Счастье, призрак ли счастья – не всё ли равно? Клятв не нужно, моя дорогая…Только было б усталое сердце полно,Только б тихой отрадой забылось оно, Как больное дитя, отдыхая.Я вперед не смотрю – и покуда нежна, И покуда тепла твоя ласка,Не спрошу у тебя я, надолго ль она,Не капризом ли женским она рождена, Не обманет ли душу, как сказка?..Но зато и себя я не стану пытать, Чтоб не вызвать сомнений невольно;Я люблю твои песни и речи слыхать,Мне с тобою легко и свободно дышать, Мне отрадно с тобой – и довольно…А наскучу тебе я, скажи… Не жалей Отравить мою душу тоскою;Мне не нужно неволи и жертвы твоей,В жизни много и так бесполезных цепей – Что за радость быть вечно рабою?И простимся с тобой мы… И крепко тебе Я пожму на прощание руку,Как сестре в пережитой житейской борьбе, –И сумею, без слез и упреков судьбе, Неизбежную встретить разлуку…
Темно грядущее… Пытливый ум людскойПред тайною его бессильно замирает:Кто скажет – день ли там мерцает золотойИль новая гроза зарницами играет?. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Напрасно человек в смятеньи и тоскеГрядущие века пытливо вопрошает.Кто понял этот свет, блеснувший вдалеке, –Заря ли там зажглась, зарница ли мерцает?
С пожелтелых клавиш плачущей рояли,Под ее больными, дряхлыми руками,Поднимались звуки, страстно трепеталиИ вились над ней заветными тенями…Чудные ей в звуках виделись картины!..Вся отдавшись им, она позабывала,Что ее чело изрезали морщины,Что прожитой жизни не начать сначала…В жалком, старом теле силою искусства,Как в цветке, ожившем с солнцем и весною,Пылко разгорались молодые чувства,Проходя по сердцу лаской и грозою…И мечтался зал ей, блещущий огнями,И в толпе, объятой мертвой тишиною,Он, ее избранник, с темными кудрями,С ясною улыбкой, с любящей душою…И мечталось ей, что вновь к ней возвратилисьКрасота и свежесть…