Полторы минуты славы

— А дальше Ромка говорит: «Я их по дружбе завалил, из-за тебя. Ведь мы с тобой еще в школе… и первую палатку вместе брали…» Короче, бизнес свой в Нетске он с этим мужиком сворачивает. Уезжать они собрались. И тебе, Санек, мол, тоже хорошо бы уехать, хотя бы на время. Отпуск, например, взять, пока менты вокруг павильона рыщут. Я сказал, что не поеду, на меня нет ничего, а Ромка говорит: «Поедешь. Так спокойней будет. Знаю, меня ты не сдашь, потому как сам теперь замешан — ведь из-за тебя я Серого и его ребят завалил. И девочка твоя мне известна». Вот гад! Потому, говорит, исчезни куда-нибудь, проветрись, и все уляжется, будет о’кей. Врет! Такое не кончается скоро! Лучше насовсем уехать.

— И ты решил сбежать и спрятаться?

— Я долго тянул. Из-за Саши… Знаете ее?

— Хорошая девушка, знаю, — подтвердил Стас.

— Вот именно! У меня, кроме нее, никого нет. Отец спился, умер, мать за другого алкаша вышла. Я один. Я на Саше жениться хочу. Вот и побежал.

Стас изумился:

— Это в Прокопьевск-то? Какой смысл?

— Я ненадолго в Прокопьевск, пока Саша… Я в Америку поеду, в Калифорнию. У меня там и знакомый есть, бодибилдингом вместе занимались. У него зал там. Я бы приехал, устроился, Саше бы написал, вызвал… Я давно бы уехал, еще на прошлой неделе, но к Саше какой-то лох подкатываться стал, они вместе учатся в стоматологическом. Я испугался, что она в Америку не приедет. А без нее я ничего не хочу! Тянул, ждал и думал, с Ромкой тоже как-нибудь рассосется…

— Зачем все-таки побежал?

— Пришлось! — печально сказал Саша. — Тошик вдруг говорит, что ваш дружок из музея, реставратор, про меня расспрашивает. А про этого дружка я серьезные вещи слыхал. И чего Тошик к нему таскается? Тошка вообще пацан дурной, балабол. Все это так мне не понравилось, что я решил уехать. Что делать остается, если я в таком деле замарался? Да и Ромка с друганами своими в покое меня не оставит. Найдут, и всю жизнь будешь делать то, что они скажут. Мы навсегда теперь повязаны, не я первый такой. И я взял билет…

— Но почему именно в Прокопьевск? — никак не мог понять Стас.

Саша наивно удивился в ответ:

— А куда еще я могу вот так, сразу, взять и поехать?

«Святая простота! — ахнул про себя Стас. — Три места в мире знает — Нетск, Прокопьевск и Америку».

Вслух он спросил:

— И ты так вот легко свою девушку оставил?

— Что вы понимаете! Легко! — простонал Саша и насупил свои упрямые брови. — Нелегко! Только мне теперь деваться некуда. И чего я вам тут наговорил — забудьте. Предупреждал, что откажусь. А их вы все равно не поймаете.

— Гвоздя и друга его? На синем бумере?

Саша изумился:

— Что, и про бумер знаете?

— Знаю. Номер помнишь?

— Нужен он мне! Ну, другана этого, может, и возьмете — он к барахлу своему привязан. У него дом, тачка, жена на шестом месяце. А вот Ромка не такой. Того — ищи-свищи! Не увидите его больше.

— Так чего ты так его боишься? Что-то с логикой у тебя плохо, Рябов, — заметил Стас. — От кого ты все-таки бежал? От меня?

— И от вас тоже, — не стал отпираться Саша. — Мне, куда ни кинь, всюду клин. Ромка тоже парень непростой. Вот он божится, что Карасевича не он… А где же тогда Федя? И как этот Серый вместо него на диване оказался? Я-то знаю, что Ромка Серого на меня, как на живца, взял. Дела их еще не кончены. Такое кончается, когда уже все на кладбище. Кто-то ведь прислал прокопьевских сюда? И получилось, что их из-за меня завалили. Такое не забывается. Кого бояться, не знаю — Гвоздь не сказал. Вот куда я влип.

— Значит, ты от прокопьевских все-таки бежал? И прямо в Прокопьевск?

— Вроде того… Ой, да не путайте меня! Я и без вас ничего не понимаю. Меня так затянуло, что не вздохнешь. Ничего не понятно, а давит отовсюду.

Саша совсем сник, навис крутым лбом над коленями — скованный гигант, перепуганный герой.

— Я все-таки тоже чего-то не понимаю, — заметил Стас. — Ну, допустим, ты ни в чем не виноват, просто бандитов боишься. И своего школьного друга опасаешься. Кстати, ты в курсе, что за крутой бизнес у него был?

Саша мотнул головой:

— Не-а.

— Наркотики.

Саша нисколько не удивился.

— Я так и думал, — сказал он, как обычно вяло, на одной ноте. — Ромка, он такой.

— Зачем же тогда, дурья башка, ты от меня бежал, будто десятерых зарезал?

— За дурака, значит, меня держите? — обиделся Саша. — Что, я не понимаю? Если вы меня возьмете, Ромка решит, что я его сдал. А он Сашу знает… Да и сами вы мне что угодно пришьете — недорого возьмете. Хотя бы этот Ромкин бизнес…

Стас криво усмехнулся:

— Ты меня удивляешь Рябов. Ты спортсмен нерядовой, в кино играешь, на актера учишься. У вас ведь там, в институте, одна классика — Шекспир, Никита Михалков, басни Крылова, сказки Пушкина. Чего ж ты изъясняешься как шпана из подворотни? Хорошо еще без мата.