ПоэZия русского лета

в февральских маршах высшие чины
осколками ракет посечены
степных аллей вангоговы обрубки
троянски не обдуманы поступки
скребут умы купцы и горлопаны
хрустят во рту азовские рапаны
погружены в прифронтовые дрязги
затвор над их затылками не лязгал
жуют песок бубенчатые тралы
торчат домов кошмарные кораллы
на пепелище города Марии
где сто постов железом заморили
в разгар густой мучительной весны
азовские развилки и кресты
весною обезличенный состав
закатами надломленный сустав
и сколько тут за мужество ни ратуй
мы декабристы каторжане и пираты
идём на штурм бессмысленно горя
без неба в голове и без царя
смертями пустырей неомрачимы
голодно-первобытные мужчины
в безвременной и сладостной тоске
лежим на мариупольском песке
и души обезврежены войной
и кровь как христианское вино
по жилам жизнь размеренно гоня
подальше от купцов и цыганья
выстраивает роту в три ряда
моя новороссийская орда

Апрель 2022

«Он поправляет усы, поднимается на драккар…»

Он поправляет усы, поднимается на драккар,
Северный ветер, вплетённый в его косу,
Нечто подобное, кажется, предрекал —
И проклятие это клонит его ко сну.

Весь отряд на борту. Командует – не борзеть.

Не привык Ярополк дрёму делить с людьми,
Он проходит к корме, забивается под брезент,
Терпко пахнет смолою корпус его ладьи.

Что смаковать кручину? Западная Двина

Сделает всё сама, верный укажет курс.
В этой седой воде пряжа богов видна,
Вечность сама видна, пряная, как укус.

Ярополк засыпает. В поймах встают леса —

Путаные наречья снова во рту вертеть,
Хвойные комары будут над ним плясать,
Редкие облака будут о нём радеть.

Он всегда был из тех, кто борется до конца,

Но когда их драккар проглотит угрюмый плёс,
Прежде чем утонуть, вспомнит лицо Отца
И тоску по Нему, что с собой унёс.

«…и сколько их в дремучей извести…»

…и сколько их в дремучей извести
Пропавших без вести —
Тоску по ним из нас не вывести,
Не соскрести.

Нам, первобытным мудакам,

Заточкой пуганым,
Скитавшимся по рудникам,
По шахтам угольным,

Не оценить Кремля угар

И сонмы фраз.
Тоской поставлен наш удар
Не в бровь, а в глаз.

Грядущий вихрь фронтовой

Необратим,
Он нам свобода и конвой
И побратим.

Огонь обрушится на нас,

И мы в душе
Наколем профиль и анфас —
Давай уже.

«Лучшая йога есть колка дров…»