После всего. третья книга стихов (посмертная)

В окно сквозит ночной, туманный свет
И зеркало рассеянно сверкает.
Хоть музыканта, знаю, дома нет,
Но слышу я — виолончель играет.

Стоит в углу, раздув свои бока,

Звенят, гудят натянутые струны.
А я твержу, что вот — пришла тоска
Холодной ночью, матовой и лунной.

Не жаль того, что кончилось вчера.

Не жаль себя, и боль, и горечь эту.
Я буду тихо думать до утра.
Я буду тихо плакать до рассвета.

И ветер гулко стонет за стеной,

И бьется кровь, и сердце замирает,
И в первом этаже сама собой
Виолончель безумная рыдает.

21-II-26

Севр

СТИХИ

Юрию

Они отрадней, чем слова молитв.
Их повторять, ведь, то же, что молиться.
Я вижу, как туман встает с земли,
Я опускаю тихие ресницы.

И за стихом я повторяю стих,

Звучащий нежным, самым нежным пеньем.
Я, как Евангелие, страницы их
Целую с трепетным благоговеньем.

И в синий холод вечеров глухих,

Когда устанем мы от слов и вздохов,
Мы будем медленно читать стихи, —
Ведь каждый, как умеет, славит Бога.

Я буду слушать тихий голос твой,

Перебирать любимые страницы.
Я буду тихо-тихо над тобой
Склонять густые, длинные ресницы.

27- XII-26

Севр

«На стене — неподвижные тени…»

А мне напряженно ждать,

Когда исписанный, новой

Страницей наполнишь тетрадь

Юрий Софиев

На стене — неподвижные тени.
Ветер свищет в каминной трубе.
Весь мой день — это только томленье,
Напряженная мысль о тебе.

На камине — часы. Плохо виден

В первой комнате их циферблат.
Если даже меня ты обидел,
Все равно, ты мне ближе, чем брат.

Сам не знаешь, чего ты бормочешь,

Только чувствуешь смутно: не то.
Будешь помнить: таинственность ночи,
Тихий голос и белый платок.

Весь мой день — это жалобный ветер

Долго свищет в каминной трубе…
Неужели кому-нибудь третьему
Я потом расскажу о тебе?

7-I-27

Севр

«Ты ушел. И сгустились тучи…»

Ты ушел. И сгустились тучи.
Ветер бросил свой резкий свист:
Ты оставил мне томик Тютчева
И исписанный мелко лист.

В этой комнате — сумрак серый,

темно-желтые пятна обой.
Жадно смотрят четыре химеры,
Напряженно следя за мной.

Я в себе заглушала жалость,

После завтра — знаю — придешь.
А по ставням, мне показалось,
Вдруг посыпался крупный дождь.

И ведь завтра не станет лучше,

Будет день больным и сухим.
Я подклеила томик Тютчева
И сложила твои стихи.

19-I-27

Севр

«Но кроме нас с тобой есть мир другой…»