Портрет моего мужа

Я вытерла потные ладони о юбку.

И огляделась.

Где-то здесь… раньше энергетические узлы ставили аккурат над двигателями, но после крушения «Виндерберга», когда случился перехлест полей и вспыхнул пожар, стали разделять.

– У тебя получится, – произнес Кирис.

Он устроился у стены, сел, запрокинул голову и даже глаза прикрыл, но я была уверена: со стрелки он глаз не спустит.

– Надеюсь.

Итак… если патрубки идут от запасных баллонов со сжиженным газом… то сугубо теоретически… никто не станет располагать главный энергоузел рядом с баллонами. Это небезопасно.

И глупо.

Если так…

Я коснулась стены, пустив слабенькую волну силы, и зажмурилась. Эхо пойдет… вот там, правее, определенно поглощатели, только, судя по отклику, их давно не синхронизировали. А вот и газ, этот готов впитать всю силу, но моей-то крохи… ага, сплетение управляющих линий.

И генератор.

Запасной, похожий на свернувшуюся улитку, из раковины которой торчало с полдюжины медных проводов. Они уходили прямо в стены, при этом переплетаясь, а порой и сливаясь друг с другом. Интересно, Мар вообще сюда заглядывал? Почему не позаботился об изоляции? Зато понятно теперь, отчего аварийного генератора, даже вполне приличной, как оказалось, мощности, ни на что не хватает.

Процент рассеивания просто чудовищный.

Я не говорю уже о том, насколько это опасно. Сила искрила, вихрила и того и гляди грозила просто пережечь металл.

Идиот.

Это я про мужа. Нет, он умный, изворотливый, сволочь, но все равно идиот… этак я начну думать, что мост и вправду случайно обрушился.

Впрочем, ненужные мысли я откинула. Итак, генератор. Мощность приличная, под три сотни махов. Короб энергоблока открыт, и я могу пересчитать ячейки, стало быть, дюжина накопителей немалой мощности. У меня один и… и в стандартную ячейку он просто-напросто не влезет. Подгонять некогда, а клеммы для прямого соединения не дотянутся.

Может, и к лучшему.

Камни не умеют отдавать энергию порционно, стало быть, необходим переходник, иначе вся система просто-напросто сгорит.

– У тебя есть… проволока? – поинтересовалась я, похлопав себя по карманам. Пустые. Зато с вышивкой.

– Здесь где-то должно быть, – Кирис поднялся и подкрутил вентель. – Погоди… где-то тут…

Он исчез где-то внизу, где раздались скрежет и ворчание, причем ворчал явно не человек. Кораблю не нравились посторонние внутри его. Он еще не злился, но и не готов был согласиться с грубым вмешательством в свой тихий сон.

– Пойдет? – Кирис прихватил не только проволоку, но и кусачки.

Умница.

А еще он принес характерного вида чемодан, в котором, как я и надеялась, отыскались паяльная лампа с почти полным кристаллом и широким диапазоном температур, припой и темно-красный шелковичный камень. Вот им бы и запасные провода изолировать, но…

Я сняла алмаз.

– Он и вправду… розовый?

– Розовее некуда, – я положила камень в центре.

Что его так удивляет? Мой, конечно, крупный, но куда меньше того, который когда-то в лупе стоял.

Ячейки были маловаты.

А если набок поставить? Заваливается…

– Можешь надавить?

Кирис нажал на камень и тот не без труда нырнул в узкую ячейку. Блоку, конечно, потребуется реставрация. Хотя, подозреваю, по завершении нашего полета проще будет купить новый цеппелин, чем восстановить старый.

Ладони вновь взмокли.

Итак… камень есть.

Изолят худо-бедно его покрывает… крышка ровно не сядет, но если разогреть шелковичник и залить, то получится почти то же самое. Правда, слой будет тонковат… дважды залить? Или… будем надеяться, что соединение станет ровно и с первого раза, а стало быть, фоновый выброс, если и случится, то весьма и весьма ограниченный.

Я смахнула пот со лба.

Проволока толстая.

Хорошо.

Отрезать куски. Скрутить жгут. И Кирис повторяет за мной, будто знает, что клеммы должны быть две. Разогреть паяльник. Металл шипит и не желает прилипать к алмазу, но я настойчива. А еще я чувствую, как уходит время.

Быстрее.

Один контакт.

Второй.

Вспороть кожух родного блока, перерубить провода, чтобы сплести их с медью. Разогреть шелковицу, пока не потечет алыми слезами. Они выглядят скользкими, словно шелк, и переливаются гладко. А теперь… рунные цепочки одна за другой. Их некогда рисовать, поэтому я выдавливаю на металле силой, стараясь не думать, что подобную технику я использовала лишь однажды. И у меня не получилось, но… мне некогда заниматься огранкой.

Да и инструмента здесь нет.

Они проступают на меди, алые клейма узора, который медленно остывает. Вот так… с одной стороны вход, с другой – выход… и… снова шелковица. От изначального камня остается едва ли треть, но и ее плавлю, покрывая самодельные связки толстым слоем изолята.

Вытираю руки.

И смотрю на Кириса. А он смотрит на меня. И мы молчим. Мы оба молчим, хотя время уходит, а второго шанса судьба не предоставит.

– Внизу, – он заговаривает первым, – есть выход. Через аварийную палубу. Теперь тебя ничего не держит. Возвращайся и…