Полторы минуты славы

— Слушай, в этом безумии что-то есть, — согласился Стас. — Звони безутешной жене, пускай завтра едет в психушку опознавать. А я, знаешь, тоже не промах — беру сейчас автограф у артиста Рябова. Во как! Лед у нас не-только тронулся, он попер, все сметая на своем пути.

Саша, уже написавший на своей бумажке две строки невнятным школьным почерком, поднял на него изумленные глаза.

Стас подмигнул:

— Пишите, Рябов, пишите!

Следующее утро у Стаса вышло спокойным, без сомнительных встреч и беготни под дождем. В его кабинете ровно в десять уже сидели свидетели — Тошик Супрун и Женя Смазнев. Они добросовестно пытались описать незнакомцев, побывавших в окрестностях павильона накануне исчезновения Карасевича. При этом Женя подтвердил, что на видеозаписях, сделанных и в мебельном салоне, и в модельном агентстве, запечатлен именно тот человек, стоявший под деревом недалеко от павильона. То есть Серый, который пас бедного Сашу Рябова.

Затем речь пошла о синем бумере, стоявшем в тот же день у «Сомерсетта».

— Это новая модель, довольно продвинутая, — утверждал Женя. — Я хоть только зад один видел из-за кустов — в профиль и полупрофиль — но сразу бумер узнал. Ихний модельный ряд! У этой тачки ведь какой был зад? Как бы убегающий! Ни с чем не спутаешь. Он примерно такой…

Женя, приподнявшись со стула, чуть прогнулся и оттопырил собственный зад.

— Не показывай на себе, — суеверно предостерег его Стас. — По-твоему, это убегающий? Ладно, поверим на слово. Номера видел?

— В полупрофиль, — ответил Женя. — 9339. Вроде бы так…

— Гонишь, — влез в разговор Тошик. — Номер был совсем другой!

— Я вас, Супрун, в коридор удалю, если будете сбивать парня, — строго оборвал его Стас. — И начнется у нас не милая беседа, а запись показаний под протокол, чего ваш друг боится как огня. Дополнять его можно, а вот противоречить нельзя. Потом я и вас выслушаю.

Тошик вдруг сорвался с места:

— Нет, меня нужно выслушать именно сейчас! Его глаза округлились, черные кудри тучей взметнулись на буйной голове.

— Я выслушаю вас позже, — повторил Стас.

— Только сейчас! Понимаете, я художник, живописец, — беззастенчиво объявил Тошик, забыв в эту минуту про мамины и Сашины полотна. — У меня память образная! И зрительная! То я совсем ничего не помню, то вдруг ни с того ни с сего перед глазами все так ясно встает! До удивления.

— Ладно, давай удивляй, — нехотя согласился Стас.

— Понимаете, — начал Тошик, возбужденно блестя вишневыми глазами и распаляясь все больше и больше. — Теперь я вспомнил все! В тот день перед обедом постельную сцену снимали, с Островским. Я кровать давно подготовил, мне там делать было нечего — это гримерша обязана при Лике безвылазно торчать. Как раз с утра жарища началась, тон у Лики с носа так и потек. А я вышел. Просто воздухом подышать вышел. Наверное, за полчаса до того, как Женька со своим гуляшом притащился. Мама в павильон окрошку принесла. Мне тарелки расставлять не хотелось, тем более что с ней пришла Сашка. Она пусть и расставляет!

— К чему так подробно рассказывать о прошлогодней окрошке? — заметил Стас. — Учти, меня дела ждут.

Тошик обиделся:

— Так я ж общую картину восстанавливаю! Тут каждая деталь важна. Так вот, сижу у павильона на кирпичах — у нас с одной стороны бетонные панели лежат, а с другой — кирпичи (мы два простенка разобрали, декорация не помещалась). Сижу и вижу боковым зрением — подъезжает к соседнему цеху хорошая машина. Повернулась — синий бумер. Сроду таких тут не водилось.

— Точно, синий, — подтвердил и Женя Смазнев.

— Ярко-синий? Светло-синий? — переспросил Стас.

— Ни то ни другое. Я живописец… Хмуро-синий, я бы сказал.

Стас удивился:

— Серо-синий, что ли?

Тошик почесал кудрявый затылок:

— Нет, и не серо-синий. Этого словами не расскажешь. У меня тут этюдник с собой, я вам такой цвет на палитре смешаю.

Непонятно было, как он собирался получить хмуро-синий: ведь в этюднике у него, по обыкновению, лежали только зеленущая ФЦ и марганцовочный краплак.

— В общем, интересная подъехала машина, — продолжил Тошик. — Хмыри из «Сомерсетта» все на «японцах» ездят, б/у. Вышли из бумера двое…

— Как они выглядели? — вопросом перебил его Стас.

— Обычно, — пожал плечами Тошик.

— Тоже мне живописец!

— Да они неживописные были! Дядьки как дядьки. В каких-то дурацких серых куртках. Я на них и не смотрел, мне машина понравилась!

— Сколько им лет? Приблизительно хотя бы?

— Черт их знает! Вроде бы не пенсионеры. Лет, наверное, за тридцать или еще старее. Один с животиком. Я на них не смотрел…

— Ладно! Ты что-то про номера говорил, — напомнил Стас. — Вот Смазнев утверждает, что номер был 9339.

— Фигня! Что может знать Смазнев? Это у меня образная память! Я сейчас так и вижу этот номер…

Тошик зажмурил глаза, сжал мохнатые блестящие ресницы, открыл рот и замер надолго.

— Что видим? — поинтересовался Стас.

Тошка недовольно затряс головой — мол, не мешайте!