Полет бабочки. Восстановить стертое

Нет, так будет лучше. Еще немного — и я влюбилась бы в него насмерть. В такого самого обыкновенного, не слишком красивого, не слишком молодого. Похожего на плюшевого мишку. В общем, самого замечательного. Впрочем, чего там «еще немного». Чего себя-то обманывать! Влюбилась, да еще как. Как глупая девчонка. Как же, ведь он меня спас, ведь это по жанру так положено. Где это видано, чтобы благодарная женщина не влюбилась в своего спасителя.

Да-а… Мне теперь как раз только и влюбляться. Квазимодина несчастная. Квазиморда! А Андрей — просто хороший, добрый человек. Но никак не псих. И нечего о нем думать. Думать надо о том, как приспособиться к новой реальности. А не о том, что могло бы быть, если бы… Если бы у бабушки была бородушка, то… был бы дедушка. Еще не хватало только о доброй фее помечтать с волшебной палочкой. Крекс-пекс-фекс — и пожалуйста, вот вам, девушка, все гигабайты потерянной памяти. И новая очаровательная физиономия. Если б хоть знать, на кого я раньше была похожа. Хотя вряд ли на какую-нибудь красавицу. Скорее на серую мышь. Вот и волосы на голове растут какие-то мышиные, непонятного цвета.

Да, и кому же это я, интересно, насолила до такой степени, что меня так изуродовали? Поленились добить? Пожалели? Или наоборот — оставили живой, чтобы помучилась?

Рассуждать на данную тему было совсем невмоготу. Сколько раз уже пыталась и каждый раз испуганно решала, что подумаю об этом потом. В какой же книжке героиня постоянно поступала таким образом? Точно, в «Унесенных ветром». А звали ее… Скарлетт О'Хара, вот как. И тут же ее драматическая история всплыла в моей несчастной голове со всеми подробностями. Ну надо же! Книжные страсти-мордасти прекрасно помню, а собственную жизнь — словно корова языком слизала.

Стараясь пореже поворачиваться лицом к своим соседям, пожилой супружеской паре, я кое-как застелила постель и забилась в уголок, старательно прикрывая лицо газетой, которую и не думала читать.

Впрочем, соседи на меня особо внимания и не обращали. Почти всю дорогу они спали или ели. От мрачных мыслей меня отвлекала проводница. Ее голос громыхал на весь вагон. Похоже, она молчала, только когда спала.

— Эй, кто там проглотил веревку в туалете? Ломик дать? А, почтальон Печкин, — приветствовала она продавца газет. — Ну-ка, покажи, что припер. Фу, опять сиськи, письки и фаллосы. Ты мне в прошлый раз, зараза, гороскоп не продал со скидкой, так что вали отсюда, не разрешаю тебе здесь торговать. А это что за инопланетяне? Откуда такие? Из пятого вагона? В ресторан? Дверь закрывайте за собой, паразиты! Чтоб у вас больше никогда в жизни ничего не стояло!

Однако ко мне мегера относилась, как и обещала Андрею, вполне приветливо. Заходила, спрашивала, не нужно ли чего, чаю там или второе одеяло. Пыталась завести разговор, но я отмалчивалась.

Сразу за Туапсе, когда до Сочи осталось ехать всего ничего, показалось море. Огромное, синее и неправдоподобно гладкое. Солнце плавилось и растекалось в нем лужицей жидкого металла.

— Смотри, Кать, дельфины! — крикнул с верхней полки сосед.

Я прилипла к стеклу и увидела, как что-то серое выскочило из воды и тут же плюхнулось обратно. Внутри стало жарко, словно солнце прожгло в оконном стекле дыру и теперь поджаривало меня…

…Солнце пекло вовсю, надо бы уйти в тень, но так не хочется шевелиться. «Смотрите, дельфины!» — завопил рядом какой-то мальчишка. Я прикрыла глаза рукой и увидела — целую стаю, совсем, недалеко от берега. Вскочила, бросилась в воду, поплыла к ним, так быстро, как только могла. Остановилась, разочарованная до слез: дельфины исчезли. «Ну пожалуйста», — прошептала я, и вдруг совсем рядом из воды показалась веселая морда с круглыми глазами и длинным «клювом». Дельфин показывал мелкие зубки и стрекотал — словно смеялся надо мной. Не веря своему счастью, я протянула руку, чтобы погладить, но дельфин тут же нырнул. Чтобы через секунду показаться с другой стороны. Он дразнился, играл со мной, и в конце концов мне все же удалось провести рукой по его гладкой спине…

Котлеты, дельфины, чуть разочарованно вздохнула я. Ну хоть бы что-то дельное. Ладно, и на этом спасибо. Вроде не совсем подкидыш. Не все сразу.

* * *

Через два дня после того, как Вера улетела в Париж, Денис нашел в почтовом ящике конверт на свое имя. Самый обычный конверт, из тех, которые продаются в любом почтовом отделении. Адреса не было, а его имя и фамилию кто-то написал каллиграфическим чертежным шрифтом.

Что-то недоброе почудилось Денису в этом письме. Как в детективном сериале. Послание от «доброжелателя»?

Он аккуратно надорвал край конверта и вытащил несколько снимков.

Он и Вера. В кафе. Выходящие из его квартиры. В аэропорту. Все вполне пристойно, целомудренно. Вот только дата. Та самая, когда он якобы в Москве был. А, ерунда, дату можно любую пришлепать. И что хотят?