Право вернуться

Под утро небо очистилось и просветлело. Я закончил разглядывать атлас мира и положил книгу на стол Брэдли. Всё, что мне было нужно – узнал и увидел. Неторопливо сварил кофе, потушил лампу и вышел на веранду. Над горизонтом появился багровый краешек солнца, а над рекой повисла лёгкая, почти невесомая пелена тумана.

Сел на перила, поставил рядом кружку и даже глаза закрыл от удовольствия. Хорошее сегодня утро – по-осеннему свежее. Воздух стал другим – прозрачным, терпким, напоенным тонким ароматом увядающей природы. Пройдёт совсем немного времени, и на улицах города закружится бешеная карусель из опавших листьев. Красиво здесь…

Через полчаса появился Стив Палмер. Как всегда невыспавшийся, но очень довольный. Он был похож на кота, который объелся сметаны и собирается вздремнуть на завалинке. Увы, отдохнуть не получилось. Как и предъявить Семёну тело бандита для опознания. Кто же мог предположить, что так получится.

Семёна Покровского…

В общем, парня нашли мёртвым недалеко от нашего дома. Его ударили ножом в спину. Удар был сильным, и, по утверждению Палмера, его нанесли со знанием дела. Ещё один человек на моей совести. Это страшно – нести такой груз… Страшно. Злоба? Нет, пожалуй уже не злоба. Ненависть.

– Вот твари… – скривился шериф, наблюдая, как невыспавшийся старик О'Хара грузит тело Семёна на повозку и хрипло поругивает свою лошадёнку. Стив перехватил мой взгляд и пожал плечами.

– Увы, ничего, что могло бы указать на личность преступника.

– Алекс? Алекс, чёрт тебя возьми!

– Да, сэр…

– Хватит играть скулами! Займись лучше делом!

– У меня как раз появилась одна идейка… – процедил я.

– Пошли, – шериф взял меня под руку и потащил в офис. – Расскажешь…

Я говорил мало. Марк, уже гораздо позже, рассказывал, что я просто уставился в стену и тихо выплёвывал короткие рубленные фразы. Брэдли внимательно меня выслушал, а потом хлопнул ладонью по столу и кивнул.

– Ты прав. Пошли, нечего время терять. Только не убивай его сразу, хорошо?

– Постараюсь.

До магазинчика Фила Мартинсона дошли быстро. Время ещё раннее и людей на улицах не так уж и много. Тем не менее лавочник уже открыл двери и даже успел выставить рекламный щит, на котором были указаны цены. Он как раз закончил писать и вытирал руки, испачканные мелом.

– Доброе утро, джентльмены! – торговец улыбнулся и сделал приглашающий жест.

– Доброе…

– Чем могу служить? – спросил он, когда мы вошли в лавку. Спросил и опять улыбнулся. Какой милый и отзывчивый человек. Хоть к заднице прикладывай…

Удар!

Высокий и ладный лавочник, с курчавой шапкой волос и холёным лицом аристократа, отшатнулся, ударился головой в стену и упал на колени. Ещё один удар – в лицо. Ногой. Да, это больно. Кровь брызнула на стену и Мартинсон завалился на бок. Просто грех по почкам не ударить! Ногой, разумеется. Кто же нагибаться ради этого будет? Ну и по всем остальным частям тела, чтобы не расслаблялся. Несколько минут долбил эту мразь, стараясь удержаться от желания взять и пристрелить.

– Экий вы неугомонный, мистер Алекс, – вздохнул Брэдли, усаживаясь на прилавок.

– Извините, сэр, я только начал, – выдохнул я и опустился на колено. Взял лавочника за волосы и приподнял над полом. Из разбитой губы капала кровь, пачкая чистые, до белизны выскобленные доски.

– Ну-ну… – пожал плечами Марк и занялся сигарой.

– Ну что, паскуда?

– Не поним… – договорить он не успел. Лязгнул зубами и ударился затылком о стойку.

– Ничего, я терпеливый, могу и ещё раз вопрос задать. Где Фоули?

– Не знаю… – прохрипел Мартинсон, но получил в зубы и свернулся на полу клубочком. Глупый какой! Кроме зубов ещё и почки есть, и печень! Удар! Он застонал и попытался прикрыть бок локтём, но получил сапогом в морду и оставил это бесполезное занятие. Я перевёл дух и навис над торговцем.

– У тебя, сукин ты сын, есть несколько минут, чтобы подумать. Аккурат, пока я покурю и подумаю, где тебя, паскуду, закопать.

– Вы, Алекс, просто сама вежливость! – сказал шериф и даже подвинулся немного, чтобы я мог сесть рядом. – Откуда у вас это неисчерпаемое терпение? Я бы сделал прощё. Сигару?

– С удовольствием, шеф, – я закурил и присел рядом. Вытер лицо рукавом и покосился на Марка. – И что бы вы сделали, скажите на милость?

– Прострелил бы ему колени, и дело с концом.

– Я ни в чём не виноват… – захрипел Мартинсон и попытался отползти в сторону. – Буду жаловаться губернатору округа…

– Видите, мистер! Он губернатору жалобу напишет, – хмыкнул шериф и демонстративно поёжился. – Даже как-то неприятно стало. Будто сквознячком потянуло.

– Жалобу? Ну что тут поделаешь? Пусть пишет свою жалобу. Коллективную…

– Что? – не понял Марк. – Разве мы ещё кого-нибудь будем бить?

– Обязательно…

– Фи… Вы совершенно не изобретательны, мой друг, – шериф вдруг стал серьёзным и зло прищурился. – Учишь, вас, учишь…

Он аккуратно положил сигару на край прилавка и подошёл к лавочнику. Вытащил из кармана часы и щёлкнул крышкой. Мартинсон облизал окровавленные губы и посмотрел на шерифа. В глазах пойманной птицей забился страх.

– Даю тебе одну минуту на раздумья, – сухо сказал Марк.

– Что? Но… Нет, вы… Потом, я…