Полетели

Дожди на проводах танцуют менуэт,

И кутается в сон день этот непогожий.

Я узнаю тебя, случайный мой прохожий.
— Простите, мы знакомы?
Ах, обознался. Нет.

Я каплей по стеклу стучусь в чужие окна,

И в сердце — тоже стук, увы, чужих шагов.
Я аромат ловлю твоих, Твоих духов!
— Вы извините, я…
— Пустите! Я промокла!

Бесцеремонно дождь в судьбу мою ворвался,

На прахе всех надежд танцуя менуэт.
Среди похожих лиц — знакомый силуэт!
— Простите, мы знакомы?!
Нет. Просто обознался…

И так проходит жизнь в «простите, показалось»,

И, как собака — кость, меня съедает страх,
Что ты когда-нибудь потянешь за рукав:
— Прости, ведь это ты? Ах, снова обозналась.

Мама

Так хочу заглянуть в детство
И капризно позвать маму:
Мол, не видишь, твой сын резвый
От мяча получил травму?

И не надо бинтов и йода,

Поцелуй твой залечит рану.
Мамы все так на свете могут.
Ну а ты ведь — лучшая мама!

Не один раз я видел, честно,

Как по небу летят телеграммы
В виде птиц из далёкого детства.
На пороге где ждёт меня мама…

Даже если слишком устали

И согнулись от тяжб спины,
Ни на миг не забудьте о маме,
Мамы ждут своих дочку и сына.

Часто жизнь на колени ставит,

Режиссёр она, видно, фальшивый.
Но не дайте страдать мамам.
Обнимите, пока… они… живы.

Об очень большой потере

Давай переживём предательство весны,
Зажжём (от всех потерь) в своих окошках свечи.
Удержим до тепла свои цветные сны,
И майский дождь, смеясь, все раны нам излечит.

Давай переживём на окнах вязкий иней,

Пусть снова минусы на градуснике судеб.
Их скоро солнца луч в одну минуту снимет.
И ты поверишь в то, что счастье ещё будет.

Давай переживём!.. Но ты уже не слышишь.

Дорога без тебя петляет всё сильнее.
В предательство весны, увы, один я вышел,
А солнца яркий луч пронзает всё больнее…

«Давай переживём с тобою непогоду, —

С улыбкой на устах всегда мне говорил. —
Давай переживём… с тобою… год за годом».
А сам — лишь только дождь… ты вдруг не пережил.

Сердце поэта

Золотые сады так же жадно впиваются в небо,
Улыбаясь цветам, по горам пробегают ручьи.
Только что-то не так…
Это умерло сердце поэта,
Что открыто для всех, оставаясь при этом ничьим.

Мудрецы говорят, что без тьмы не рождается света.

В кандалах на земле — всё равно каждый сможет летать.
Не летают стихи…
Значит, умерло сердце поэта,
Что открыто для всех, только всем на него наплевать.

Ноты скованы льдом, и фальшивая песня не спета.

Забываю мечты, мне сказали — они лишь обман.
Может быть, улыбнусь…
Только умерло сердце поэта,
Что доверилось людям, которые звали… в капкан.

Догоняющий солнце