,

Где одно другого краше,
Лишь работайте упрямей, —
Ведь земля богата наша, —

И найдете клад заветный,

Спящий под землей глубоко,
Блеск каменьев самоцветный
В зелени травы высокой.

₁₉₁₇

Я ПОЮ