Портрет блондинки в голубом

Та поджала губы. Она не любила, когда мужчины разглядывают ее вот так — как музейный экспонат. Впрочем, взгляды частного детектива ее не особенно волновали. Она, вероятно, расстроилась или даже обиделась бы, если так ее разглядывал кто-нибудь, кем она хоть немного бы дорожила. А Петр Бочкин был для нее временным явлением, которому она уже обозначила место в своей жизни — он должен найти ее портрет. И не более. Поэтому она мотнула головой и продолжила, как ни в чем не бывало:

— Я оказалась рядом с домом Полуниных в тот момент, когда Коко вела со своим приятелем — охранником этого поселка довольно странный разговор. Из него было ясно, что несколько дней назад они вместе совершили что-то, о чем никто знать не должен, иначе их обоих посадят в тюрьму. Каково, а?

Глава 12

Андрей Россомахин тупо смотрел перед собой. Он сидел на оббитом дерматином стуле, на котором, по всей видимости, сиживали разного рода посетители этого печального заведения с годов эдак 60-х прошлого столетия. Мимо него ходили туда-сюда разные люди и в погонах, и без них. У тех, что в погонах, выражение лиц было одним и тем же — сосредоточенное спокойствие. На лицах тех, кто таскался по этим коридорам без погон, играли всевозможные гаммы чувств: от откровенного страха до гневной досады. Оно и понятно: на Петровку, 38 без погон приходят либо свидетели, либо потерпевшие, либо подозреваемые. И в любом случае радостного предвкушения от встречи с работниками этого заведения трудно ожидать. Россомахин задумался над тем, с каким лицом он тут сидит. Страх и надежда на спасение? Сказать кому, так ведь тут же сделают героем популярного анекдота.

«Тебя уже укокошат, а вся Москва еще долго будет над тобой потешаться. И станешь ты героем анекдотов, навроде Чапаева», — пришло ему в голову.

Андрей вздрогнул и затравленно огляделся по сторонам. Сказать по совести, он впервые за несколько дней тут отдыхал. Отдыхал от постоянного страха. С момента как он узнал о смерти Ляпина, он постоянно чувствовал спиной приближение убийцы. Он знал практически наверняка, что его попытаются застрелить как Бурхасона или задушить как Ляпина. То и дело волоски меж его лопаток вставали дыбом, в горле пересыхало, а в висках начинало стучать так, что в глазах темнело. Он боялся. Боялся постоянно. И днем, и ночью, хотя он с трудом понимал какое вокруг него время суток. Он не мог спать, не мог есть, его музыкальные руки тряслись как у последнего алкоголика. В конце концов, он решил, что нужно что-то с этим делать. Во-первых, нельзя так жить. Такая жизнь неминуемо ведет к инфаркту. А, во-вторых, этого инфаркта он может и не дождаться. Ведь убийца, как он думал, уже подобрался к нему вплотную. И Россомахин, взвесив все «за» и «против», все-таки решил прогуляться до Петровки. Точнее до кабинета следователя Кутепова. Сейчас он сидел в коридоре и ждал, когда же следователь откроет дверь и позовет его. Минуты ожидания не тяготили его. Если б можно было, он сидел бы тут часами, а может быть, даже поселился на коврике перед кабинетом, как дворовый пес. И все потому, что только здесь, в этом милицейском рассаднике, он чувствовал себя в относительной безопасности. Убийца Бурхасона и Ляпина (а то, что это один человек, Андрей не сомневался), конечно, рисковый тип. Но, в самом деле, не будет же он стрелять посредине коридора на Петровке. Он точно не идиот. Ведь как ни крути, а чтобы догадаться и провернуть то, что он провернул нужны мозги. Россомахин вздохнул. Еще две недели назад он строил планы на свое светлое будущее. Присматривал домик под Инсбруком, подумывал о катерке… И вот как оно все повернулась. Теперь он вынужден не о светлом будущем заботиться, а хлопотать, как бы вообще у него хоть какое-то будущее состоялось. Дверь открылась, из кабинета вышел какой-то молодой ухарь в кожаной куртке, видимо оперативник, потому что на лице у него было написано служебное рвение и уважение к уголовному кодексу. Он мельком глянул на съежившегося на стуле Россомахина и так же мельком сообщил:

— Проходите. Следователь свободен.

Оказавшись в кабинете один на один со строгим Кутеповым, Андрей растерялся. Кутепов явно боролся с недосыпом, глушил кофе стаканами, и лишний посетитель был ему в тягость. Он раскрыл рабочий блокнот, чтобы записать сведения по делу об убийстве Бурхасона, посулив которые, Россомахин получил пропуск на прием.

— Фамилия, имя, отчество… — вяло пробубнил следователь.

— А? — испугался Андрей.

Кутепов посмотрел на него исподлобья и усмехнулся:

— Как вас зовут, спрашиваю. Порядок у нас такой. Перво — наперво устанавливаем личность. Паспорт дайте посмотреть.

— Мой? — еще сильнее испугался посетитель.

— А у вас и чужой имеется? — следователь изготовился что-то записать.

— Нет-нет! — истерично выкрикнул Россомахин и суетливо вытащил из кармана пиджака паспорт, — Вот он, только мой.