Последний торпедоносец

На пляже они провалялись до вечера, пока солнце не начало спускаться к морю — всё ниже и ниже, незаметно, но в то же время неуклонно. Игорь страшно захотел есть и прямо в этом признался, перебирая собранную коллекцию — несколько гильз, обломки греческих сосудов-амфор, какие-то симпатичные гальки. Он сперва боялся, что Наташка будет смеяться, но она отнеслась к его сборам совершенно равнодушно. Зато в ответ на слова Игоря о том, что он хочет лопать, призналась, что тоже очень проголодалась.

— Пойдём назад? — предложил Игорь. Ему не хотелось уходить, если честно, и Наташка это явно почувствовала.

— Можно и назад… — протянула она. Помолчала и предложила: — А хочешь, пойдём тут в одно место? Там точно накормят. И ещё посидим в хорошей компании. Сейчас как раз время.

— М? — Игорь подтянул к себе шорты. — Слушай, не думай, что я боюсь. Но я не хочу придти домой избитым. Для тебя эта компания, может, хорошая, а для меня…

— Да ты же со мной придёшь, — без насмешки ответила Наташка, натягивая майку. — Тут недалеко. А потом все вместе домой пойдём. Я тебе точно говорю, там хорошие ребята. Все наши. В смысле, все свои. Ну ты что, два месяца будешь только со мной водиться?

Вообще-то точно, подумал Игорь. И, решив не обижаться, хотя слова и прозвучали, пожалуй, немного насмешливо, пожал плечами:

— Ну, пошли… Куда бы мне это распихать?

— Да брось, — отмахнулась Наташка, — ещё наберёшь, если что.

* * *

Песню Игорь услышал издалека, ещё не видя, кто и где поёт. Впрочем, кто — было ясно, под простенький бряк гитары девчоночий голос напевал весело:

— Я у дэвушька юной бил ночью в гостях.
Утром еду дамой я на тачка сваей,
Как всэгда забиваю дэжюрный косяк,
Чтоби ехать мне било чуть-чуть веселей

Ай, косяк мой, косяк! Косячок анаши!
Я адын дакурил, забиваю другой,
Вдруг сержант из ГАИ тармазит мой машин:
Памаги, дарагой! Памаги, дарагой!
Гаварит — паламался савсэм наш матор!
Датащи до поста, а иначе — каюк!

Атвэчаю — канэшна, какой разгавор?
Прицэпляйтэ к мой Вольво ви свой развалюх!

— Это что за фольклор? — удивился Игорь, слегка сбавляя ход. Наташка, карабкавшаяся впереди по тропинке, отмахнулась:

— А, это Зойка поёт… Чувствуешь, шашлыком пахнет?

Игорь принюхался. Ветер пах дымом. Это точно. Но шашлыком — не поймёшь.

— И они прицэпились ко мне, ишаки! — продолжала девчонка. Слышно стало, как кто-то смеётся, но по-прежнему не было видно ничего и никого, отчего всё приобретало некий загадочный оттенок.