Полуночное рондо

На свете было всё обыкновенно,
И не было предчувствия беды.
И падал снег отвесно и степенно,
Как будто точки расставлял над «и»,
Как будто канительной кисеёю
Шил стену между завтра и вчера.
И мир казался странною игрою.
А может это и была игра…

Зарисовка «Женщина и зеркало»

Мимо зеркала срезая путь,
Разделить шаги одним мгновеньем,
Волосы встряхнуть простым движеньем,
Посмотреть, задуматься, взгрустнуть…
И договориться с отраженьем.

«Жизнь проносится с мигалкой...»

Жизнь проносится с мигалкой
По булыжной мостовой,
Лишь оплата коммуналки
Словно столбик верстовой.
За верстой верста — полгода,
Пару верст ещё — и год…
Кто-то мчится к небосводу,
Кто-то прямо здесь сойдёт.

«Там, в подсознанье, тысячи стихов...»

Там, в подсознанье, тысячи стихов
Моих, чужих, ничьих ещё покуда.
Все рвутся вверх из ледяных оков
На белый свет, неся с собою чудо.
Крупицей мысли, капелькой тепла
Приходят в мир, даря венок созвучий…

Какой же, братцы, всё же я везучий —
Могу расслышать, что весна пришла.

«Строгим строем строки...»

Строгим строем строки
Страсть стреножить стремясь,
Стих роняешь с руки,
Как жемчужину в грязь.
Зажимаешь виски
И срываешься в путь,
Строгим строем строки
Страх стараясь стряхнуть.

«Чтоб кружево стиха плести...»

Чтоб кружево стиха плести,
Не надо много доблести,
Но надо много тонкости,
Чтоб донести подробности.

Чтоб навязать ажурности,
Не надо много мудрости,
Но надо много честности,
Чтоб не искать известности.

«Белокрылой вишнёвою стаей...»

Белокрылой вишнёвою стаей
Город мечется, словно в бреду.
Я смотрю, на что наступаю,
Хоть не вижу, куда я иду.
Сад простится с весной-недотрогой
Поплывут лепестки по пруду.
Неизвестно какой дорогой,
Но понятно, куда я приду.

«порою мысли встык...»

порою мысли встык,
и не найти покой,
и слово на язык
рифмованной строкой,
и не благая весть —
пророчества печать,
и страшно произнесть,
и нету сил молчать.

Крик

Злой ветер гонит крик по косогору,
То мчится вскачь, то кружит, семеня.
Откуда и куда? Зачем? Как скоро?
Зовет иль проклинает кто меня?

Округлым эхом скомкан отголосок,
И не понять в каком краю, ряду.
Нет, не мольба, отчаянья набросок.
— Ты, друг, не сомневайся, я иду.

«А я уйду отсюда на рассвете...»

А я уйду отсюда на рассвете
Тропинкой неприметной луговой,
И чабреца сиреневые плети
По ветру закачают головой.
И запах луга терпкий, горьковатый
Потянется за уходящим вслед.
Как будто травы в чём-то виноваты,
Как будто просят передать привет…