— Положите его на землю, черт возьми!
— Нет… я в порядке.
Голова кружилась — но злость помогала держаться. Как все глупо. И как все мерзко.
Один из спецназовцев растворился в темноте — он ляжет где-то между ними и населенным пунктом — на случай подмоги.
— Сэр… работаем? — спросил Керзон, перезаряжая свой автомат
Сэр Роберт сплюнул. Больше всего на свете — ему хотелось вылететь сюда на Британии и сбросить пару десятков больших зажигалок.
— Нет.
— Сэр?
— Я сказал, нет — сказал сэр Роберт — они нам нужны.
Гребаные уроды.
— … Даже то, что они пытались меня убить… мы идем назад.
— Сэр…
— Отрежьте головы этих.
Даже для спецназовцев 22САС это было слишком. В конце концов, они были представителями цивилизованного народа.
— Черт возьми, вы слышали приказ!
— Джентльмены… — сказал Брюс, снимая с пояса нож.
На сей раз — сэра Роберта пропустили до самого домика, держа его постоянно под прицелом. У спецназовцев, скрывающихся где-то в предрассветной темноте — не было ни одного пулемета, были только легкие пистолеты-пулеметы, но и с ними они могли натворить дел. Если придется. Но скорее всего не придется…
Военный амир вышел встречать англичанина — он не мог не выйти и не встретить его, иначе он потерял бы намус, потому что все сочли бы, что он испугался. Сэр Роберт — бросил ему под ноги мешок, на котором проступали невидимые в темноте бурые пятна крови.
— Твои люди.
Амир промолчал
— Ты можешь уйти за границу, в Дофар. Но кто сказал тебе, что Дофар или какое-нибудь другое место на земле — скроет тебя от гнева моего суверена?
Военный амир подумал. Затем отпихнул от себя мешок
— Триста, англичанин?
— Нет… Триста было тогда. Теперь это будет сто. Триста — тебе больше не потребуется
Сэр Роберт указал на мешок
— У тебя стало меньше людей. Триста — тебе ни к чему.
Оставшиеся дни — у сэра Роберта заняла подготовка операции. Он должен был сделать почти невозможное — и перекрыть долину достаточно надежно, и при этом не поставить под сомнение слабость обороны в глазах лазутчиков. А то, что лазутчики будут — он в этом не сомневался…
Долину Мариб он посетил лишь трижды, каждый раз переодеваясь в местного. В первый раз — он приказал племенным ополченцам, заскорузлым и тупым боевикам копать окопы и выкладывать из камней брустверы с бойницами. Во второй — приказал пороть каждого десятого за то, что ничего не сделано. Тупость местных — приводила его в отчаяние: они сидели на месте, жевали этот проклятый кат, курили гашиш, у кого были деньги, поставили на дороге заставу и обирали купцов. На приказ им было, в общем то плевать, даже если эти приказы отдавал британский офицер и они могли спасти им жизнь. Иншалла — если так будет угодно Аллаху — вот настоящее проклятье этих мест. Иншалла, доживем до завтра. Иншалла, раздобудем что пожрать. Иншалла, выкопаем окопы, если придет в голову поработать. Единственное, что они делали регулярно — это молились. Пять раз в день — они мылись, расходуя и без того скудный запас воды, после чего расстилали коврики и обращались к Аллаху, демонстрируя небу черные от грязи, голые пятки…
Чтобы этих горе — воинов не сбили первой же атакой — сэр Роберт пошел на крайность: оборудовал закрытую пулеметную позицию. Он дал один из немногих имевшихся крупнокалиберных Виккерсов, трофейный Браунинг — ижевский с большим запасом лент и посадил на позицию главным Гордона Колдфилда, бывшего пулеметчика Пулеметного полка Его Величества, Гвардейской бригады. Ему — он приказал не лезть на рожон, не высовываться и поддерживать племенное ополчение огнем. Отходить — только по сигналу — две красные ракеты. Пулеметчики — естественно выкопали себе и замаскировали две основные и три запасные и ложные позиции. Если честно — на одного этого немногословного, не первый год обретающегося в горах здоровяка — он надеялся больше, чем на все племенные бандформирования вместе взятые.