Послание к коринфянам

Вид... ох. Или "ядрена кочерга", как выражается родня. Что-то такое, в общем. Метафорическое. Господин Сфорца, вероятно, часа два провел в морозильной камере. И все было бы нехорошо, но понятно, печально, но естественно, если бы такой была реакция на потерю. Так нет же. Все вчерашнее как кололось внутри, нераспутанным куском колючей проволоки, так и осталось. И смертная ледяная обида на все живое добавилась.

Катастрофа.

Кто ж это его так? "Обычные подозреваемые" понемногу втягиваются в кабинет... Госпожа Фиц-Джеральд, раз. Господин де Сандовал, два. Мистер Флюэллен... три - и если бы это была кардиограмма, красовался бы на ней зубец. И Васкес - четыре. Но этот-то как успел, он же при мне был?

В таком состоянии нельзя, нет смысла работать. Нам сейчас решать очень сложные задачи и распутывать чьи-то хитроумные выверты. А главный наш, извольте видеть, пребывает в... Пребывает. Точка. И ведь никто никуда не денется, и без него вода должным образом освятится. Мы бы могли уже работать на пару с мистером Флюэлленом. Зачем тут это явление свежеподнятого трупа?

- Посторонних лиц я прошу покинуть помещение, - выдает явление вместо "доброе утро".

Так. А теперь я, кажется, знаю, кого и за что следует благодарить. Это мы пытаемся если не вытолкнуть близких людей с передовой, то хотя бы установить дистанцию. Безнадежно. Не поможет. Никогда не помогало. А уж в этой компании...

Начальник аналитического отдела встает, аккуратно задвигает стул на место, кивает остальным и движется к выходу.

Очень хочется присоединиться к демаршу, но еще больше хочется досмотреть, чем кончится спектакль. Жаль, жаль, что у господина скорпиона нет глаз на спине - взгляд, которым его провожают, многое ему объяснил бы. В том числе насчет стратегии и тактики приватных бесед с феодалами.

Дама изумленно хлопает глазами, потом упирает кулак в талию. Даме крайне пошло бы коромысло в руках - хорошее женское оружие, удобное для воспитания женихов. Дома до сих пор так воду носят, да и распоясавшихся кавалеров остужают. Второй теоретически посторонний по привычке протыкает рогом на лбу воздух перед собой. Смотрит, как будто глазам своим не верит. Думает, что тут делать - дверью хлопать, шутить или еще что-нибудь? И никак не может придумать.

И только флорестийский морской поросенок точно знает, что. Демонстративно сворачивается на диване, утыкает нос в сгиб локтя и с выразительным вздохом закрывает глаза. Дескать, когда закончите дурью маяться - разбудите, а то у меня ослабленный организм, мне режим нужно соблюдать. Ночь на дворе, вообще-то.

- Вы, - растерянно говорит Сфорца, - подозреваемые по делу...

- Вы тоже, господин директор. - А это уже моя ария. - А я - главный подозреваемый. И, представьте себе, я начал готовить это преступление еще в университете.

- Подробнее, - навостряет уши начальство. - Чистосердечное признание...

Мы уже шутим. Вяло, на автомате, но все-таки.

- Не могу, господин Сфорца, все подробности знал покинувший это помещение по вашему рас...

- Максим, перестаньте валять дурака. Догоните это... эту... этого, - жест, изображающий нечто кусачее и ползающее, - и объясните ему...

Что вы хотели выставить из помещения вовсе не нас, людей, способных более или менее постоять за себя - а троих других. Это не нужно объяснять. Он понял.

- Пять минут.

Господина кусачего-ползающего вряд ли придется догонять долго.

Не далее приемной, где наше вредное ископаемое премило спорит с ночным дежурным секретариата о том, сколько существует способов сложить какой-то пасьянс. Ходячая энциклопедия. И объяснить ему... и что я ему могу объяснить, и почему у него должно находиться место для чужих высоких чувств, когда у него слишком много своих? Стоять рядом трудно. Что тут скажешь - если бы мне по раскладу пришлось сдать тех, кто остался там, в кабинете, то к людям, по милости которых я все еще вынужден дышать, я бы относился без симпатии. А у нашего аналитика ситуация еще почище. Странный человек Сфорца - то ли не видит, но как тут можно не видеть, то ли нарочно издевается, но если нарочно, так на что тогда обижается...

Объяснять ничего не нужно.

- Уже прошло? - спрашивает. - Быстро. Можем идти?

- Как вы добились... этого эффекта?

Бывший провинциал Флоресты останавливается под дверью кабинета.

- Сначала положил под стеной, потом не стал утешать. Не уверен, что это было правильным решением.

- Не знаю, - говорит Максим. Он и вправду не знает. Дурацкий вялотекущий конфликт, тлеющий третий месяц. Одному от другого что-то нужно, но он, кажется, сам не понимает, что и зачем... другой, похоже, вообще не в состоянии этот запрос увидеть. Средь бела дня с огнем и лупой. Невзирая на пламенеющий 72 кегль прямо по лбу Сфорца. - Смотря чего вы хотите.

- Нормальной работы. У нас и так было мало времени, куда меньше, чем я думал - а сейчас все пойдет еще быстрее.

- Нормальной? Не здесь.

- Вы имеете в виду сей дольний мир или "Сфорца C.B."?