ПоэZия русского лета

Ой мама родная
дай войны холодной
выйду на село
гляну как услышу
три снаряда в крышу
рядышком легло
мама да не плачу я
что ж она горячая…

Поклон

Кровоточат фонтаны Поклонной.
И с венком похоронным страна
смотрит вниз, как фигура с колонны,
на плакаты, на митинги, на
нас, живущих, на всех поимённо,
составляющих те миллионы,
кто забыли, что значит война.

Память павших Донбасса почтите

не парадом колонн и знамён.
Здесь честнее молчанье – не стон,
да, молчанье – не марш и не митинг.

Повторяя рефрены событий,

не теряйте связующей нити:
ни к кому не идти на поклон.

Через повешение

Пятнадцатый час
в Запорожье не могут снести Ильича.
И Днепр холодит
пожелтевшую челюсть плотины.
Но вот подцепили за шею – и тросом…
Кричат.
Сбылась голубая мечта копача
дармового бурштына.

Болтаясь на тросе, он смотрит с прищуром

в туманную даль.
Не место, не время в петле
размышлять о грядущих допросах.
Но время однажды свернётся петлёй.
И вернётся февраль.
И мiсто:
Крещатик.
Промёрзлые доски.
Верёвки.
…А лучше – на тросах.

Аллея городов-героев

Игорю Сиваку

Свечи на каштанах, жжёт акация.
У гранитной стелы кровь гвоздичная.
Одесситы не зовут на акцию.
Говорят: второго – это личное.

Ветераны. Бывшие блокадницы.

Ополченцы с флагом Новороссии.
Журналисты с микрофоном тянутся —
им всё комментарии, вопросы бы…

Да вопросов – море. Вот ответов нет.

Над аллеей тень такая зыбкая.
И над Графской чаек носит ветрами,
словно ленточки за бескозырками.

Друг гитару взял, но не настроен он

петь. Молчит под чёрными плакатами.
…Звали наши города героями.
Думали, что после сорок пятого
если и огни, то только вечные.
Что в Одессе май, что в Севастополе.
Тень каштана пятернёй на плечи нам
упадёт: да как же вы прохлопали?

Что же вы беды в упор не видели

в череде то митингов, то праздников?
Недобитки у освободителей
внуков уничтожили и правнуков.

…Горсовет напротив. Но ни лацканов,

ни чиновных гласов – не забудем, мол…
Лишь за сквером, сторонясь опасливо,
догорает дерево иудино.

Две вершины