Последняя роль

Турецкий яростно качнул головой.

— Ну, как же бред, Александр Борисович? — с холодной усмешкой осведомился майор Кадочников. — Вы были последним, кто говорил с Даниловым. И вы были последним, с кем говорил Штырев. Обоих зарезали.

— Да я сидел в другом конце зала! — горячился Турецкий.

— А кто это видел? Мы опросили официантов и бармена. Никто этого не видел! Зато все видели, как вы сидели со Штыревым за одним столиком и пили водку. Кроме того, когда милиция вошла в зал ресторана, вы находились рядом с трупом Штырева. И это еще не всё. На рукоятке ножа, которым убили Штырева, нашли ваши отпечатки пальцев!

— Да ведь я уже объяснил! Мне стало плохо. Чтобы не упасть, я схватился за этот чертов нож. Это было рефлекторное движение. Я тут же отдернул руку.

— И я должен вам верить? — с холодной усмешкой проговорил Кадочников.

— Да ведь так оно и было. — Турецкий пожал плечами. — Майор, я, в самом деле, не знаю, кто его убил.

Кадочников нахмурился и принялся сверлить лицо Турецкого холодным, подозрительным взглядом.

— Но вы ведь не будете отрицать, что за минуту до смерти Штырев сидел за вашим столиком? — спросил он после паузы.

— Не буду. Но это ни о чем не говорит.

— Какова была цель вашей встречи?

Турецкий помолчал, раздумывая, стоит ли рассказать всё, или лучше ограничиться частичкой правды?

— В вашем положении я бы во всём признался, — мягко и даже участливо сказал Кадочников. — Не мне вам рассказывать про чистосердечное признание. Кроме того, суд может учесть, что вы действовали в состоянии аффекта. Такой тип, как Штырев, мог разозлить кого угодно. У него за плечами две судимости. Он преступник. Суд обязательно это учтет.

— Хватит меня лечить, майор. — Александр Борисович потер пальцами пылающий лоб и поморщился. — Говорю тебе, я никого не убивал. Штырев был моим осведомителем. Я поручил ему собрать информацию об одном… человеке.

— Что за человек? Как фамилия? — быстро спросил Кадочников.

Турецкий вздохнул.

— Не уверен, что я могу тебе это рассказать.

— Вам придется мне это рассказать, — с нажимом произнес майор Кадочников. — Поймите, Александр Борисович, улики против вас отнюдь не косвенные. Я могу хоть сейчас отправлять дело в прокуратуру, а оттуда прямым ходом — в суд. На вас повесят два убийства. А это конец! Из тюрьмы вы уже не выйдите. С вашим-то здоровьем и в вашем возрасте.

— Спасибо, что напомнил, — усмехнулся Турецкий. — Ладно, пиши. Этого человека зовут Илья Сергеевич Шиманов. Он бизнесмен.

— Шиманов? — Брови Кадочникова взлетели вверх. — Но ведь вы приехали сюда, чтобы разыскать его дочь. Или я ошибаюсь?

— Не ошибаешься, — угрюмо сказал Александр Борисович. — Шиманов мой клиент. Но это не исключает его из списка подозреваемых.

Майор помолчал, разглядывая Турецкого и задумчиво морща лоб.

— Да, дела, — произнес он, наконец. — И что же такого интересного сообщил вам Штырь?

Александр Борисович вздохнул.

— В том-то и дело… В том-то и дело, что почти ничего. Он пришел поговорить со мной, но я оказался не готов к разговору. Я был слишком пьян, чтобы что-то соображать. Я ему нахамил. Тогда он просто встал и ушел.

— Ушел, — кивнул Кадочников. — Но, к сожалению, недалеко. Вы догнали его у самой двери, между вами завязалась потасовка, под руку попался нож и…

— Хватит, — оборвал его Турецкий. — Я больше ничего не буду говорить. По крайней мере, до тех пор, пока сюда не подъедет мой адвокат.

42

Это был пожилой, сильно побитый жизнью мужчина. Длинные седые волосы, стянутые в конский хвост и серебряная серьга в ухе выдавали в нем натуру творческую. Он сел рядом с Турецким, окинул его любопытным взглядом и спросил:

— За что тебя?

— Подозревают в убийстве. — Турецкий зевнул и взъерошил волосы пятерней.

Седовласый понимающе покивал головой. Потом усмехнулся и спросил:

— Кого хоть убил-то?

— Никого, — ответил Турецкий.

Мужчина снова покивал.

— А ты? — спросил его Александр Борисович.

— Чего я?

— Ты кого-нибудь убил?

— Может быть, — ответил пожилой мужчина и усмехнулся. — Да нет, конечно. Я пацифист и не люблю насилия в любых его формах. «И собак, как братьев наших меньших, никогда не бил по голове». Слыхал такие стихи? Так вот, это про меня. Я художник. И между прочим, известный. Лучший в этом городе! — Он горделиво поднял голову и покосился на Турецкого. — Я написал портрет мэра. И не только его. Всех шишек города!

— Замечательно, — сказал Александр Борисович. — А сюда за что? Кому-то из «шишек» не понравился портрет?

— Напрасно иронизируешь. Я здесь случайно. Дал одному ублюдку по морде. Пьяный был, вот и не сдержался. Но через часок-другой меня выпустят, вот увидишь! А может, даже раньше.

— Везет тебе, — Турецкий насмешливо вздохнул. — А за меня и вписаться некому. Слушай, художник, поговори со своими «шишками». Похлопочи за меня.

— А что, запросто! — Пожилой мужчина улыбнулся, обнажив щербатый рот. — Думаешь, вру? А знаешь, чей портрет я писал на прошлой неделе?

— Чей?

Художник приосанился и многозначительно произнес:

— Самого Шиманова!

— Какой-нибудь чиновник? — равнодушно поинтересовался Александр Борисович.