После тебя

Наклонившись к моему уху, прошептал:

-Я очень давно хочу тебя сзади.

Глава 4 (1)

Наверное, впервые в жизни я была настолько растеряна, потому что такое услышать точно не ожидала. Подняв голову, встретилась с его взглядом. Нет, бежать, к черту.

-Ты на какой ответ рассчитываешь? - усмехнулась все-таки, резко отходя в сторону. Точнее, попыталась, но Макс, схватив за руку, притянул к себе. Обхватив шею, стал целовать. Я попыталась оттолкнуть его, но безуспешно, а главное, не особенно сильно. Его запах, губы, поцелуй, руки на моем теле - все это вызывало дрожь, заставляло признать, что я тоже этого хочу, требовало подчиниться. И вот я уже не толкаю его ладонями в плечи, а вцепляюсь в них, судорожно ловя воздух в промежутках между поцелуями, воздух, которого стало вдруг катастрофически мало. Летит на пол одежда, и Макс, развернув меня к дивану, давит на поясницу, заставляя прогнуться, наклоняется следом, наматывая мои волосы на кулак, тянет, шепчет на ухо что-то, но я уже слабо соображаю, что. А вскоре меня захлёстывает волна наслаждения.

Я полудремала, укутавшись простыней, Макс лежал рядом. Хотелось спать, но я крепилась. Наконец, поднявшись, он стал одеваться. Я открыла глаза.

-Мне пора, - констатировал он, я кивнула. Одевшись, Макс направился к выходу, а меня словно осенило, вскочив, путаясь в простыне, я понеслась следом. Он уже открывал дверь.

-Ты ведь больше не придёшь? - спросила его. На мгновение замерев, он ответил:

-Нет.

Я кивнула, закусывая губу.

-Удачи, Макс.

-Прощай, - кивнул он и вышел, не дожидаясь ответа.

Четыре дня прошли в странном состоянии, я перебирала вещи, в два вечера Павлик съехал от меня, и квартира стала выглядеть пустой. Я и не замечала, как много он привнёс. Разговаривать мы не пытались, хотя я извинилась перед ним. Не знаю, любил ли он меня, но больно ему было точно. Дерьмо.

Я слонялась по полупустой квартире, перекладывая вещи с места на место. Читала попадавшиеся под руку книги, сидела в интернете, долго лежала в ванной, пялясь в потолок. Потеряла несколько клиентов, потому что не отвечала на письма и не выполнила заказ. Было все равно. Казалось, я как Алиса в стране чудес, лечу в трубе: назад уже не вернуться, точка прибытия далека и неясна. Вот и вешу в невесомости. Все вокруг было пресно и однобоко, неинтересно. Я злилась на себя, пытаясь найти смысл хоть в чем-то, заинтересовать себя.

На пятый день я сдалась и написала в соцсети Кольке Хорину, своему бывшему однокласснику, который теперь работал опером. Он дал свой номер, и, позвонив, я объяснила, что мне нужен адрес Самохвалова Олега, проживающего в моем городе. Колька был крайне удивлён, особенно мутными объяснениями (я наплела, что работаю в газете, а он местная достопримечательность, спас ребёнка, интервью давать не хочет, шифруется, но я не теряю надежды). Через два дня Колька прислал мне адрес, и я отправилась туда. Обычный многоэтажный дом в спальном районе, ничего примечательного. Оправив край строгого платья, я поднялась на третий этаж, где располагалась нужная квартира. На мой звонок открыла женщина лет шестидесяти, худая, симпатичная, волосы выкрашены в светлый цвет, глаза добрые, но грустные, веки опущены вниз, как и уголки губ.

-Добрый день, - бодро начала я, - я из социального фонда, принесла вам подарки.

Женщина захлопала глазами.

-Мы ничего не заказывали, - сказала мне, голос тихий, тонкий.

-Ваш муж бывший военный, Самохвалов Олег Дмитриевич, так?

-Да. Только его сейчас нет.

-Ну это ничего, скоро день пожилых людей, вот у нас по городу выбрали , раздаём подарки. Олег Дмитриевич попал в списки, все-таки военный человек.

Я улыбалась настолько искренне и старательно, насколько могла, видя колебания женщины. Наконец, она сказала:

-Ну ладно, проходите.

Я завалила ее стол фруктами, дорогими чаем, кофе, конфетами, и она оттаяла, налила мне чаю. Квартира была небольшая, но очень уютная, однушка. Интересно, они тут и жили или переехали после смерти сына?

Я сидела уже полчаса, мы нашли общий язык, но как свернуть на нужную тему, я не знала. Наконец, попросила показать фотографию мужа.

-А то непонятно, кому гостинцы, - улыбнулась Татьяне Петровне, так звали женщину.

Мне повезло, она принесла старый альбом в красной бархатной обложке, под которой на серых картонных листах были вклеены фото.

-Я вам покажу, где Олег служил, - воодушевленно начала Татьяна, а я подумала, что к концу альбома мы можем и не добраться до детей. Но оказалась неправа, в середине появилась первая фотография Татьяны с голым младенцем на руках.

-Ваш сын? - спросила я, женщина, поджав губы, кивнула.

-Да. Это Марк. Он погиб. Автомобильная катастрофа.

-Извините, - сказала я.

Конечно, вряд ли матери хочется рассказывать о сыне неприглядную правду. Я не знала, будем ли смотреть дальше, но Татьяна начала перелистывать страницы одну за другой, видимо, машинально, а сама говорила:

-Ничего. Он был хороший мальчик. Добрый. Спокойный.