Пресыщенность ядом

- Да конечно, но спорить не буду. Знаешь, а поехали, если не хочешь ехать туда ради ваших непоняток, то сделай это ради меня. После предложения Ильи все эти размалёванные сучки как с цепи сорвались. Я же не из их круга...

- Холодная война?

- Если бы, открытое презрение, а Литвинов только и говорит: забей!

- Правильно говорит.

- Правильно, но в нашей ситуации... в общем, не знаю, мне кажется, что у меня гормоны в голову долбят, не узнаю себя прежнюю…

- Это нормально. Значит, я иду?

- Значит, идёшь.

- А во что одеваться?

- Там за городом всё будет, в спа-комплексе, поэтому свободный дресс-код.

- Ладно, подумаю позже. До вечера.

- До вечера, если что, я буду рядом.

- Спасибо, как и я.

Отложив телефон и всё же смирившись с тем, что я туда еду, иду в комнату, распахивая створки шкафа. В голове нет ни одной идеи, во что одеться, так проходит пара часов. Наверное, я перетряхиваю всё содержимое шкафа, прежде чем останавливаюсь на чёрных брюках с широкими белыми лампасами, больше похожими на спортивные, заправляю в них белую футболку, поверх которой надеваю удлинённый пиджак оливкового цвета, мой любимый оверсайз простого кроя.

В восемь в дверь раздаётся звонок. На пороге высокий, упакованный в чёрный строгий костюм мужчина средних лет в солнцезащитных очках.

Он безэмоционально сообщает, что ждёт меня внизу в машине, отчётливо проговаривая номер, и уходит, закрыв за собой дверь.

Поджав губы, убираю в маленькую сумку телефон, деньги и, накинув пальто, спускаюсь во двор. Перед подъездом стоит чёрный, угрюмый мерседес, за рулем которого восседает тот мужчина. Он высокомерно меня осматривает и как-то лениво открывает дверь, приглашая присесть на заднее сиденье.

Киваю и забираюсь в салон. Молча. Пока я немного потеряна и не могу мыслить адекватно. По водителю видно, что мне он не рад, или же он всегда так выглядит.

Машина на приличной скорости мчит за город. Я смотрю на мелькающие за окном деревья, которые, как по щелчку, сменяются высоким забором и такими же громоздкими зданиями. Улица наполняется светом и людьми. Перед автомобилем разъезжаются ворота, и машина проскальзывает на огромную парковку.

- Приехали, вам сюда, - указывает на здание перед нами, - там вас встретят и проводят куда нужно.

- Спасибо, - открываю дверь.

Водитель кивает, слегка улыбаясь. Мне это не показалось?

Вылезаю на улицу, сама не замечая, как начинаю оглядываться, глазеть по сторонам, а когда захожу внутрь здания, чувствую себя неуютно. Я не была в подобных местах, для меня это в новинку, такой уровень отдыха нам не по карману. Почти у дверей меня встречает высокая, стройная блондинка в красных лакированных туфлях, на которых мой взгляд залипает.

- Добрый вечер, вы к Даниилу Александровичу?

- А... да, - сжимаю в руках сумочку.

- Идёмте, я провожу.

Выйдя на улицу с другой стороны здания, мы пересекаем аллею и поднимаемся на крыльцо трехэтажного дома. Девушка прощается и, оставив меня у дверей, уходит.

- Кого я вижу, - мерзкий и до боли знакомый голос, - и что мы тут забыли, а, Разумовская?

- Не твоё дело, Дягилева, - отворачиваюсь и, не думая и секунды, переступаю порог дома в желании убраться подальше от этой ненормальной.

Вика не идёт за мной следом, что радует, но её гневный взгляд не обещает ничего хорошего.

Оглядываюсь, подсознательно ловя себя на мысли, что я очень хочу его увидеть. Чёртов Доронин!

Останавливаюсь в углу, стараясь не привлекать к себе лишнего внимания, и вздрагиваю от легкого касания.

- Не думал, что ты придёшь, - его тихий голос с хрипотцой звучит над самым ухом.

Хочу обернуться, но Доронин не позволяет, только крепче прижимает к себе, громко вдыхая воздух в паре миллиметров от моей шеи.

Я пришла... зачем я пришла?

Он настолько близко, что мне становится не по себе. Его прикосновения обжигают.

Всё же вырываюсь из этого кольца рук, оборачиваясь, наконец сумев посмотреть ему в глаза.

- С днём рождения, - бормочу, делая шаг назад, - я пойду, извини.

Срываюсь с места, врезаясь по пути в кого-то, и даже не одного. Вслед слышу лишь смех тех, с кем я сталкивалась. Все присутствующие здесь уже изрядно пьяны. И как я понимаю позже, это даже не большая часть приглашённых. Вылетаю на улицу, но, спутав двери, оказываюсь во внутреннем дворе с тёплым бассейном, от него идёт пар.

Визги, крики, алкоголь, льющийся в стаканы и бокалы, официанты, громкая музыка. Застываю на месте, оглядываясь по сторонам. Всё же это не было хорошей идеей.

- Слушай, я не думал, что ты такая пугливая.

Доронин появляется внезапно. Он шёл за мной. Не торопился, словно загонял в угол.

- С чего ты это всё берёшь? Я просто... просто, это глупо -  прийти сюда. Ты мне не друг, к чему это?

- Я и не набиваюсь быть твоим другом. Сказать больше, я не хочу быть твоим другом. С тобой невозможно дружить, Эля...

- Это второй раз, когда ты назвал меня по имени, первый был в ту ночь, в лесу, - прищуриваюсь, делая шаг назад.

- Я извинялся. Не раз, - он улыбается, как-то слишком коварно. - Пошли.

Сжимает моё запястье, притягивая к себе.

- Куда? Я не хочу, Данил...