Потерянное слово (СИ)

Жизнь пролетит, как сладкий сон…

(Так подсказал мне ум лукавый).

Вернёмся к списку всех вещей, –

он бесконечен словно небо.

Я ощущаю кожей всей,

что продолжать его нелепо.

Вчерашний день на чердаке

лежит, пылится понемногу.

Давно он скрылся вдалеке,

а я ищу туда дорогу.

2014

Вечер ранний...

Вечер ранний, сумрак белый,

ты по-прежнему бледна,

и томишься вечер целый

у закрытого окна.

Что увидишь там – в тумане:

туч холодных хоровод

низко, низко над домами

от звезды к звезде бредёт;

пешеходы друг за другом

шагом скорым мчат домой,

где стоит всегда к услугам

телевизор их родной;

бродят тощие собаки

по площадкам для детей,

и в унылом, сером мраке

серп луны среди ветвей.

Всё знакомо, так же было

и вчера, и год назад.

Сердце слабое остыло

и погас уже закат.

2011

Быт

О, быт! Этот быт, что повсюду

меня окружил и пленил.

То надо мне драить посуду,

постель застилать… Нету сил!!!

Жена говорит, что на свете

нет места ленивым, – а я?

Зимой я мечтаю о лете,

а летом – рыбалка, друзья;

сидеть у костра бесконечно,

на пламя смотреть и смотреть,

играть на гитаре беспечно,

о том, что прошло, не жалеть…

Покроет туманом глубоким

под утро остатки огня.

О, быт! Перестань быть жестоким,

пусти на свободу меня!

2010

Депрессия

Сегодня я хандрю. Бывает

такой расклад, хоть редок он.

И жизнь в квартире замирает,

впадая тут же в полусон.

Молчит, как рыба, "зомбояшик",

экраном черным заслонясь.

От новостей громокипящих

я над собой теряю власть.

Не плачут ночью даже дети,

не просят сказок перед сном,

благословляя жизнь на свете,

а смех оставив на потом.

Тихонько солнце, поднимаясь,

как прежде слов не говорит,

и целый день, вокруг вращаясь,

молчит и всё кругом молчит.

И даже муха, ненароком

попав под руку сгоряча,

осталась лишь пятном – намёком

на тень пропавшего мяча.

Здесь тишина крадётся робко,

боясь вздохнуть, боясь дышать.

Как же легка твоя походка!

Какой покой и благодать…

2014

О бедном поэте

Мы поднимемся вместе к высотам,

где орлы прекращают полет,

тихо гаснут созвездья с восходом

и никто никогда не живёт.

Я тебе покажу необъятный,

до конца не разгаданный мир –

там, где время течёт безвозвратно

в зыбкой тени причудливых игр.

Посмотри – за таинственным лесом,

у излучины быстрой реки,

стоит домик, – он тёмен и тесен,

старый тюль теребят сквозняки.

В нем всегда, допоздна, до рассвета,

светит ясно в окне огонёк.

С дрожью сердце простого поэта

вяжет нити запутанных строк.

Пишет он о тебе, друг желанный,

о своей сокровенной мечте,

ждёт, как праздник, улыбки нежданной,

пропадая в немой пустоте.

Если будешь когда-нибудь мимо

проходить, в сердце нежность тая,

загляни ты в окошко незримо,

будет счастлив он – так же, как я.

2009

Тени

Приходит вечер, я пишу опять,

блокнот открыт на уровне закладки.

Свеча горит, но больше для порядка,

мечтая втайне лампочкою стать.

Столпились тени молча за спиной,

процесс письма им явно непонятен.

А мне мешает запах: кто-то хной

играл всерьёз, оставив много пятен.

Все спят давно – плохого в этом нет,

как нет добра в привычке полуночной.

Теней всё больше… Сколько же им лет?

Я эту мысль загнал в сознанье прочно.

Они могли бы много рассказать,

но есть предел всему и совершенству.

Свеча горит, открытая тетрадь

глядит в огонь, вздыхая от блаженства.

Рука, лениво тронув карандаш,

тут же застыла, побоясь нарушить

покой вокруг и распорядок наш.

А тени ждут, умеющие слушать.

Они живые – догадался я,

и им нужна энергия от плоти.

Как хорошо, что спит моя семья!

И строчек нет в потрёпанном блокноте.

Вдруг тень моя упала далеко,

свеча пугливо замерла на месте.

Да кто сказал: писать стихи легко,

вставляя в них трагичность фраз и жеста?

Двоится строчек непослушных ряд,

(здесь явный признак беззаботной лени).

Да вот про тени: тут они стоят

и окружили. Всюду – тени, тени…

2014

И время проходит...

И время проходит, слегка спотыкаясь

на частых ошибках, что свойственны мне.

Как много поступков, в которых я каюсь.

Как мало друзей, что желанны вполне.

Что жизнь без любви, словно парус без ветра, –

безжизненный город, пустые дома.

Любовь – как палач, но она же и жертва,

что будет чрез миг – вряд ли знает сама.

А было всё так же, как было и прежде, –

ты молча вязала под шёпот дождя.

Пока жизнь идёт, не обманут надежды

и будет удача, но чуть погодя.

Пусть годы летят, сердце биться устало,

но фото любимой всегда на столе.

Есть дом, есть семья, разве этого мало

для счастья простого на грешной Земле?

2010

Полгода жизни

Полгода жизни пролетело,

но нет ни строчки, ни огня.

Рукой уставшей неумело

рифмую вяло краски дня.

А за окном мороз крепчает,

чертя узоры на стекле.

И ночь прошла, уже светает,

но искр давно уж нет в золе.

Так что, – уже и стар и болен;

быть может, счастья тоже нет?

И не взлететь уже над полем,

не заалеет в сердце свет?

Или однажды я услышу

мелодий давних отзвук вновь.

Весной растает снег на крыше,

опять придёт весна, любовь…

И чья-то лёгкая походка

вдруг прозвучит, и вот, опять,

слова польются редко, робко

двойными строчками в тетрадь.

2010

Мы пришли в этот храм...

"Мы пришли в этот храм не венчаться…"

                                      Ю. Кузнецов

Мы пришли в этот храм не венчаться,