Портрет моего мужа

Мар вновь протянул руку и сказал:

– Идем… это надо увидеть.

Второй этаж.

Левое крыло. Все тот же темный коридор, все те же свечи в рогатых канделябрах. Они отражаются в полированной кирасе молчаливого рыцаря, поставленного то ли для устрашения, то ли для украшения. Они пускают блики по серой стали клинков, развешенных на стенах. И тонут в серости гобеленов. Сейчас, когда окна закрыты намертво, рисунка не различить, но не могу отделаться от ощущения, что все томные девы и благородные кавалеры – а кого еще изображать на гобеленах-то? – следят за мной.

Мар молчал.

Я тоже не спешила говорить. Шаги наши тонули в тишине и, говоря по правде, ощущения были не из приятных. Я словно заблудилась в этом огромном мертвом доме. И поди-ка, пойми, выпустит он меня или…

Мар остановился перед дверью.

Темная.

Серебристая ручка. Черные петли. Замок внушительный. И засов. Это немного… необычно, засов снаружи.

– Сейчас мы им почти не пользуемся, – Мар трогает засов, и тот легко входит в паз. – К сожалению, с замками Йонас управляется легко. С любыми замками. Он довольно талантлив для такого засранца, каким является…

Дверь отворилась беззвучно.

А вот изнутри не было ни засова, ни замка, ни даже ручки.

И дверей тоже не было. Тонкая полупрозрачная ткань в дверных проемах смотрелась по меньшей степени нелепо.

– К сожалению, он однажды заперся в ванной и перерезал себе вены, – Мар тронул ближайшую занавеску. – Мы едва его не потеряли, пока пытались выломать дверь. Все же дуб – это дуб, даже если он разменял пару сотен лет. Погоди… свечи должны быть где-то здесь.

В комнатах пахло ванилью.

И еще – корицей.

Неуместные запахи в логове то ли некроманта, то ли безумца. Да и ничего безумного я не вижу. Обычная гостиная, разве что какая-то чересчур уж камерная, будто я попала внутрь дамской шкатулки. Нежно-голубой шелк на стенах.

Белая мебель, инкрустированная перламутром. Медальоны и серебро. Тонкие паучьи лапы настольного светильника, смотревшегося несколько нелепо на хрупком, почти девичьем столике.

Полосатые покрывальца.

Натюрморты с полевыми цветами. Только корзинки с рукоделием и не хватает. Или мольберта.

– Моя матушка считает, что светлые оттенки способствуют установлению психической гармонии, – Мар расставил два десятка свечей и протянул мне канделябр. – Не скажу, что мне это по вкусу, но лучше так, чем то, что было раньше.

– А что было раньше?

– Сейчас увидишь.

Спальня.

И все та же нежная пастельная гамма, разве что с уклоном в зелень. Мягкий ковер. Белые тапочки. Гардеробная, забитая костюмами… шкаф для обуви.

Открытый.

Здесь было открыто все.

Кроме окон. Ручек я на них вновь же не заметила, как и щеколды.

– Открыть их можно лишь снаружи.

– А… если проветрить?

Эти комнаты были тюрьмой. Мягкой, обставленной с немалым вкусом – обувь и та гармонировала с обоями – но все-таки тюрьмой.

– Здесь хорошая вентиляция. Матушка позаботилась.

Интересно, если я буду и дальше требовать развод, меня запрут в такой же? Почему бы и нет… объявят мертвой. Это несложно. Скажем, сорвалась со скалы в море, а море, оно не отдает своих жертв… хотя… поисковые заклятья на крови не так просто обмануть.

Значит, все-таки убьют.

Несмотря на алмазы.

– Там, – Мар подтолкнул меня в спину. – Сейчас сама увидишь…

…эта комната была последней в анфиладе других, отличных лишь мебелью, да и та, выбеленная, словно из кости вырезанная, казалась одинаковой.

Эта комната отличалась от них, как день отличается от ночи.

Маленькая.

Подозреваю, что прежде здесь находилась кладовая, которую переделали, да и вправду, что безумцам в кладовой хранить.

Темные стены.

Неровные какие-то… я коснулась одной. Сухие. И ощущение знакомое.

– Он сам это расписал. Акварелью. Черной и синей. Сейчас плохо видно…

…и алой. Желтой еще капля, только чтобы обозначить цвет. А у мальчишки талант. Будто угли у паркета разбросали.

Поднимается марево.

Дрожит.

И я ощущаю жар, исходящий от камней. Нет, не камней – черепов. Их здесь сотни, если не тысячи. Некоторые прорисованы с отвратительной тщательностью, другие лишь обозначены, но… черепа горят.

А над ними в темноте, вязкой, густой, перед которой и свечи бессильны, застыли души.

Вот дети.

Мальчишки со стертыми лицами, но все равно я понимаю, что они кричат. Кривят рты, будто хотят рассказать о чем-то, но… кто будет слушать мертвецов?

Женщина, закрывшая лицо руками.

Девушка.

Девушки, похожие на птиц. Рукава их платьев длинны, почти достают до обожженной земли… так много людей. Я смотрю на них, а они смотрят на меня. И в какой-то момент я почти оказываюсь там, по ту сторону рисунка. Я чувствую жар и холод, чужую боль.

Отчаяние.

Я тоже кричу, как кричат они, силясь прорвать стену молчания. Но и меня, как их, не слышат. И это длится… длится…

Я не знаю, как долго длится.

Оно заканчивается как-то сразу и вдруг с прикосновением к моей ладони. Это прикосновение обжигает, будто пламя.

– Теперь ты понимаешь? – Мар смотрит в пол.

И наверное, это правильно. А я наново учусь дышать.

– Понимаю. Он талантлив.