Бостон не принимал. Самолет делал заход за заходом: Logan Airport, опять Harbor Islands, Black Rock Channel, Massachusetts Bay, обратно к берегу, совсем низко, видны взлетные полосы, людишки в цветных комбинезонах бегают, машинки игрушечные, подъемники, тягачи, юркие самолетики, но нет, – вверх, и опять на бреющем к океану. Блестящая крупная рябь стремительно проскальзывает под бортом, потом превращается в серебряную игривую чешую, манящую далеко внизу, а вот и облако у иллюминатора. И так раз за разом, вверх, вниз, раз за разом, вниз, вверх, круг за кругом, по спирали,
Олега Николаевича тряхнуло, и он понял, что приземлились, наконец. Все процедуры прошли довольно быстро: и паспортный контроль, и багаж, и сканирование. Собаки дружелюбно обнюхали, и – зал встречающих. Наташи не было. Чернышев ещё раз огляделся и вышел на улицу. Она стояла у края парковки, махала рукой и что-то кричала. «Трафик… прости…» – «Не беги… Успеем… Торопиться… некуда…» Полицейский поднял руку, и допотопные бензиновые автомобили, электрокары, микролеты, велорикши, комби-амфибии, реактивные мотоциклы, модные графеноблики и прочие аппараты качения, скольжения и планирования замерли, вросли, остекленели. Она побежала к нему. Ещё один островок безопасности, и она прильнет. Но это была не Наташа. Худенькая старушка, быстро моргая подслеповатыми глазами и улыбаясь, ласково и беспомощно, как улыбаются плохо видящие старые люди, обняла его: «Это ты, Костик?» Олег Николаевич хотел сказать: «Я не Костик», но в это время проснулся.
Он быстро выпрямился, кресло облегченно вздохнуло. В номере серел утренний мартовский рассвет. На персидской тахте, уткнувшись лицом в подушку, спала женщина. Голубенькая рубашечка задралась, и пухлая розовеющая попка равномерно и глубоко дышала, добродушно отдыхая после трудов неправедных. Олег Николаевич, воровато оглянувшись, сгибом ногтевых фаланг больших пальцев быстро протер подглазники и околоноздревое пространство, для верности промокнул щеки валявшейся рядом с креслом майкой, чтобы ни камеры наблюдения, ни охрана, ни женщина, имя которой давеча он не успел узнать, не увидели бы его заплаканного лица.
Президент начинал нервничать. Особых поводов не было. Сева-джан уверил его, что ничего такого, чего опасался Лидер Наций: ни освобождения и, тем более, перерасследования дела Сидельца, ни контактов с главным личным внешним врагом – ничего этого при временном правлении Потенциального Претендента быть не может. Хорьков мамой клялся. Ссылался на интуицию, агентурные данные, наконец, на слова самого Чернышева, сучьего пиндоса. Президент этому верил. Нет, он никому не верил, но в данном случае понимал, что этот америкос – не самоубийца, чтобы лезть в петлю: один неверный или подозрительный шаг в этом направлении, и он – покойник. Здесь сам Президент лично примет меры. Не впервой. Казалось бы, что Претендент приручен или готов быть прирученным. Однако постепенно эти надежды начинали истаивать. По мелочам, по тонким нюансам Президент постепенно понимал, что Чернышев не так прост и не так управляем, как должно было быть в идеале.