Посланники

Парализует вид плотно прикрытой двери.

Думаю: "Кажется, Ганс Корн считает, что людям необходимо умирать; лишь только таким образом они рождаются другими".

Валюсь на кровать. Стуком пальца по лбу, высекаю мысль: "Лотан, у нас будет так, как быть суждено… Будут и восторг, и нежность, и изумление, и наполненность друг другом…Всё это будет! А сейчас позволь мне вернуться в тот сон".

Смотрю, как по стене растекается выражение без лица.

Закрываю глаза – надо мной раскачивается то лицо без выражения, то выражение без лица.

"Усни! - уговариваю я себя. - Дослушай Ганса Корна и возвращайся к Лотану. Если что-то пойдёт не так, всегда сможешь проснуться…"

В голове зуд: Ганс Корн разбередил во мне неизведанные прежде чувства и мысли, и, если он не вернётся, то, возможно, упущу что-то очень важное, и, помимо того, я собиралась спросить, почему в столь красивом мире столь много некрасивого.

Сон не приходит, а это может означать лишь только одно: из того пространства, где Гансу Корну привольно, легко и малотревожно, он больше ко мне не явится.

Понимаю –

ему на поверхности земли трудно дышать…

Вдруг вижу –

на меня надвигается пугающая картина обвала холмов, погибающего солнца, внезапно почерневшей травы. Чей-то голос говорит: "Не пугайся! Ни холмам, ни солнцу, ни траве погибнуть не позволим!"

Дребезжит телефон.

* (лат) Пьёт и домосед, и странник,

Пьёт неведомый изгнанник,

Пьёт и старый, пьёт и малый,

Пьёт и шалый, пьёт и вялый,

Пьёт и бабка, пьёт и дедка,

Пьёт мамаша, и соседка,

Пьёт богатый, пьёт и нищий,

Хлещут сотни, хлещут тыщи"

(Пер. М.Л. Гаспарова).

- Завтра десятая годовщина со дня смерти той самой г-жи Орси, которая, схватившись с демонами, упрятала в деревне Ла-Шамбон-сюр-Линьон моих будущих родителей. Прошлое – это всегда печать признательности или упрёка.

Жестокость, которую порой проявляет человек, не укладывается в уме. То, что произошло, могло бы и не быть, если бы люди…И наоборот, вполне могло бы случиться то, чего не случилось, если бы люди не… "Поистине, люди вобрали в себя всё добро и всё зло", - так говорил Заратустра. Если бы люди…

Букинист помолчал. Потом сказал:

- Г-жа Орси знала, в чём секрет к спасению жизни. "Если бы люди, - говорила она, - помнили о безусловной ценности жизни, дорожили ею, то не свернули бы в бездну…"

Букинист снова помолчал.

Было слышно, как он тяжело дышит.

- Вылетаю в Лион, - проговорил он чуть погодя. - Вернусь через два дня. Пожалуйста, присмотри за лавкой.

- Не сейчас…Жду к себе в сон убитого.

- Убитого?

- Не совсем. Не знаю, как мне это сказать…Я должна собраться с силами.

- С силами?

- О лавке позабочусь.

Однажды Лотан сказал, что у него сложилось впечатление о букинисте, будто тот человек одинокий. "Нет, - возразила я, - у него есть я. Быть вдовцом или быть одиноким – это разное…"

Вновь закрываю глаза и теперь вижу, как –

по поверхности оконного стекла скользят, извиваются полоски чёрного дождя, а за окном, над чёрными силуэтами холмов, повисло тёмное, вспухшее небо.

Комната погружена в безмерную таинственность.

Не дыша, за моей спиной стоит невидимый Ганс Корн.

- Говори! - прошу я.

Не произнеся ни единого слова, он говорит: " …………………."

Я не возражаю, не спорю, не отвергаю его слова но, терпеливо пропустив через себя его упрёки, тем не менее, сетую на то, что мёртвые обожают поучать живых.

- Что ты думаешь о нашей теперешней операции в Газе? - спрашиваю.

- Немногое.

- Тебе безразлично?

- Надеюсь на будущие разы.

- Разве будут ещё?

В его вопрошающих глазах читаю: "Иного выхода не будет!"

- Но разве мы не…- говорю я.

- Такое – напрасно! Вы не… - кажется, Ганс Корн не столько раздосадован, сколько озабочен. - Вы всё оставили, как есть… Вы заблудились…

Теряется нить беседы.