Потаенные ландшафты разума

- В те­бе про­ис­хо­дит ду­шев­ный раз­лад, это ска­зал док­тор. Что­бы по­бе­дить его, есть толь­ко один путь - ты дол­жен ра­зо­брать­ся в се­бе. Для это­го он при­гла­сил ар­ти­стов, ко­то­рые сыг­ра­ют спек­такль толь­ко для те­бя. Но это бу­дет не спек­такль, а они бу­дут не ак­те­ры, я не мо­гу все­го объ­яс­нить, пси­хо­ло­гия не та об­ласть, в ко­то­рой я смыс­лю, мо­гу еще ска­зать, что он упо­ми­нал имя Зиг­мун­да Фрей­да.

Она вол­но­ва­лась, и сия­ла вся из­нут­ри, и боя­лась, и ве­ри­ла в мо­гу­ще­ст­во до­ка, в си­лы мо­ей ду­ши, и еще один толь­ко бог зна­ет во что. Ко­неч­но, она не про­го­во­ри­лась, это бы­ло ча­стью их пла­на.

Я ма­ши­наль­но об­вел взгля­дом все во­круг се­бя, ру­ки сжа­лись и раз­жа­лись, от поя­вив­ше­го­ся бе­зум­но­го же­ла­ния най­ти ору­жие и бить­ся за свою жизнь яро­ст­но и не­уто­ми­мо... И тут же, слов­но вспыш­ка в моз­гу, что уже са­мо это ощу­ще­ние - ги­бель­но, что на­до не драть­ся, не обо­ро­нять­ся, а на­про­тив, уй­ти из-под уда­ра, за­та­ить­ся, ис­чез­нуть. Вре­мя, вре­мя, вре­мя... Вдруг вспом­ни­лась по­сло­ви­ца: "Сколь­ко ни го­во­ри са­хар, а сла­ще не ста­нет".

Да, сле­до­ва­ло, еще то­гда, уви­дев стран­ную про­цес­сию ожив­ших во­пло­ще­ний че­ло­ве­че­ских ка­честв, не стро­ить ник­чем­ные до­гад­ки, а сра­зу же по­нять, что вы­вел си­туа­цию из ор­то­док­саль­но-ли­ней­ной, и те­перь воз­мож­ны сколь угод­но силь­ные воз­му­ще­ния, ведь док и Ага­та бы­ли в мо­ей трас­се не про­сто пеш­ка­ми... Нет, еще рань­ше, то­гда, убе­гая от буй­ст­ва кар­на­ва­ла, то­гда, встре­тив По­ве­ли­те­ля Ми­ра, на­до бы­ло все по­нять, раз это пет­ля, то в мои по­строе­ния на­чи­на­ют вхо­дить все, ко­го я ко­гда-ли­бо соз­дал, что трас­са пе­ре­ро­ж­да­ет­ся, что на­до стре­мить­ся в спо­кой­ную га­вань, ина­че об­стоя­тель­ст­ва нач­нут рас­по­ря­жать­ся то­бой, цеп­ная ре­ак­ция со­бы­тий, не ос­тав­ляю­щая вре­ме­ни на раз­ду­мья, на по­иск вы­хо­да, ка­лей­до­скоп не­ожи­дан­но­стей, из­ну­ряю­щий мозг...

- Ты долж­на его ос­та­но­вить, вы са­ми не по­ни­мае­те, ЧТО вы за­тея­ли...

- Но... ВСЕ УЖЕ ГО­ТО­ВО.

И тут ме­ня про­рва­ло, я ра­зом, без пла­на, без ка­кой-ли­бо по­сле­до­ва­тель­но­сти стал рас­ска­зы­вать ей об из­бы­точ­но­сти моз­га, о его ги­гант­ском по­тен­циа­ле, мно­го­крат­но пре­вы­шаю­щем по­треб­но­сти про­стой раз­ме­рен­ной жиз­ни, о твор­че­ском по­ры­ве, тщет­но об­ни­маю­щем мыс­лью всю все­лен­ную, но за­клю­чен­но­му в рам­ки без­дей­ст­вия, о по­ис­ках про­свет­ле­ния и не­бес­но­го цар­ст­ва, об ис­то­рии осоз­на­ния людь­ми то­го, что су­ще­ст­ву­ет не толь­ко ма­те­ри­аль­ный мир, но и не­кий дру­гой, чья ос­но­ва свя­за­на толь­ко с ра­зу­мом, а зна­чит толь­ко с людь­ми, о том, как эту мысль от­кры­ва­ли и за­бы­ва­ли, сно­ва от­кры­ва­ли и сно­ва за­бы­ва­ли, как она транс­фор­ми­ро­ва­лась, да­вая цве­ты и пло­ды, слад­кие и горь­кие, с ши­па­ми, под­час ядо­ви­тые, но все­гда дурманище-притягательные.

Я рас­ска­зал ей о глав­ной свя­ты­не трас­се­ра - его моз­ге, о том, как он хо­лит и ле­ле­ет его, об уме­нии от­ды­хать, о глу­бо­ком сне и чис­той во­де, о све­жем воз­ду­хе, о пра­виль­ном ды­ха­нии и пи­та­нии, о важ­но­сти кри­сталь­ной яс­но­сти ду­ха и фи­зи­че­ских уп­раж­не­ний.

- Мысль трас­се­ра ухо­дит от мир­ских тре­вол­не­ний, - то­ро­п­ли­во по­ве­ст­во­вал я, - лю­ди, по­ра­бо­щен­ные буд­нич­ной суе­той, пред­став­ля­ют­ся на­ив­ны­ми про­ста­ка­ми, но он не осу­ж­да­ет и не при­зы­ва­ет их к дей­ст­вию, он по­гру­жен в се­бя. Это са­мое важ­ное, ибо без ду­шев­но­го рав­но­ве­сия не ро­дит­ся внут­рен­ней си­лы, без са­мо­уг­луб­ле­ния все уп­раж­не­ния за­де­нут лишь по­верх­но­ст­ные слои соз­на­ния. "Ка­кую фор­му не при­дай со­су­ду с дерь­мом, это бу­дет со­суд с дерь­мом", - ска­за­но у Экс-Со-Ка­та. И еще: "Да­же ес­ли ты и не ов­ла­де­ешь тех­ни­кой вы­хо­да на трас­су, а смо­жешь лишь дос­тиг­нуть спо­кой­но­го со­зер­ца­ния и не­ис­тре­би­мо­го и ров­но­го от­но­ше­ния ко все­му су­ще­му - ты дос­тиг боль­ше­го из то­го, что со­дер­жит­ся в трас­сер-дао". Та­кое со­стоя­ние на­зы­ва­ет­ся по­ле­том. По­ка мыс­ли не ста­нут лег­ки­ми, стре­ми­тель­ны­ми, изящ­ны­ми и со­вер­шен­ны­ми, как пти­цы, не сле­ду­ет пе­ре­хо­дить к по­сле­дую­щим эта­пам. "Не стре­ми­тесь к то­му, что­бы мыс­лей бы­ло не­пре­мен­но мно­го. Нау­чи­те ле­тать сна­ча­ла од­ну и до­бей­тесь гар­мо­нии и чис­то­ты ее ли­ний", - так ска­за­но у Экс-Со-Ка­та.