Похищенный наследник (ЛП)

Затем я иду в ее комнату. Я нахожу ее любимое одеяло — то, на котором нарисованы луны и звезды. Я приношу его в ванную и накрываю им ее тело. В ванной есть вода. Она намочила одеяло. Это не имеет значения — я просто хочу накрыть ее, чтобы никто больше не мог смотреть на нее. Больше нет.

Потом я возвращаюсь в свою комнату. Я сажусь на пол, рядом с пустым ящиком для денег, который я еще не вернул в тайник под половицами.

Я чувствую невыносимую глубину вины и печали. Я буквально не могу это выносить. Мне кажется, что оно отрывает куски моей плоти, фунт за фунтом, пока я не останусь лишь скелетом с голыми костями, без мышц, нервов и сердца.

Это сердце затвердевает внутри меня. Когда я впервые увидел тело Анны, оно билось так сильно, что я думал, что оно разорвется. Теперь оно сокращается все медленнее и медленнее, все слабее и слабее. Пока не остановится совсем.

Я никогда не проводил ни одного дня вдали от своей сестры.

Она была моим самым близким другом, единственным человеком, о котором я по-настоящему заботился.

Анна лучше меня во всех отношениях. Она умнее, добрее, счастливее.

Мне часто казалось, что когда мы формировались в утробе матери, наши качества были разделены на две части. Ей досталась лучшая часть нас, но пока она была рядом, мы могли делиться ее добротой. Теперь она ушла, и весь этот свет ушел вместе с ней.

Остались только те качества, которые жили во мне: сосредоточенность. Решительность. И ярость.

Это моя вина, что она мертва, это очевидно. Я должен был остаться здесь с ней. Я должен был наблюдать за ней, заботиться о ней. Это то, что она бы сделала.

Я никогда не прощу себе этой ошибки.

Но если я позволю себе почувствовать вину, я приставлю пистолет к своей голове и покончу со всем этим прямо сейчас. Я не могу позволить этому случиться. Я должен отомстить за Анну. Я обещал ей это.

Я беру каждую унцию оставшихся эмоций и запираю их глубоко внутри себя. Усилием воли я отказываюсь что-либо чувствовать. Вообще ничего.

Все, что осталось — это моя единственная цель.

Я не выполняю ее сразу. Если я попытаюсь, то погибну, так и не достигну своей цели.

Вместо этого я провожу следующие несколько недель, преследуя свою жертву. Я узнаю, где они работают. Где они живут. Какие стрип-клубы, рестораны, ночные клубы и бордели они посещают.

Их зовут Абель Новак, Бартек Адамович и Иван Зелински. Абель — самый молодой. Он высокий, долговязый, болезненного вида, с бритой головой — дань его неонацистской идеологии. Он ходил в ту же школу, что и я, на два года раньше меня.

У Бартека густая черная борода. Похоже, что он руководит проститутками в моем районе, потому что он всегда таится на углу по ночам, следит за тем, чтобы девушки передавали ему свой заработок, не обделяя свободным разговором мужчин, ищущих их компанию.

Иван — босс всех троих. Или, лучше сказать, подбосс. Я знаю, кто сидит над ним. Мне все равно. Эти трое заплатят за то, что сделали. И это будет не быстро и не безболезненно.

Сначала я выслеживаю Абеля. Это легко сделать, потому что он часто посещает Piwo Klub, как и несколько наших общих друзей. Я нахожу его сидящим в баре, смеющимся и пьющим, в то время как моя сестра лежит в земле уже семнадцать дней.

Я смотрю, как он становится все пьянее и пьянее.

Затем я приклеиваю на дверь ванной нацарапанную надпись: Zepsuta Toaleta. Сломанный туалет.

Я жду в переулке. Через десять минут Абель выходит отлить. Он расстегивает свои узкие джинсы, направляя струю мочи на кирпичную стену.

У него нет волос, за которые можно было бы ухватиться, поэтому я обхватываю его лоб предплечьем и рывком откидываю его голову назад. Я перерезаю ему горло от уха до уха.

Боевой нож острый, но все равно я удивляюсь, как сильно мне приходится пилить, чтобы сделать разрез. Абель пытается закричать. Это невозможно — я разорвал его голосовые связки, и кровь течет по его горлу. Он издает лишь придушенный булькающий звук.

Я позволяю ему упасть на грязный бетон и лечь на спину, чтобы он мог смотреть мне в лицо.

— Это тебе за Анну, больной ублюдок, — говорю я ему.

Я плюю ему в лицо.

Затем я оставляю его там, все еще корчащегося и тонущего в собственной крови.

Я иду домой в свою квартиру. Я сижу в комнате Анны, на ее кровати, разобранной до матраса. Я вижу ее любимые книги на полке рядом с кроватью, их корешки помяты, потому что она читала их снова и снова. «Маленький принц», «Колокольный жемчуг», «Анна Каренина», «Убеждение», «Хоббит», «Энн из Зелёных крыш», «Алиса в стране чудес», «Добрая земля». Я смотрю на открытки, приколотые к ее стенам — Колизей, Эйфелева башня, статуя Свободы, Тадж-Махал. Места, которые она мечтала посетить и которые теперь никогда не увидит.

Я только что убил человека. Я должен что-то чувствовать: вину, ужас. Или, по крайней мере, чувство справедливости. Но я ничего не чувствую. Внутри меня черная дыра. Я могу принять все, что угодно, и ни одна эмоция не выйдет наружу.