Полведра студёной крови[СИ]

— Если Бабу просят об удачной охоте или спрашивают имя для сына, достаточно помазать ей губы и глаза кровью добытого зверька. Тогда она сыта, довольна и лучше видит. Но вам нужна настоящая человеческая кровь.

— Любая?

— Лучше ваша. Она напитается вами и больше вашей крови ей будет не нужно.

— Да ты охуел совсем, старик, — я привстал.

— Погоди не кипишуй, — Ткач сделал примирительный жест, — ради такого дела мне своей кровушки не жалко.

— Хорошо, — сразу повеселел шаман, — завтра с рассветом нужно будет совершить это жертвоприношение у меня на капище.

— С рассветом? — переспросил я. — А пораньше никак? Мы всё же золотом башляем, мог бы и поторопить своих духов. Или как их там?

— Хорош! — пихнул меня Ткач локтем в бок.

— Раньше нельзя, — ощерился Отевах. — Баба дары только на рассвете принимает.

— Хуёвый у тебя сервис, отец, — попенял я старикану. — Ладно, теперь расскажи, зачем нам ублажать эту твою бабу.

— Золотая баба владеет этими местами испокон веков. Она может превратить час в день, а день в месяц, и тогда для тебя завтра станет вчера, север югом, а Соликамск Березниками. Она может сделать тайгу бесконечной, а жизнь мизерной, может превратить твое ружье в корягу, а твоего друга в оленя.

Услышанное заставило меня задуматься. Если насчет Ткача я не беспокоился — трансформация из барана в оленя не великое дело — то мутные намеки Отеваха на мои блуждания по соликамскому тракту меня напрягли. Откуда он знает?

— Заметано. Где у тебя тут можно кости кинуть? — осмотрелся я в поисках подходящего угла.

— Обычно путники ночуют у меня на чердаке.

— Годится, — я засунул подмышку парку и направился к указанной Отевахом лестнице наверх.

Шаман ещё долго возился внизу, а потом вышел.

— Как думаешь, что там? — спросил я, поправляя выбившуюся из-под скатанной парки солому.

— Где "там"? — буркнул недовольно Ткач, делая вид, что разбужен моим вопросом.

— В бункере. Какие сокровища ждут нас за стальными вратами?

— Я не знаю.

— Что, и не задумывался никогда?

— Какой в этом прок? Мои думки ничего не изменят.

— Бля, до чего же ты скучный, Алексей. А я вот люблю помечтать. Помнится, в детстве — лет в шесть, наверное — мне за особое прилежание к Новому году был обещан подарок. Представляешь? Настоящий — мать его — новогодний подарок! Правда, ёлки у нас не было, и про Деда Мороза я первый раз услышал годам к восемнадцати… Но кому они нахуй спёрлись? Подарок — вот что главное. Мне хотелось кинжал. Хотелось безумно, до дрожи, до зубной ломоты. Тот, кто обещал подарок, знал об этом. И я знал, что он знает. Я две недели мечтал о своём кинжале. Непрерывно. Даже ночами мне грезился его стройный, холодный, острый как жало клинок. И знаешь, что я получил в новогоднюю ночь? Карамельного петушка на палочке! Я просто охуел. Не мог поверить. У меня в голове не укладывалось. А тот кинжал… Мой кинжал. Он висел на поясе у… Этот гад лыбился, держа у меня перед носом своего сраного петушка, а потом ещё удивлялся, отчего это я — неблагодарный сучёнок — не счастлив.

— Что за кинжал такой?

— Этот, — вынул я из ножен пятнадцатисантиметровый клинок.

— Хм. Так ты всё же его получил?

— Да. Много позже. Снял с трупа своего… благодетеля. Но это было уже не так приятно, как мечтать о нём.

— В последний Новый год я подарил сыну деревянный поезд. Он был счастлив.

— Сколько ему было?

— Три.

— Да… Михаил, кажется?

— У тебя и впрямь хорошая память.

— В прошлый раз ты так и не рассказал, что случилось с твоей семьёй.

— Зачем тебе это?

— Ну, я обычно не без интереса отношусь к людям, с которыми иду туда, куда-никто-не-ходит.

Ткач усмехнулся.

— Своей историей я не добавлю тебе уверенности.

— Не переживай. Уверенности у меня в достатке.