Поэзия социалистических стран Европы

Нет ни прародительских портретов,
ни фамильных книг в моем роду.
Я не знаю песен, ими петых,
и не их дорогами иду.

Но стучит в моих висках лихая,

темная повстанческая кровь.
То она меня толкает к краю
пропасти, которая – любовь.

Юная прабабка жаркой масти,

в шелковом тюрбане ниже глаз,
с чужеземцем, тающим от страсти,
не бежала ли в полночный час?

Молнию-коня, чернее врана,

помнят придунайские сады!
И обоих спас от ятагана
ветер, заметающий следы…

Потому, быть может, и люблю я

над полями лебединый клич,
голубую даль береговую,
конский бег под хлопающий бич…

Пропаду ли, нет – сама не знаю!

Только знаю, что и мертвой я
восхвалю тебя, моя родная,
древняя болгарская земля.

ЗАБЫТЬЕ

Говори, говори, говори -
опускаю ресницы и внемлю:
гор дымятся внизу алтари,
вижу смутные море и землю…

Там закат багровеет, горя,

здесь пожарища, дым и тревога,-
где нас встретит сегодня заря
и куда эта вьется дорога?

О, туда ль, где мы, полные сил,

можем, словно два пламени, слиться
и в ночи средь небесных светил
как двойная звезда засветиться?

– Я конца не предвижу пути,

позови – я согласна идти.

БЕЗУМИЕ

Могучий вихрь – тревоги грозный знак.
Какие эта ночь таит виденья,-
и тополя зачем взметнулись так!…
О, что за крики, вопли и моленья!
Умолкнет и опять застонет мрак.
Не рвется ль чья-нибудь душа из мира?
Зачем нам лес грозит, как злобный враг,
и Орион сверкает, как секира?

Такая ночь – для заговора, друг,

страшны пожаров огненные лица,
самоубийцу манит смертный круг,
о боже мой, на что глядит возница!
Не третий ли уже петух пропел?
Свистя, играет ветер проводами,
раздался крик – и конь осатанел,
как будто кто-то гонится за нами.

Но не принцесса я, ты не король,

мы не хотим ни скипетра, ни трона,
не сеем мы страдания и боль,
мы грамоты не прячем потаенной,
нам не нужна ничья на свете кровь.
На мир глядим мы влажными очами,
чтобы поймать хоть тень твою, любовь!
Мы твой мираж хотим увидеть сами.

МОЯ ПЕСНЯ