Полное собрание стихотворений

Все сны, все помыслы свои
К ней, словно руки, простирая,
Ты ждешь прекраснейшей любви,
Как ждут младенческого рая.

А там давно потушен свет,

И пальмы срублены, и лани
Растерзаны, и больше нет,
О, даже разочарований.
1954

176. Сонет о розовом кусте

«Gloire de Dijon»

«Madame Lelavasseur»

«Helene Valabreque»

(из каталога роз)

Усыпанный цветами, темно-алый.
Сквозной беседкой изогнулся он.
Не здесь ли Маргарите снился сон

И Доротея Германа встречала?

Он спутник готики, в нем неги мало,

Его бы миру не вручил Дижон,
А имена своих лукавых жен
Ему бы Франция не завещала.

Но в строгости цветенья своего

Венчать героя или божество
Ему зато приличествует боле.

Последней славой осенять до гроба,

Чтить чистоту девического лба
И пленнику быть вестником в неволе.

177. Сонет о меде

Засахаренным солнечным лучом
Сияет мед на блюдечке стеклянном.
Посланец неба! Гость благоуханный!
Что хочешь ты поведать нам? О чем?

Увы, мы никогда их не прочтем,

Те знаки формулы твоей нежданной,

Что в золотом ларце, от Бога данном,
У ангелов хранится под ключом.

Мы будем, волшебство не замечая.

Тебе всего лишь радоваться, к чаю
Меж булочкой и маслом получив.

Ведь тайна тайн твоих неизреченна,

И может быть, от нас сокрытый, жив
На хрупком блюдце вздох самой вселенной.
1954

178

Итак: мы говорим стихами,
На языке поэтов. Он,
Конечно, выдуман не нами
И миру только одолжен.

Недаром он почти дымится,

Почти звенит, почти летит,
Недаром от него страница

Тот след обугленный хранит.

Когда приду я за ответом

Туда, куда мы все придем,
То там (не ангелы ли это?)
Заговорят со мной на нем.

Он будет весь уже крылатым,

Уже без слов, но все пойму,
Затем, что на земле когда-то
Я так любил внимать ему.
1955

179. Эпитафия на смежных могилах

Были: он садовником глухим.
Я – поэтом, всем внимавшим зовам.
И трудились каждый над своим:
Он – над саженцем, а я – над словом.

Мы ушли. Но на какой-то срок

На земле неистребимо вешней
Сохранимся: я – десятком строк,

Он – посаженною им черешней.
1954

Прикосновенье

Моей жене

180

Мне не придется «там» писать стихов.
Но вряд ли ремесло свое забуду.
Мне верится, что даже и без слов
Опять, как здесь, служить я слову буду.

Не знаю, чем. Как это разгадать,

Земного равновесья не наруша?
Быть может, тем, что хочется назвать
Ямбическим прикосновеньем к душам?

Прикосновеньем стройным, как строка,

Которое в душе строку разбудит…
Ах нет, не знаю! Пусть со мной пока
Мечта об этом, затаясь, побудет.
1957

181