Попаданец Джейн

Глава 2. Добро должно быть…

На излете века взял и ниспроверг

Злого человека — добрый человек.

Из гранатомета — шлеп его, козла!

Стало быть, добро-то посильнее зла!

(Е. Лукин)

Первые сто метров коридора запомнились мне на всю жизнь.

Во-первых, грудь. Этот, биомать его, размер мало того что подпрыгивал при каждом шаге, так ещё и соски терлись о ткань распашонки, вызывая… вызывая… Даже думать не хотелось, что означают эти порхающие по всему организму бабочки и какое-то тягучее томление внизу живота. Блин, полцарства за бюстгальтер! Во-вторых, центр тяжести. Он явно находился где-то не там. Бедра выписывали восьмерки, покачиваясь из стороны в сторону, отчего создавалось ощущение, что меня постоянно заносит.

Жуть, короче! Как бабы со всеми этими своими объемами ходят по прямой, абсолютно непонятно.

Ну и вентилирующий все места прохладный воздух тоже… настроения не прибавлял.

Но всё это прямо-таки мгновенно прошло, стоило мне спуститься на уровень ниже. Даже удивительно, как резко помогает адаптироваться банальная картинка из боевика, когда понимаешь, что ты не зритель, а самый что ни на есть участник. Как-то сразу и про грудь забылось, и центр тяжести в норму пришел, и походка обрела легкость с упругостью.

Ого, а у них тут все по-взрослому!

Я чуть ошарашенно поскреб в затылке, наткнувшись на баррикаду из офисной мебели, возле которой лежали три трупа в форме персонала «Цербера».

Ну вот, переживал, что пистолета не дали, так на тебе целых три. Подобрав оружие, повертел в руках, рассматривая. Если правильно помню, это у нас М-5 «Фаланга». Выглядит массивным, но на деле легкий, грамм триста всего. Где-то тут должно быть… ага, вот, на затворе индикатор с цифрами «37/1».

Ну-ка… Прицелившись в ближайший ящик, нажал на спуск. Негромкий хлопок — дырка в ящике.

А неплохая штука! Отдача едва чувствуется, в руке лежит удобно. Чисто машинально ударил по затвору и сбоку вылетел горячий цилиндрик термоклипсы. О, моторная память тела проснулась. Это радует.

Стоп! Какая ещё память?! В первой части игры оружие же было без термоклипс, они появились, когда Шепард уже того, в полуразобранном виде была. И откуда тогда у меня этот рефлекс, если я никогда термоклипсы не использовал? Во сне привился? М-да, непонятно. Хотя… скорее это очередной произвол игроделов, биомать их. За два года повсеместно перейти с оружия, которому не требуются боеприпасы, на то, которому требуются, невозможно в принципе! Это же менять всю армейскую логистику, программы обучения, наставления… блин, проще армию заново создать, тут и двадцать лет мало будет. И, наконец, кто бы переходить стал? Бесконечный боекомплект — это же мечта всех военных, натуральное читерство!

Ладно, примем как данность, что оружие требует зарядов и, судя по памяти тела, всегда требовало.

Ещё раз глянул на индикатор, где теперь цифры сменились на «36/12». Угу, все ясно. Первая — общее количество выстрелов, вторая — ресурс используемой термоклипсы.

Задумчиво оглядел трупы, с мыслью, чем бы ещё поживиться. Одежда на них вся в крови, так что снимать бессмысленно. Да и толку от такого комбинезона в нынешней ситуации не больше чем от моей распашонки, только в крови перемажусь. Обувь… С сомнением повертел своей ступней тридцать какого-то размера, покосился на бахилы самого мелкого из мертвецов… М-да, мои копытца в них как соломинка в стакане болтаться будут. Лучше уж босиком.

Ладно, соберу термоклипсы, ибо патронов много не бывает — это я ещё по игре помню. Их всегда мало, просто иногда больше уже не унести. Вот только вопрос: в чем нести? В подоле?

Представил себе на секунду зрелище: коммандер Шепард, с задранным подолом… и без трусов. Нет, конечно, это будет нереально убойная психическая атака, но… увы, тут в противниках роботы, они не оценят. Так что использование нековенционного оружия лучше отложить. До времен худших.

Блин, смех смехом, а придется все же с кого-нибудь комбинезон снимать ради карманов.

Тяжко вздохнув, я присел рядом с телом самого мелкого церберовца, нашаривая застежки.

За этим занятием меня и застал вывалившийся из лифта тип негритянской наружности.

— Шепард? — вопросил он, тыча во все стороны пистолетом.

— А что, не похожа? — проворчал я, воюя с хитровыделанной магнитной молнией.

Тип покосился на мои голые ноги и старательно отвел взгляд.

— Похожа.

Так, не понял. Он меня что, по ногам опознал? Это когда же он успел их настолько изучить?

— А вы — Тейлор? — нет, понятно, что никем другим негр с такой канонной мордой лица быть не может, но на всякий случай лучше уточнить.

— Да, Джейкоб Тейлор. Миранда отправила навстречу вам.

— Понятно. Я сейчас.

— А что вы делаете, черт возьми?

— Труп раздеваю.

— Зачем?!

— А я, блин, некромантка, — пропыхтел я, стаскивая, наконец, проклятую одежку. — Тьфу! В смысле, некрофилка. Решила вот отпраздновать выписку из вашего заведения небольшой оргией.