Поэзия социалистических стран Европы

Истомой трав уходит лето,
Ржаным дыханьем опаля.
Ликует жаворонок где-то,
Лишая разума поля.

В дрожащем мареве от зноя

Река уже не в силах течь.
Зерно поспело золотое.
И камни пышут, словно печь.

Пришла пора, когда все просто,

Когда колосья бьют челом:
— Коси, косарь, под корень, — просят,
Шурша чешуйчатым зерном.

Проселки золотятся пылью,

Земля сверкает, словно клад.
Телеги солнцем нагрузили,
И те под тяжестью кряхтят.

Но вот померкла позолота,

Клен растерял кураж и пыл,
И люди до седьмого пота,
Как гром, ворочают снопы.

Finisterre Перевод Е. Долматовского

Сигнальные звонки везде слышны,
и залы ожидания полны.
Звучит извечно городов «тик-так».
И разбегаются пути во мрак,
и очень много их до той поры,
когда сожмется мир и все миры
в тропинку, что уходит в никуда…

Но, зная все, с волнением в груди

мы жизнь, как в детстве, видим впереди,
как будто на засохшей щепке лет
еще расцвесть сумеет яркий цвет
твоей судьбы… Как будто смерти нет!

Кто встанет на другом конце земли,

почувствует, как ветры замели,
пожухла голубая краска дня,
и солнце вянет, крону наклоня,
и на груди свинцовый груз тяжел,
и кажется — твой поезд отошел.

Теперь в седло осталось пересесть

в надежде, что еще осанка есть,
но всадником ты станешь и конем,
себя сжигая внутренним огнем.

Беспомощно опустишь удила,

едва не вылетая из седла.
И конь оставшуюся часть пути
тебя за груз сумеет пронести.

И снова через горы путь лежит.

Бежит твой конь. Бежит, бежит, бежит,
бежит твой конь, и, значит, жизнь не вся.
Бежит он, глазом яростным кося
на скалы, на живой пейзаж земной,
посеребренный мертвою луной.

Франтишек Грубин

^{97}

Мой стих Перевод О. Малевича

Мой стих, ты грусти и сомнений полн,
Но не стыдись ни плакать, ни смеяться
И стань одной из торопливых волн,
Что в новый день стремятся.

Пульсируй в человеческих сердцах,

Иного плена ты не знай отныне.
Впитай их боль, отчаянье и страх.
Но не звучи в пустыне.

По дороге к реке С девушкой у подлешанского ручья Перевод О. Чухонцева