Поющие метель

Моя работа проста – я смотрю на свет.

Ко мне приходит мотив, я отбираю слова.

Но каждую ночь, когда восходит звезда,

Я слышу плеск волн, которых здесь нет.

Борис Гребенщиков

От автора:

В эту книгу вошли стихотворения, написанные мною в разные годы – начиная с 2000-го и заканчивая текущим, 2016-м. Это первая моя самостоятельная книга – раньше я время от времени публиковался в разных сборниках, ну и, конечно же, в Интернете на «Самиздате» (http://www.samlib.ru/b/ba). Мне хотелось составить книгу таким образом, чтобы она была интересна читателю. И тут мне немало помогла и вдохновила Людмила Леонидовна Фадеева – замечательный детский поэт, в литературной студии которого я когда-то занимался. Без нее сей труд точно бы не состоялся, поскольку именно она на протяжении нескольких лет подвигала меня к тому, чтобы собраться с духом и издать наконец полноценный сборник. Кроме того, Людмила Леонидовна взяла на себя бремя редактирования этой книги. Я бесконечно признателен ей за ту роль, которую она сыграла в моей жизни, привив вкус к стихосложению и научив видеть мир особым, творческим взглядом.

Выражаю также благодарность тем, кто работал над этой книжкой: замечательному художнику-иллюстратору Ирине Абуталиповой – автору обложки; тем замечательным людям, чья критика заставила меня серьезно пересмотреть несколько стихотворений; сотрудникам издательства «Спутник+».

Посвящаю эту книгу своим родителям, близким и друзьям.

Примечание к электронной версии:

Данная электронная книга дублирует бумажную книгу «Поющие метель», которая вышла в 2017 году в издательстве «Спутник+». Электронная версия книги публикуется на правах рукописи, коды ISBN/ББК/УДК присвоены только бумажной версии книги.

Данная рукопись публикуется с согласия автора.

Расправить крылья

* * *

Я искал остатки лета

В полутемных подворотнях,

В полусогнутых деревьях,

На булыжной мостовой...

В серый день ленивый дождик

Барабанит, бьет по крышам,

Громко хлопает в ладоши

Облетающей листвой...

С каждым шагом осень ближе,

Ветер воет и шаманит,

Обнимает и уносит

Свет туманом за рекой...

Шаг – и птицы стали тише,

Шаг – в глубинах мирозданья

Лето есть, его не видно:

Дождь кружит, как в бальном зале,

И старательно он пишет

Письма лета на воде.

* * *

За закрытыми дверями

Кто-то пишет: «Снегопад».

Небо трогает ветвями,

Ловит снег, он снегу рад.

Собирает снег в ладони,

И, откуда ни возьмись,

Ветер жалобно-голодный

Снег метет обратно ввысь.

И дорога чертит тушью

Дорогие имена.

Снег идет, и кто-то пишет:

«Ты моя, ты мне нужна»…

* * *

Иногда покажется: мир сошел с ума.

За окошком кружится мокрая зима.

Кружится, куражится и стучит в окно –

Теплым, не декабрьским, мокрым ветерком.

Больше не морозится, не поет метель.

С крыши кувыркается сердцу в такт капель.

На газонах стелется серая трава,

И деревья голые посреди двора.

Пар над речкой тянется, да не может взять,

Белой рваной ватою берега поднять...

Интересно – кажется, мир сошел с ума!

Мокрая, бесснежная – радует зима.

* * *

Когда закрываешь глаза –

Кажется, время и ветер

Властвуют в мире грез.

И, если захочешь узнать

И получить ответы

Там, где солнце встает, –

Тает обрывками сна

И исчезает лето,

Осень в желтом идет:

Феерия буйного цвета

Предвосхищает полет.

Поющие метель

Метель убаюкала время.

И зима – в сером с белым камне –

В этом городе, видимо, пьяная

Темнотой на застывшей реке.

А бессонная ночь – кругами

Поднимает, зовет на прогулку

По глухим и кривым переулкам,

Где ни тени, ни света. Лишь ветер

Пустотой спеленал фонари.

И уже сквозь метель, качаясь,

Выплывает желтый автобус –

На свидание к древним атлантам,

Но как будто бы не торопясь...

А потом и метель, и ветер

Навалились на выдохе – сразу

Неуютно, и хочется к дому.

Шаг вперед, и с места – по-птичьи

Поднимаясь над городом чайкой.

Резкий свист – но в нем музыка дышит,

Поднимаясь над крышами. Память

Оставляет за горизонтом

Маету слишком сонных улиц,

Пустоту на трамвайных путях...

А потом, в самом центре метели,

Город плачет, смеется и манит,

Беспокоится, смотрит на крылья,

Говорит, что закон мирозданья

Не допустит такого полета

Чуждой музыки – поиска смысла –

И что смотрит чужими глазами

На застывшие снизу дома...

И всё верно. Но в этом мире

Яркой вспышкой – частицами Света –

Растворяются слезы-камни

В самом сердце поющих метель.

Бумажные кораблики

Бумажные кораблики – мечты.

Пускаю с рук – плывите меж домами,

Над городом звенящей чистоты,

Холодным городом, одетым в серый камень.

Душа кораблика зовет с собой в полет.

Холодный город – но как будто тише

Становится, когда он упадет

На снег, на провода, на крыши.

Он связан миром этим и землей,

И я едва успею оттолкнуться,

Взлететь за ним, сказать ему: «Постой!»

...Хлопок о мостовую. Я проснулся.

Тогда гоняю сонных голубей

И режу ночь бессонную фонариком.

А про себя шепчу: «Приди скорей,

Спаси, Господь, бумажные кораблики...»

Мистическое