После миссии (СИ)

- Я – человек подневольный, и ты знаешь об этом, - Стив вздохнул и принялся гладить его по голове, успокаивая, как какую-то истеричную бабу, до которой только дошло, что ее герой не в шахматы на работе играет, а однажды может просто не вернуться. – Гриф «Секретно», пятый уровень доступа. Прости.

«Жив, - билось в висках тяжело, муторно, так, что горло перехватывало, - в этот раз – жив. Живы. Оба».

- Что с Баки? – вместо отборной нецензурщины, что рвалась с языка, спросил он.

- Бионику повредило. Не спрашивай, как, я все равно не отвечу. В остальном – целее меня.

- Потому что он умнее, - буркнул Брок. – Барнс реально умнее тебя.

- Он меня и вытащил, - признался Стив, а у Брока голова закружилась от той нежности, с которой это прозвучало.

- В спальню. На живот. Я очень, очень, ОЧЕНЬ зол, Роджерс.

- Ты в ярости, - хмыкнул Стив. – Увидел твои глаза – думал, пристрелишь.

- Я оружие сдал. От греха. Выполнять.

- Есть в спальню и на живот… сэр, - усмехнулся голый Роджерс, а потом вжал его всем сильным, горячим телом в стену, целуя. – Спасибо. За… за то, что беспокоишься.

- Да я с вами за последний год десять лет жизни потерял. И все еще не вижу тебя задницей вверх.

- Будешь драть?

- О, да. С особой жестокостью.

Стив, тихо фыркнув, отпустил его и направился в спальню, а Брок, зажмурившись, несколько раз ударился затылком о стену, гадая, как так выходит: его ярость и страх моментально переплавляются в странную щемящую нежность. Стоило Стиву вот так прижать к себе, дать прикоснуться – и все, он может думать только об одном: быть рядом. Как можно ближе. Ощущать, что он принадлежит ему. И Баки тоже. Добровольно, открыто. Он, Брок Рамлоу, - счастливчик.

Восстановив дыхание, он выпутался из перевязи и стянул через голову футболку. Напряжение еще не отпустило до конца, он был зол и – приходилось признать – напуган. Вот так, постфактум, когда все уже позади, мысли о том, как бы ему сообщили… принесли соболезнования. Если бы вообще снизошли до такого, ведь, по сути, он своим любовникам никто. Ему бы даже флаг с гроба не отдали бы, как безутешной вдове. И пусть в ЩИТе каждая собака знала об их странных отношениях, и уже даже Старк утомился шутить на эту тему, все равно этого было ничтожно мало.

Несколько лет назад, когда он мог только издали любоваться хищной грацией Зимнего Солдата и какой-то безудержной силой Кэпа, ему достаточно было и скупой похвалы, хлопка по плечу и ничего не значащих вопросов о делах и самочувствии. Он ощущал себя сопричастным. Когда удавалось подстрелить кого-то особо резво подбирающегося с тыла и услышать «Спасибо, командир» - еще и нужным. Теперь же, когда он с полным правом может назвать обоих своими, у него горчит на языке от осознания – мало. Этого катастрофически мало. Он хочет всего. Привязать их. Приковать к себе вибраниумными цепями. Не отпускать ни на шаг. Быть рядом каждую минуту. Успеть уберечь.

И пусть они суперсолдаты, и все у них «сверх»: и выносливость, и сила, и регенерация, но и желания совать голову в каждую петлю не отнять. Особенно у Стива. Ну, а где Стив, там и Баки. Как нить за иглой.

Раздевшись, Брок наскоро принял душ, сделав под конец воду почти ледяной – ему надо было успокоиться. Кое-как вытершись полотенцем, он как был – голый – пошел в спальню. От вида растянувшегося на кровати Роджерса раздражение и остатки страха как по волшебству переплавились в горячее, острое возбуждение.

- На живот, - подойдя вплотную, Брок хлопнул Стива по бедру и ухмыльнулся, когда тот с тихим вздохом послушно перевернулся.

Было что-то извращенно-приятное в том, что за стенами личной территории Стив был Капитаном Америкой, а здесь, в спальне – его, Брока, собственностью. В постели несгибаемый Кэп был нежным, податливым и ласковым, будто компенсируя ту жесткость, которую проявлял ко всем без исключения вне её. Даже к самому Броку и к Барнсу. К ним двоим – в особенности. Будто показывал – любимчиков у него нет. Но когда становилось горячо, когда на миссии иногда казалось: финиш, край, - Стив бросал всё, плевал на остальных и вытаскивал.

И запрещал Броку делать то же самое. Это бесило.

- Стив, сколько раз я просил тебя не подставляться? – не смог все-таки смолчать он. – Ты же понимаешь, что нельзя спасти всех?

- Я должен хотя бы попытаться,- ответил тот в подушку, но позу не сменил. – А ты должен понять.

- Я нихуя не хочу понимать, Роджерс. Потому что, кроме меня самого, никому не интересно, как выжить… после. Если вдруг что.

Стив развернулся и сел, притянув к себе, огладил широкой горячей ладонью спину, заставил уткнуться в изгиб шеи.

- Никаких «если что», Брок. Мы умрем от старости, занимаясь любовью в лучах заката. Ты, я и Баки.

- Только я лет на семьдесят раньше, - в шею ему произнес Брок. – От инфаркта.

- Не говори ерунды. Ты…

- Я собираюсь тебя вылизать, - сменил опасную тему Брок. Ответов на его вопросы не было, во всяком случае, их не знал Стив, который наверняка сам не верил в одновременную счастливую смерть от переизбытка ебли. Потому что… просто потому что.