Поворот не туда (СИ)

Он отходит, уже выглядя совсем не так, как две минуты назад: на лице едва заметная улыбка, а движения более свободные. Он действительно извинился? Кажется, это было искренне. И всю зарядку я улыбался, как дурак.

Сколько времени я здесь? Сколько мы живём по расписанию? Я будто нахожусь в картинной галерее, хожу по длинным коридорам, блуждаю, глядя на изображения, но не могу найти то, что заставило бы меня остановиться, задуматься о том, что здесь изображено; сосредоточиться, быть внимательнее, понять, что я чувствую…

На завтрак — приготовленная мной каша и апельсиновый сок. Смотрю на оранжевую жидкость в прозрачном стакане, беру его в руки, отпиваю. Холодный.

— Я сегодня задержусь. — Нэйт смотрит в упор: чувствую, как в моём лбу медленно начинает прожигаться дыра. Поднимаю глаза и медленно киваю.

День проходит будто на автомате. Весь дом я отдраил от и до, не заходя лишь в одну комнату, в которую мне заходить запрещено. Эта чёрная стальная дверь, всегда запертая несколькими замками, очень часто манила меня к себе, но я знал, что, если поддамся искушению, отыщу ключи — мне не жить. И очень часто казалось, что те сны, снившиеся мне каждую ночь, были лишь воспоминаниями. А то, что существовало в моей голове, как сны — похищение, Лиса, кровь, удушье, избиения… Казалось, будто это и есть правда. Всё настолько перепуталось, что голова кружилась в вальсе.

Третий раз тру тряпкой во всех немногочисленных шкафчиках. Открываю тот, что с книгами, тру там. И решаю внезапно передвинуть книги. Стопка небольшая, так что двигается легко. За книгами находится что-то блестящее, будто чей-то глаз в кромешной тьме. Достаю до туда рукой, беру и понимаю, что это ключ. Большой, стальной ключ. Сглатываю. Слышу неподалёку какой-то скрежет, стук, быстро прячу ключ в карман штанов и передвигаю книги обратно. Это он? Дверь открывается.

Бегу в направлении к ванной, мельком гляжу на часы, — 19:58.

Закрываю дверь и сажусь у стены, плотно закрыв уши. А зачем я их закрываю? Что я не должен слышать? Навязчивая идея заседает в голове. Я, подождав минут пять, медленно опускаю руки. Кажется, все барьеры вдруг рушатся. Слышу пронзительные крики, какой-то звон, а потом резкий звук, похожий на тот, что возникает, когда включают генератор.

И я вдруг понимаю, что слышал крики каждый вечер. Закрывал уши и внушал себе, что ничего не слышу и не понимаю. Зачем я это делал? Я ведь понимаю, что он убивает людей. Каждый день — новый голос, проливающийся дождём.

Ноги дрожат, но встать я могу. Медленно приоткрываю дверь и облегчённо выдыхаю, понимая, что та не скрипит. Тихо шагаю, зная, где всё происходит. Да, в той самой комнате, куда мне вход воспрещён. Подхожу на цыпочках, даже не дыша.

В спальне настолько светло от включённых лампочек, что сразу режет глаза. Я останавливаюсь перед закрытой дверью, боюсь даже вдохнуть, слыша возгласы, смех и какой-то шум мотора. Надо лишь открыть дверь. Вставить ключ, повернуть ручку и увидеть асолютно всё. Подхватить ближайшее оружие, подбежать к нему и убить. Отшатываюсь назад, вытирая кулаком мокрые щёки. Я ведь должен поступить правильно? Я должен… Убить его? Чтобы он больше не делал людям больно. Никогда. Но в горле стоит ком, а руки дрожат, глаз начинает дёргаться лишь при одной мысли о том, что я собственными руками могу сделать с ним что-то. И тогда я больше не смогу услышать его голос, не смогу почувствовать его взгляд на себе, не смогу больше ощутить его заботу. И будто на перепутье я вновь оказываюсь, не могу решить, куда мне наступить. Да что со мной такое? Хочу ударить себя, выбить все мысли из головы, обновиться! Почему я выгораживаю его? Почему?

Достаю ключ. Я решил. Я просто войду и взгляну на всё. И дальнейший исход сам придёт. Ведь так? Вставляю ключ, начинаю поворачивать, представляя, как войду туда, скажу ему, что он — ужасный человек, к которому я ничего, совершенно ничего не чувствую… Совершенно ничего… Застываю на месте, слыша, что звуки в комнате прекратились. Смотрю на ключ. Не подходит. Вытаскиваю его, сжимаю в руках, не в силах отойти и на шаг. Дыхание спёрло, сердце сию секунду остановится. Шаг. По лбу катятся капли. Ещё шаг. Рёбра сдавливает. Поворот ключа.

И я, словно возвращаясь из тумана, гляжу на него… В окровавленных по плечи руках Нэйта бензопила, с которой стекает алая жидкость, всё его тело, обнажённое по пояс, в чужой крови. Его белые волосы слиплись, стали того же цвета, что и руки. А улыбка с лица медленно сходит. И комнату пронзает громкий грохот свалившейся из его рук бензопилы.