Полураспад. Очи синие, деньги медные. Минус Лавриков. Поперека. Красный гроб, или уроки красноречия в русской провинции. Год провокаций

Да это — голова живая
была моя… глаза мои…
я руки протянул, рыдая, —
но руки близко не дошли.
Я закричал — она молчала…
я замолчал — она кричит…
Так что это — конец, начало
судьбы моей? Кто объяснит?
Господь, не верю я чертенку
или ангелочку-дурачку.
Позволь же к твоему чертогу
припасть — не лодырю-сачку.
Коль есть там у тебя бинокли,
ты видел — я немало лет
смычком работал… аж промокли
мои одежды до штиблет.
Хотел я страстно совершенства,
в трудах изнемогал вполне,
но звуки легкие блаженства
давались очень редко мне.
Хотя меня порой хвалили
прославленные мастера —
я видел, что бескрылы крылья,
смычек грузнее топора.
А годы как в сугробах вешки —
не разглядишь, вперед гоня…
И в этой гонке, этой спешке
себя загнал я, как коня.
Но почему ж не получилось?
Ведь так я музыку люблю…
Господь, ты оказал бы милость
и объяснил судьбу мою.
Жить серой мышкой, прозябая,
съедая хлеб, куря табак…
а если бы судьба другая,
все быть могло совсем не так.
И глупая жена, увидев,
какой я славой окружен,
меня б могла не ненавидеть…
бывает так у русских жен.
И я бы не ходил со взором
упрятанным, как в ворот клюв,
себе бы не казался вором,
который лишь пьянчужкам люб.
Кричу «дур-рак», как «попка» в клетке,
весь день себе лишь самому,
но бьют меня не только детки,
считая — это я ему.
Господь, зачем на свет родятся?
Чтоб только землю потоптать?
Или с тобою поравняться?
Господь, я не хочу роптать
понять желаю смысл творенья
живого, нежного всего.
Но где ответы в утешенье?
Молчишь ты, наше божество.
Иль нет тебя — а есть кислоты,
металлы, химия вещей?..
И наши страстные заботы
лишь только для работы сей?
Мы, появившись, одиноки —
нам размножаться и гореть…
Мы сами — дьяволы и боги.
И в праздник нечего говеть.
И нету смысла в благородстве…
задача — дольше проползти.
Пусть в оглуплении и скотстве —
пробормотав: господь, прости.
И где таланты? Кто их видел?
Прославить может ОРТ,
коль ты деньгами не обидел
пройдох наглее в той орде.
Иль зря ярюсь?.. и это сон лишь.
И я сейчас, сейчас проснусь.
И я проснулся… мама, помнишь,
пила и пела наша Русь.
Ведь это ты стоишь, родная,
в толпе у мертвой головы?..
Зову тебя — а ты: — Не знаю,
чего хотите, сударь, вы.
Сбылось пророчество дурное?
И я тебя забыл в пути?
И значит, мне с моей судьбою
должно отныне повезти?
Смычок как молния прекрасно
скользнет — до неба вознесет?
И страшно, страшно просыпаться…
Но пробуждение — вот-вот…

9