Попаданец Джейн

— Ладно, раз определились, то ответь мне… Грант, какого черта ты тут устроил?! — Бросив взгляд на несчастного «ИМИРа», я едва не застонал. Жуть просто! Правый манипулятор практически оторван, головная часть смята, пластина на груди проломлена… А ведь она цельноформованная… была, её же из гранатомета хрен пробьешь. А этот — голыми руками! Пьяный мастер Шаолиня, биомать его!

Обернувшись, Грант так же посмотрел на робота. Правда, никакого раскаяния у него на морде не просматривалось, скорее сожаление, что не дали довести дело до конца.

— Я — кроган! — гордо заявил он. — Я делаю то, что должен — нахожу сильнейшего и сражаюсь.

Мда, как все безнадежно запущено.

— И как долго ты собираешься заниматься подростковым онанизмом?

— Что?! — взревел Грант, угрожающе приподнимаясь.

— Малыш, — наставительно фыркнул я, не обращая внимания на его рев, — драка ради драки — это мастурбация в особо тяжелой форме. Абсолютно бессмысленное занятие, хотя и приносит некоторое удовлетворение. У любой битвы должен быть смысл. Цель, ради которой ты сражаешься.

Грант озадаченно плюхнулся обратно на пол и уставился куда-то в пространство, явно обдумывая выданную мной сентенцию.

С минуту помолчав, он подался вперед, испытующе посмотрев на меня.

— А у тебя есть эта цель?

— Конечно! — показательно удивился я. — Иначе, какого хрена мне мотаться по галактике на боевом корабле. Сидела бы себе на тихой спокойной планете, да помидоры выращивала.

— И твои враги сильны? — продолжил допытываться он.

— Сильны, сильны. А когда я их убью, придут их хозяева, которые ещё сильнее.

— Ха! Это хорошо. Значит, тебе нужны бойцы.

— Бойцы? У меня лучший в галактике пилот, лучший командир десантной группы и… самая хладнокровная стерва в качестве старпома. На моем корабле — только лучшие!

— Я — лучший среди кроганов!

— Лучший, угу. — Заложив руки за спину, я словно заправский сержант из «учебки» рявкнул:

— Тактические свойства местности, быстро!

— Проходимость, простреливаемость, обороняемость, обзор, — без раздумий оттарабанил Грант.

— Маскировку забыл… боец, — фыркнул я.

— Кроганы не прячутся! — раздосадовано рыкнул он.

— Ещё как прячутся. Если умные. Засады никто не отменял.

Скривившись, Грант заворчал что-то про трусливых пыжаков, которые боятся честной схватки, а потому прячутся по норам.

Блин, дите дитем. Ох, чувствую, намучаюсь я ещё с этими заскоками «настоящего крогана».

— Ладно, могучий победитель беззащитных роботов, сейчас придет профессор, посмотрит, как у тебя состояние после инкубатора.

— Я здоров! — возмущенно рыкнул он, одним движением оказываясь на ногах и сжимая руки в кулачищи, вокруг которых замелькали всполохи биотики.

Повертев головой в поисках предмета для демонстрации богатырской силушки, Грант развернулся к «ИМИРу», явно собираясь закончить начатое. А то он весь разговор в ту сторону косился. С нескрываемым сожалением.

— Стоять!!! — заорал я, бросаясь вперед и загораживая робота собой. — Тебе, между прочим, его ещё ремонтировать!

Грант замер, отвесив челюсть.

— Ремонтировать?! Мне?!

— Тебе, тебе, — процедил я, демонстративно подбрасывая в руке шлем. — На этом корабле порядок такой: поломал — почини за собой!

— Я — кроган!!! — От его возмущенного рева аж уши заложило.

— А я — капитан! — ничуть не тише зашипел я, ткнув его шлемом в грудь. — И здесь я решаю, кто и что должен делать! Так что, вперед, боец! Запчасти и инструменты получишь у инженеров, Сюзи, если что, поможет тебе советом. Не согласен? Через семь часов будем на «Омеге» — и скатертью дорога! Устроишься вышибалой в какую-нибудь забегаловку, а драка с Коллекционерами пройдет без тебя!

Переступив с ноги на ногу, Грант хмуро посмотрел на меня, перевел взгляд на покореженного «ИМИРа», снова на меня.

Ну, хоть задумался, и то хлеб.

Подойдя к стоящему у стены контейнеру, я устало плюхнулся на него и проворчал:

— Кроган он… Я знаю крогана, который в «Иллиум-транспорт» старшим инженером работает. Старшим! А тебя туда даже полы мыть не возьмут. И вообще, настоящий воин должен уметь все! И сражаться, и кофеварки чинить, и стихи складывать!

— А стихи… обязательно? — неуверенно пробасил Грант.

Э… хм… кажется с кодексом самурая я чуток переборщил. Но ведь не скажешь, нельзя смазывать воспитательный эффект.

— Нет, стихи не обязательно. Но понимать в искусстве обязательно.

— Зачем? — требовательно уставился на меня Грант.

Великий Создатель, ну вот за что мне все это?!

— Затем, чтобы не быть тупым рубакой. Чтобы видеть мир объемным. Запомни, малыш, война — это не кто кого перестреляет, война — это кто кого передумает.

— Шепард!

Влетевший в трюм Солус, на ходу раскладывая диагност, подскочил к Гранту и принялся сосредоточенно обклеивать его датчиками, одновременно умудряясь развешивать в воздухе сенсорные голограммы и набирать что-то на инструментроне. При этом он ещё и довольно мурлыкал себе под нос какую-то песенку.

Господи, как же мало надо человеку для счастья!