Полетели

Я старался дойти, но не смог оправдать ожидания.
И в душе толстый лёд так и не был огнями затронут.
Моя плоть — на коленях, в мольбе, в этот час покаяния:
Слышишь? Бесы во мне от бессилия тёмные стонут.

     Слышишь? Бесы во мне… Слышишь? Бесы во мне

     От бессилия тёмные стонут.

Не донёс тишину, что доверили так опрометчиво.

И слова, как метель, — пеплом голову мне покрывали.
Моя плоть на коленях — пусть будет тобою замечена.
Слышал? Хрипы и стон — это бесы во мне умирали.

     Слышал? Хрипы и стон… Слышал? Хрипы и стон —

     Это бесы во мне умирали.

В этот час пред тобой моя плоть пусть помолится,

Тишина, что жива, долететь до тебя не поможет,
Но в душе толстый лёд от тепла с места тронется…
Слышишь? Это твой сын о любви твоей молится, Боже.

     Слышишь? Это твой сын! Слышишь? Это твой сын!..

     О любви твоей молится, Боже!

Я — Истина

Я — Истина. Шагаю вслед за Болью.
Меня познать способны только те,
Кто верил в жизнь, захлёбываясь кровью,
Кто ждал чудес в проклятой темноте.

Я — Боль. Я признак, что вы живы,

Что всё ещё вы заняты борьбой.
Я Правды дочь и ненавижу лживых,
Я тех, кто прав, люблю и кутаю собой.

Я — Правда. Та, что чаще — режет уши,

При этом убирая поволоку с глаз.
Меня познает тот, кто Веру не задушит,
Кто сможет защитить от всех сомнений нас.

Я — Вера, слабая частица Правды.

Её скрываете — меня же предаёте.
Я проводник к божественным парадам,
И без меня до Бога не дойдёте.

Я — Бог, из Истины создавший человека.

Я полон Болью за него и наполняюсь Верой,
Что час за часом, годом… век за веком —
Всей Правды от меня полёт не будет прерван.

Падают сны

Тихая ночь, тихая ночь пишет странные письма,
Светом огней, светом огней озаряя мечты.
Только не мы, только не мы — перелётные птицы
Дарят ночам свои редкие сны.

Падают сны, падают сны на пустые страницы —

Это рассказ, это рассказ не из тысячи слов.
Только не мы, только не мы — перелётные птицы
Дарят ветрам без надежды любовь.

По заброшенным улочкам памяти

Ходит боль, от бессонницы мучаясь.
И шаги её в сердце каменном
Отдаются тоскою беззвучною.

Тихая ночь, тихая ночь разрывает страницы,

Пряча мечты, пряча мечты, уйдёт в никуда.
Жаль, что не мы, жаль, что не мы — перелётные птицы.
К ушедшей любви не долететь никогда.

То ли осень…