Последняя ночь майора Виноградова

Нельзя сказать, что вопросам безопасности в этой фирме внимания вообще не уделялось: в углу коридора, на столике, между полной окурками пепельницей и американским электрошоковым фонарем, возлежала резиновая милицейская дубинка. Сам милиционер также имелся в наличии — расслабленный и помятый, он проводил Виноградова равнодушными глазками, даже не пытаясь шевельнуть утопающим в кожаной утробе кресла задом.

— Что читаем? — Владимир Александрович не собирался задерживаться, но, споткнувшись о снятый сержантом за ненадобностью и уроненный на пол бронежилет, счел необходимым продемонстрировать дружелюбие. В качестве компенсации за нарушенный покой.

Страж порядка вздохнул почти беззлобно и показал обложку.

— Классно! — Прочитать название Виноградов не успел, разглядел только каких-то чудищ в доспехах и негра с конструкцией, отдаленно напоминающей пулемет.

Милиционер кивнул и вновь углубился в дебри крутой фантастики, посчитав, что уделил посетителю достаточно внимания.

— Здравствуйте, девушка!

— Здравствуйте.

В приемной все было по высшему разряду: финские обои, ковер от «Искрасофт», компьютеры… Специальный стеллаж чернел и белел разнообразными средствами связи и портативным цветным ксероксом. Конструктивные особенности стола позволяли во всем объеме созерцать потрясающие ноги секретарши, а копия глазуновского «Набега» демонстрировала, что хозяева офиса не утратили культурно-исторических корней.

— Вы Виноградов?

— Да. А вас как зовут?

— Света… Присядьте, пожалуйста. Чуть-чуть придется подождать.

— Нет проблем.

Напротив окна беззвучно голубел экран монитора, соединенный с камерой над входом.

Ожил телефон.

— Банк «Золотая плотина», добрый день! Слушаю вас? Да, господин Василевич еще не ушел. Он у господина Тихонина… Нет, они просили не соединять… Хорошо, я запишу и передам. До свидания!

— Светочка, если бы весь персонал здесь хотя бы наполовину напоминал вас… Что вы заканчивали?

— Курсы секретарей-референтов. Со знанием языка. Ну и… институт. Экономический. Давно, правда.

— Завидую вашему руководству. Надумаете уходить — дайте знать!

— А что предложите?

— А сколько вы сейчас получаете?

— Ну-у… пятьсот в месяц. Долларов, разумеется.

— Неплохо. Это можно обсудить. — Лицо терять не хотелось, но… Больше Виноградову сказать было нечего — сам он зарабатывал значительно меньше. Даже с учетом того, что с потенциальным нанимателем теперь принято завышать свой уровень реального дохода процентов на двадцать — тридцать.

Разведдопрос прошел не без пользы — теперь хоть можно ориентироваться в суммах, вокруг которых будет крутиться разговор с Тихониным.

— Кофе? — Улыбка у Светочки была под стать ногам. Все остальное, впрочем, тоже.

— Спасибо, наверное. Если не надо специально…

— Две минуты.

Но в этот момент за начальственной дверью кто-то взревел:

— Думай, что несешь!

Бас был сочный, обстоятельный. Ответная реплика принадлежала срывающемуся на фальцет баритону:

— Не смейте так со мной разговаривать!

Очевидно, собеседники остановились у порога, так что благодаря отмеченным выше особенностям современных офисов слушать их можно было практически беспрепятственно.

— Вы меня предали! Меня всегда все предают!

— Ну, наверное, вы — Иисус Христос…

— Мальчишка! Сопляк! А вы-то, Сергей Юрьевич…

— На меня зря бочку катишь, поверь. — Третий голос звучал значительно спокойнее, поэтому смысл его фраз улавливался с напряжением: — Я не обещаю, что не предам тебя… Но можешь быть уверен, что сделаю это последним из всех твоих друзей!

— Да ты уже это сделал, Иуда!

— Не стоит ругаться. Расстанемся как равные!

— А вот это видел?

Виноградов представил сопровождающий реплику красочный жест.

— Подавай в арбитраж. В суд! Можешь в милицию написать…

— Точно! Мы же в правовом государстве живем, нет?

Виноградов перевел заинтересованный взгляд с двери на секретаршу — девушка Света не знала, что делать в подобной ситуации, то ли заткнуть посетителю уши, то ли тонко намекнуть руководству… и поэтому просто ерзала на стульчике. Наконец она нашла выход — двухкассетный «Самсунг» был под рукой, оставалось только нажать на кнопочку:

— Радио «Модерн»! В этот час с вами…

Владимир Александрович мысленно поаплодировал — она, судя по всему, не только ногами работать умела. И зарплату свою получала заслуженно.

— Думаю, кофе мы попить не успеем.

И точно — врата начальственного кабинета разверзлись, выпихнув в приемную носатого, с отчетливыми залысинами крепыша в коричневом пиджаке. Все остальное, что положено, на нем тоже было надето, но прежде всего бросался в глаза пиджак — добротный, с блестящими золотистыми пуговицами. Лицо у мужчины было потное, красное и злое.

— Всего доброго! — Фигуры в дверном проеме очень напоминали Виноградову поясные мишени динамовского тира. Очевидно, это и были обладатель фальцета и второй, спокойный…

— Пошли вы… — Никак не реагируя на окружение, обладатель пиджака прорубил своим крепким телом пространство прихожей и скрылся в коридоре. Некоторое время было тихо, потом издалека, почти от самой двери, донеслось:

— До встречи!

И что-то совсем уж матерное.

— Ушел…

— Тяжелый человек! Грубый…

* * *