Потерянное слово (СИ)

мы пришли бесконечно страдать,

мы вернулись сюда попрощаться,

здесь мы будем теперь умирать.

Скорбно смотрят знакомые лица

с потускневших от старости стен.

Этот мир, – что вокруг, только снится,

он бурлит лишь в объятиях вен.

Нам лишь кажутся дальние страны

на сетчатке обманутых глаз.

Пусть бушуют вдали ураганы,

не затронув вниманием нас.

Кто создал эту жизнь, – остановку

на дороге из сплетен и лжи

прямо к свету, под чью же диктовку

пишут ангелы нам миражи?

Телевизор спокойно бормочет,

формируя сознанье моё;

понимаю, чего же он хочет

и в какое ведёт забытьё.

И спокойно смотрю на картинки,

что мелькают сквозь пыль на стекле.

За окном мелкий дождь, – как слезинки,

как печаль о забытой Земле.

2010

Не пользы для...

Не пользы для, а скуки ради

пишу я долгий, нудный стих;

слова пихаю в них не глядя,

пусть даже мало пользы в них.

Неблагодарный мой читатель

пусть будет долго в них искать

какой-то смысл. Ищи, приятель.

Мне просто холодно опять.

Душа замёрзла, света мало,

и в темноте не видно нот.

И хоть ещё осталось жало,

но высох яд, а в сердце – лёд.

2010

Стихотворные размеры

Размер в стихах – его основа,

фундамент здания, гранит.

Слова в строю – строка готова,

ещё непрочно, но стоит.

Теперь их нужно по порядку

расставить строго по местам;

как в огороде садим грядку,

читать легко чтоб было нам.

Итак, размеры основные…

Всего их будет ровно пять.

Поверьте мне, они простые,

легко запомнить и понять.

Двустопный ЯМБ – любимчик музы:

беспечен, лёгок, шаловлив.

Он словно шар в объятьях лузы,

гусар, повеса – ох, игрив.

ХОРЕЙ диктует отрешённо

бумаге верные слова.

От них мне холодно и больно

и каменеет голова.

Теперь АНАПЕСТ – он трёхсложен,

течёт – как мощная река,

хоть величав, но флирт возможен,

но только в меру и слегка.

Вот АМФИБРАХИЙ – это барин.

С ним надо стоя и на «вы»,

не столько сложен, как коварен,

как ветер западный с Невы.

Серьёзный ДАКТИЛЬ одиноко

стоит себе особняком,

как подойти, с какого бока,

чтоб подружиться с чудаком?

Теперь с размерами понятно.

Ваш стих готов уже в печать.

Всё получилось строго, внятно

и не добавить, не отнять.

2012

Ещё год

Ещё год промчался галопом, –

ни лучше, ни хуже других,

ушёл президент ненароком,

но стоит ли помнить о них?

В деревне все так же рассветы

сменяют закаты опять

и снова ищу я ответы,

да только откуда их взять?

Здесь только бурьян у ограды,

дорога, – что летом пылит,

да сумрак зелёного сада

и речка, за лугом, вдали.

На сердце тревожно и пусто,

по небу идут облака.

Какая ж причина для грусти?

Откуда такая тоска?

Опять день прошёл, солнце село,

тускнеет за окнами свет.

На "Кто виноват?" и "Что делать?" –

хоть кто-то найдёт мне ответ?

2010

О них

"О, как смеялись вы над нами,

как ненавидели вы нас

за то, что тихими стихами

мы громко обличали вас!"

А время шло и с идеалов

стирало глянец позолот,

и звоны пенистых бокалов

звучали ночи напролёт.

А мы – всё те же, и без песен

не можем жить в чаду побед.

Вот почему ваш мир вам тесен, –

ведь бьёт в глаза слепящий свет.

Тот пир недолго будет длиться

и хлопья пены все спадут.

Опутав сердце, страх змеится,

а дни проходят как в бреду.

Читая лживые газеты,

мы ясно видим – близок срок.

Пока все песни не допеты,

храним мы правду между строк.

"Так помни Тютчева заветы:

молчи, скрывайся и таи"

в краю, где звезды вечно светят

"И чувства и мечты свои…"

2010

В бурлящем море...

В бурлящем море всех событий

спокойно плыть нам не дано,

и за звеном идёт звено

ошибок новых и открытий.

И переливами мгновений

играет ясно каждый день,

а огорчений кратких тень

не смоет ясность озарений.

Лишь незначительных намёков

вдруг промелькнёт след иногда

и понимаешь без труда

ты смысл тогда в словах пророков.

Ведь каждый день я осторожно

перебираю груды книг,

а путь короче – напрямик

и отыскать его несложно.

2010

Болезнь

Лежу, накрытый сверху пледом,

болею и внутри пожар, –

как раскалённый самовар;

и между утром и обедом

все пью целительный отвар.

Вчера случайно мелкий вирус

посмел проникнуть внутрь извне,

потом размножился вполне.

Теперь их там, как на Стихи.ру

поэтов, но числом втройне.

Война идёт и не на шутку,

в закатный час зашла в тупик.

Иммунитет совсем поник.

Уже уставшему рассудку

не кажется, что он велик.

Пора привлечь серьёзный фактор, –

добавить в водку перец, мёд.

Сие лекарство нам даёт

в желудке ядерный реактор.

К утру, надеюсь, все пройдёт!

2012

Поэзия

«Поэзия, должно быть, состоит

в отсутствии отчётливой границы».

Пределов нет для смысла, алфавит

синеет здесь и за чертой страницы.

Где даль размыта, там трепещет мозг,

вращаясь вновь по замкнутому кругу,

течёт и лепится, как талый воск,

ничьи шаги приняв за поступь друга.

Поэзия – опасная игра,

где нас пленяет неизвестный гений

лишь с помощью тетради и пера,

нам показав толпу живых видений.

Далёкий свет мучительно зовёт

в страну мечты, забвения и боли,

где в тишине грядущее живёт,

которому ты веришь поневоле.

А жизнь идёт, и хмурый день с утра

всё тянется, как колдовское зелье.

Но пару строк, когда придёт пора,

я сберегу – как тяжкое похмелье.

2014

Буковки

Буковки пляшут в уставших глазах,

шелест страниц – словно гром в поднебесье,

запахом кофе весь воздух пропах, –

это усталость, диагноз известен.