Поговорим о супружеском счастье…

МИХАИЛ: Однажды на одной из конференций подошел молодой человек и сказал: «А я ни за что не прощу свою мать! Она оставила меня в доме ребенка сразу после моего рождения. Я был лишен дома, детства. Первые двадцать лет моей жизни были просто адом! Я и за решеткой побывал, и так много горя хлебнул! Теперь я встал на ноги, у меня свое дело, семья. Бог подарил мне способность любить, хотя я уже думал, что никогда не смогу поверить ни одной женщине… Именно теперь, вдруг откуда ни возьмись, появляется моя мать, просит простить ее, говорит, что ей плохо и стыдно… Но разве я могу простить ее?!».

«По–человечески я тебя понимаю. Но у тебя просто нет выбора! Ты не просто можешь — ты должен ее простить! — сказал я ему. — Потому что не прощая ее, ты вместе с ней попадаешь в темницу, темницу непрощения, лишаешь себя свободы и радости. Конечно, надо выяснить, для чего она ищет восстановления отношений с тобой. Если ради твоих денег — тогда тебя никто не заставляет строить с ней отношения. А если она действительно раскаивается, поверь, что ваши отношения могут стать благословением не только для нее, но и для твоей семьи! Но в любом случае — простить ее просто необходимо для твоего же счастья!».

Мне очень нравится когда–то прочитанное мною изречение: «Простить — это значит выпустить из темницы узника, которым являешься ты сам!».

НАДЯ: Когда мы собрались жениться мои родители и родители Миши были в разводе. Для меня не стоял вопрос: приглашать или не приглашать папу на свадьбу, ведь это — мой отец, я его люблю, у нас свои отношения, независимые от их отношений с мамой. Я была очень удивлена, что Миша не стал приглашать своего отца. В ответ на мое недоумение Миша рассказал мне историю своего детства и своих отношений с отцом…

МИХАИЛ: Все мои детские воспоминания об отце сводились в основном к одной сцене, когда он пришел домой пьяный, стал избивать мать, а я, пятилетний мальчишка, бегал вокруг него и пытался расстрелять его из игрушечного автомата… Потом он выгнал нас из дома, и мы в течение трех лет скитались по разным углам, пока нам не выделили комнату в коммуналке… В течение всех последующих лет мы не видели от него никакой помощи. Приглашать его на свадьбу у меня не было ни малейшего желания.

НАДЯ: Прошло около десяти лет нашей совместной жизни, мы успели уже пожить на Дальнем Востоке, где Миша служил офицером, вернуться в Самару, где в течение года решали свой жилищный вопрос, успели пережить собственные семейные кризисы, встали на ноги… И вот однажды в один из выходных дней раздался звонок в дверь. Я пошла открывать. На пороге стоял незнакомый мне мужчина средних лет. Он пристально посмотрел на меня и сказал: «Вы, наверное, Надя». Я кивнула, одновременно копаясь в памяти, пытаясь вспомнить этого человека. «Михаил дома?» — был следующий вопрос этого мужчины, и у меня по спине побежали мурашки. Было такое ощущение, что вдруг открылись глаза, и я увидела перед собой моего Мишу — та же осанка, тот же рост, те же глаза, те же волосы, только седые… Я помню свою реакцию — ужас: «Что сейчас будет?!». Внутри все похолодело. Я неосознанно сделала шаг в сторону, мужчина прошел мимо меня в прихожую… Услышав, как Миша крикнул мне из комнаты: «Надя, кто там пришел?», — ответить я не смогла — мои уста были скованы в тот момент. Миша вышел и… Я до сих пор вижу эту картину: двое мужчин, отец и сын, стояли друг против друга. Между ними расстояние около метра, но это было расстояние, длиной в целую жизнь, наполненную горечью и обидой! Несколько секунд показались вечностью! И тогда отец произнес: «Сын, я так виноват перед тобой и перед твоей матерью. Мне очень стыдно и больно сейчас за все то зло, которое я причинил тебе. Прости меня, пожалуйста, за эту боль. В знак прощения возьми вот этот мешок с сушеной рыбой — я специально для тебя наловил…» — и он протянул Мише бумажный пакет с рыбой… Еще несколько секунд вечности, и… Миша сделал шаг навстречу отцу. Двое мужчин оказались в объятиях друг друга…

Вы знаете, в тот день в очередной раз, с новой силой, я влюбилась в своего мужа. Я поняла, какое счастье — жить с человеком, умеющим прощать.

Мишин отец умер от инфаркта через два года после примирения, и эти два года были временем крепкой дружбы нашей семьи с ним. Эти отношения обогатили нашу семью теплом и взаимной заботой.

А задумывались ли вы, почему люди предпочитают оставаться в непрощении? Исходя из того, что мы видим в своей практике, люди объясняют свое непрощение так:

— моя обида слишком велика, чтобы простить;

— я должен дать ей понять, что она виновата;

— я его прощу, а он опять потом так же поступит;

— мне было больно, пусть теперь и она помучается;

— еще подумает, что я разрешаю себя унижать;

— не хочу, чтобы она считала, что выиграла в этой ссоре;

— кто–то же должен наказать его!

Можно найти много разных причин для непрощения. Но в результате — стресс, горечь, чувство вины, недовольство собой, угашение любви…

Часто люди просто не умеют просить прощения.